LOS VERSOS DE MANIQUEO

letras de Luis Emilio Barahona
(poeta y cronista chileno)

Respeto

El poeta de la revista no nos incluye en sus académicas letras impresas,

el juez nos cierra las puertas en su tribunal,

el Ministro no conoce a mi pueblo y sin embargo lo “desconoce”,

las matemáticas encuestas no nos preguntan nada,

la televisión nos muestra como folclore de fechas ajenas,

nos invitan a danzar solo cuando vienen sus santos vaticanos,

la escuela no comprende nuestros aprendizajes,

el traductor no sabe nuestro idioma.
Éramos los soberanos de estas tierras

y resulta que hoy… nadie nos respeta.

Pala

La pala va mordisqueando mis manos

y con sangre voy regando la tierra,

pero no brotan manos nuevas, solo espinas sin sus rosas.

El barro va pudriendo mis pies

que hasta los zapatos ha devorado

y se van comiendo las uñas, los talones, muñones de piel.

La espalda se me va cayendo a pedazos

luego de luchar con las piedras,

con la carga, con los años.

Mi pala no me quiere

y me va cortando el alma con sus aristas filosas,

la va sacando a fuerza, escarbando

y la va enterrando.

Letras

Ando como metío pa´entro

y con las letras colgando.

Pero mis manos son tan toscas y sucias por el trabajo

que mancho el papel con tierra chilena

y tuerzo el lápiz entre mis dedos

y después no entiendo la idea

entonces rasco mi cabeza mucho,

rasco mi cabeza tanto

que luego en mis uñas veo, entre la mugre

lo extraviado

y cuando estoy borracho

le doy de cabezazos al papel

tanto cabezazo

y entre los manchones rojizos

que van quedando

voy distinguiendo lo extraviado.

Cuando estoy borracho

y no tengo papel para eructar los versos

ando como metío pa´dentro

y con las letras colgando.

El diaulo

Hoy le sueño malito a la noche

mi caballo me comen

mi campo me queman

mi río me toman.

Mi llanto me traga el diaulo

y ya no lluevo sonrisas.

Me canso e´la vida perra

me duelen carajo, pesadillas.

El quejido se frota las manos

hirviendo su cardo acedo en mi pecho.

Hoy le sueño malito a la noche.

Mi pan me roban

mis zapatos me especulan

mi canto lo aturden.

Mi sueño lo traga el diaulo chileno.

Indio

Este indio no tiene la culpa

de tanto dolor que le hinchó los sesos

por eso este indio es cabezón

tampoco por tanta espada incrustada en el cráneo

y por eso este indio es pelo tieso.

Este indio no tiene culpa

por tanto entierro oscuro de sus ancestros

por ello está negruzco por fuera y al rojo vivo por dentro.

Hijito de indio huaso

Lloriquee no más hijito

que se sepa que tiene hambre

que se sienta su quejido

pues qué saco yo con consolarlo ahora

si después va darle frío

y si froto su cuerpito con mis callosas manos

va a empezar a sentir salpullío.

Y del frío al hambre

del hambre al frío.

Qué saco yo con consolarlo ahora

si su estómago no se calla

si su cuero frágil está entumío.

Lloriquee no más hijito mío,

que viene más hambre en sus futuros fríos.

Luis Emilio Barahona