septiembre 14, 2010

LOS VERSOS DE MANIQUEO


letras de Luis Emilio Barahona
(poeta y cronista chileno)

Respeto

El poeta de la revista no nos incluye en sus académicas letras impresas,


el juez nos cierra las puertas en su tribunal,


el Ministro no conoce a mi pueblo y sin embargo lo “desconoce”,


las matemáticas encuestas no nos preguntan nada,


la televisión nos muestra como folclore de fechas ajenas,


nos invitan a danzar solo cuando vienen sus santos vaticanos,


la escuela no comprende nuestros aprendizajes,


el traductor no sabe nuestro idioma.
Éramos los soberanos de estas tierras


y resulta que hoy… nadie nos respeta.









Pala


La pala va mordisqueando mis manos


y con sangre voy regando la tierra,


pero no brotan manos nuevas, solo espinas sin sus rosas.


El barro va pudriendo mis pies


que hasta los zapatos ha devorado


y se van comiendo las uñas, los talones, muñones de piel.


La espalda se me va cayendo a pedazos


luego de luchar con las piedras,


con la carga, con los años.


Mi pala no me quiere


y me va cortando el alma con sus aristas filosas,


la va sacando a fuerza, escarbando


y la va enterrando.




Letras


Ando como metío pa´entro


y con las letras colgando.


Pero mis manos son tan toscas y sucias por el trabajo


que mancho el papel con tierra chilena


y tuerzo el lápiz entre mis dedos


y después no entiendo la idea


entonces rasco mi cabeza mucho,


rasco mi cabeza tanto


que luego en mis uñas veo, entre la mugre


lo extraviado


y cuando estoy borracho


le doy de cabezazos al papel


tanto cabezazo


y entre los manchones rojizos


que van quedando


voy distinguiendo lo extraviado.


Cuando estoy borracho


y no tengo papel para eructar los versos


ando como metío pa´dentro


y con las letras colgando.



El diaulo


Hoy le sueño malito a la noche


mi caballo me comen


mi campo me queman


mi río me toman.


Mi llanto me traga el diaulo


y ya no lluevo sonrisas.


Me canso e´la vida perra


me duelen carajo, pesadillas.


El quejido se frota las manos


hirviendo su cardo acedo en mi pecho.


Hoy le sueño malito a la noche.


Mi pan me roban


mis zapatos me especulan


mi canto lo aturden.


Mi sueño lo traga el diaulo chileno.




Indio


Este indio no tiene la culpa


de tanto dolor que le hinchó los sesos


por eso este indio es cabezón


tampoco por tanta espada incrustada en el cráneo


y por eso este indio es pelo tieso.


Este indio no tiene culpa


por tanto entierro oscuro de sus ancestros


por ello está negruzco por fuera y al rojo vivo por dentro.



Hijito de indio huaso


Lloriquee no más hijito


que se sepa que tiene hambre


que se sienta su quejido


pues qué saco yo con consolarlo ahora


si después va darle frío


y si froto su cuerpito con mis callosas manos


va a empezar a sentir salpullío.


Y del frío al hambre


del hambre al frío.


Qué saco yo con consolarlo ahora


si su estómago no se calla


si su cuero frágil está entumío.


Lloriquee no más hijito mío,


que viene más hambre en sus futuros fríos.




Luis Emilio Barahona



1 comentario:

Nico dijo...

Que bello que rescates poesía tan viva e importante para nuestro país. Chile tiene letras y versos tan bellos como cicatrices también a sufrido.

Saludos y gracias por los versos !

Te dejo la invitación para que te pases por mi blog :) !