Tisuqui Earth

Adiós flaco Spinetta

2012-02-11T03:34:00.000-08:00

Le doy un trago a la cerveza mientras paso página y ahí en ese mismo momento aparece el titular en la página de cultura para decirnos a todos sus hijos descarriados por el mundo-siempre vulgar y en decadencia- que el flaco se fue de estas coordenadas el miércoles pasado, a los 62 años y después de meses de pelea contra un cáncer de pulmón. Se ha ido el flaco, el eterno músico poeta que en las décadas más pesadas de nuestro sobrevivir nos arrojó siempre fuego nutrido para no auto compadecernos ni tampoco convertirnos en una furia de pragmáticos personalistas. Termino de leer la nota en una terraza del paseo de los tristes y tengo ganas de declamar para quién aún no se ha enterado, que ha muerto Luis Alberto Spinetta, el flaco de toda una vida, que lo mismo se entregó a una muchacha ojos de papel o simplemente cabalgaba por el mundo del capitán beto en la búsqueda del siempre esquivo jardín de los presentes.

A esta hora siguen los bombardeos sobre la ciudad de Homs

2012-02-07T07:11:00.000-08:00

Bajo cero

2012-02-04T03:12:00.000-08:00

Una ola de frío siberiano recorre por estos días el continente europeo dejando aún más helados a sus habitantes ya aturdidos por la crisis económica devenida en recesión. Decenas de miles de sin techo cogerán alguna plaza de emergencia en un albergue, otros buscarán refugio en algún cajero o bocanada de metro, algunos no lograrán aguantar hasta el lunes para cuando se dice que el temporal remitirá (hoy sábado ya van más de 200 muertos). Dicen que este fin de semana como temperatura máxima con suerte llegaremos a los cero grados, que se congelarán las tuberías, que los rostros por las calles tendrán color rojizo porcelana a punto de cristalizarse, alguno querrá ver en el fenómeno atmosférico la mano de dios abofeteando a los europeos por su alejamiento de los valores cristianos. Otros dedicarán este fin de semana a documentarse y ordenar sus pensamientos a la espera de que todo acabe el 21 de diciembre, según su libre interpretación de los Mayas. Millones de currículos que se han desviado del contenedor azul para terminar en la basura, serán reciclados para encender las hogueras y así calentar las manos de los que no tienen tierra, ni nada que trabajar por estos días. El cierre de Megaupload y sus derivados provocará mayor ansiedad este fin de semana; otro suicidio preventivo se ejecutará en privado y no saldrá en ninguna necrológica. Algún grito de hastío ante tanta mierda brotará por entre los labios y se confundirá con el vaho, las palabras se transformarán en estalactitas que girarán en el aire en busca de aquel, que aún hoy, ni siquiera esta dispuesto a levantar la vista más allá de su metro cuadrado. Toda Europa se tiñera de blanco gélido y el único calor que emanará será el de la sangría social después de tanta política de shock económico. Esto último sólo se verá con gafas 3D que no venden ni regalan en ninguna parte.
Y llegará el lunes y los rotativos de la prensa harán balance de la situación, cifras y más cifras que se confundirán con la prima de riesgo, la calificación de las agencias, la bolsa, el déficit, los recortes sociales, en decenas de juzgado se contabilizarán los millones de euros robados por el lumpen burgués español. Será otra semana en donde veremos al juez Garzón en el banquillo de los acusados por haber tenido la osadía de investigar los crímenes franquistas. Es muy probable que esta semana tampoco sepamos nada de la ya, a estas alturas, mítica reforma laboral de Rajoy. Lo más interesante que pinta la semana es la irrupción de los yayoflautas secuestrando otro autobús urbano de Barcelona, no sólo para reivindicar la alza del servicio sino que también la memoria histórica y todas esas mochilas de valores en extinción que cargan los viejos que hoy se mueven más que nosotros.

El guitarrista

2012-02-01T10:48:00.000-08:00

Sucedió hace seis meses en otra batalla de los estudiantes chilenos por recuperar la educación pública que aún continúa. Un cantaor popular con su guitarra al cuello está plantado en la calle entorpeciendo el avance de los carros policiales que aquella mañana, como tantas otras, tienen la misión de reprimir a los adolescentes y jóvenes que hace mucho perdieron el miedo. Y ahí sigue él, dando la espalda a las fuerzas especiales y a su carro lanza aguas que en un primer momento amaga con esperar a que termine el tema para luego enfocar a su objetivo con su chorro preciso que golpea una y otra vez al músico callejero que no se acojona y resiste como puede aquella presión. Pese a las deficiencias técnicas, el cámara fue capaz de registrar el hecho, aquel se convirtió en un gesto poético y de ahí a transgresor contestatario cuando el hombre en el escenario de su cotidianidad se descuelga el instrumento- su compañera cómplice- para destrozarlo con furia sobre el pavimento con cinco o seis golpes mortales. Luego mira la madera esparcida por la calle y se va caminando seguramente con el corazón fracturado pero ya nunca más roto por lo que no se hizo con determinación en el momento preciso.

Bakakai

2012-01-20T04:07:00.000-08:00

Un Baltasar de piel oscura original ofrece pañuelos desechables por la voluntad en una calle de Granada, zigzaguea entre los coches. Lleva años en esa esquina, cuando comience la feria estará vestido de sevillana, en semana santa será un cofrade más, sin embargo, en la mayoría de los días es sólo él mismo regalando una sonrisa subsahariana que de vez en cuando logra estamparse en el otro. Más arriba, una pareja de jóvenes vestidos para la ocasión, hacen un breve espectáculo de clon en donde en menos de un minuto tienen que entretener o siquiera empatizar con los conductores furiosos y antes que el semáforo cambie, correr y cubrir los cuatro carriles para ver si se desliza alguna moneda desde la ventanilla. A veces lo consiguen y otras se entusiasman con las mazas girando en el aire y tienen que hacerse a un lado antes de ser arrollados. Entonces un beso con ternura une sus cuerpos hasta que el semáforo vuelve a cambiar a rojo.
Es la una y media de la tarde, un grado bajo cero y un sol potente que sólo con rozarte la piel es capaz de quemarla y hacerte creer que no estamos en invierno sino que en primavera. Al fondo, el barrio del Albayzín permanece incólume y blanco como siempre, tanto o más, que la sierra completamente nevada en donde el sol se refleja en sus laderas. Decenas de abuelos en silla de ruedas son arrastrados al paseo matutino por sus cuidadoras inmigrantes, en su mayoría de origen latino, bolivianas de cuarenta o más años, donde abundan los contratos de palabra y la ausencia de derechos laborales .
Van de un lado para otro con los abuelos como queriendo matar el tiempo, a la mayoría de los mayores les da lo mismo, sólo quieren salir de sus pisos que están pagados pero se fueron quedando marchitos. Prefieren estas idas y venidas o acomodarse a tomar el solcito para ver la vida cotidiana pasar: patinadores, niños corriendo, perros, ciclistas trazando un carril bici imaginario para llegar con seguridad a destino, viandantes anónimos, y como no, algún músico callejero a pesar de la ordenanza municipal del ayuntamiento de Granada que prohíbe cantar en la calle y que paralelamente cierra a destajo multitud de garitos que algún día consolidaron una escena musical granadina.
Fuera del edificio de Hacienda continúa el viejo Nicolai con su destartalado violín entregando música, de ahí viene el compás que armoniza tanto bullicio en este encuentro con la ciudad.
La cafetería El Tren de avenida Madrid ha echado la persiana hace meses, lo mismo que el bar Royalty cincuenta metros más arriba. De los edificios cuelgan avisos desesperados de alquiler y sobre todo de venta de pisos, permanecerán años con el cartel y algunos nunca se venderán o muy probablemente terminará llevándoselo la banca tras otro desahucio. La estampa de la crisis económica está presente en Granada (30% de paro), los amigos del barrio han desaparecido en las bifurcaciones de la geografía mundial, los que aún resisten están a punto de marcharse, otros vendrán a poblar esta ciudad encantadora y anémica, pienso, mientras callejeo por la plaza del boquerón, que no existe o que ciertamente incumple las tallas mínimas del urbanismo granaíno. El Grow shop resiste a la crisis económica porque en granada se fuma mucho y el autocultivo en los últimos años cada vez gana más adeptos. Lo mismo ocurre con el restaurante chino, las tienda de comestibles del paqui o la papelería, también el gimnasio y como no la sede del punto de información y asistencia técnica para la búsqueda de empleo que ya pocos visitan porque casi nada tiene que ofrecer, y es época de rebajas calles más abajo.
En el incipiente barrio de la movida gay y lesbiana que se quedó a medio cuajar- como el centro cultural García Lorca- y con poco tránsito peatonal por el día, cinco locos totalmente descriteriados han montado una pequeña librería alternativa en el sentido estricto del concepto. Por los títulos, la casi inexistencia de estanterías y esa capacidad de devolver al visitante la posibilidad de sorprenderse desde la entrada hasta la salida. Un bello gesto poético- político ante la profunda crisis económica que por momentos amenaza hasta con privatizar la esperanza y la capacidad de lucha real. De partida hay que aclarar que ahí no se venden best seller al estilo Ruiz Zafon, ni tampoco manuales de autoayuda o de crecimiento personal, tampoco literatura masiva que ya grandes plataformas se encargan de explotar.
La librería se llama Bakakai y es más bien el bajo de una casa reconvertida en un solo espacio bien aprovechado, libros de tendencia anarquista, política anticapitalista, ensayos de pensamiento crítico, filosofía, historia, sociología desde una vertiente contracultural, literatura de los bordes, títulos difícil de encontrar, novelas gráficas, libros de psicología reichiana, editoriales independientes respondiendo en su catálogo a los conflictos sociales que permanecen en ebullición bajo el reacomodo capitalista, de las revoluciones árabes a la chusma francesa. Algunas, sin mayores reparos morales, se presentan como “Una editorial con menos proyección que un cinexín” y no están de joda sino que editando buenos títulos (pronto hablaré de pepitas de calabaza ed.)
En la calle Tendillas de Santa Paula nº11 se inauguró hace unos meses un punto de fuga palpable desde donde formarse para sortear las trincheras del pensamiento único, hoy más furioso que nunca. Esta es una batalla épica, de las mejores que se pueden librar en estos momentos en que muchos apuestan por el sálvese quien pueda. ¿Se entenderá el sentido del gesto?

Paso de cebra ( escenas urbanas)

2012-01-10T03:40:00.000-08:00

A estas cebras humanas las encontré una tarde de mayo de 2007 en La Paz. Al otro lado de la calle, en la plaza san Francisco, se celebraba la primera manifestación transexual boliviana y de paso diversos colectivos apoyaban el primer año de gobierno de Evo Morales, yo iba a su encuentro. Pero ahí estaban ellas, una docena repartidas en cuadrillas de dos, armadas con una cuerda, apostadas en la intersección de las calles más conflictivas y dispuestas a cumplir la misión de enseñar gráficamente a respetar las señales de tránsito urbano a los peatones. Sus trajes brillaban más que la señal impresa en el pavimento hace ya muchos años. Cuando el semáforo saltaba a verde, tensaban la cuerda para atraer a todos sus retoños andinos por el buen camino, siempre había alguno que se resistía a la norma y cruzaba por el otro lado de la cuerda, entonces la cebra- o la mujer u hombre que le diera vida- le recriminaba su actitud moviendo los brazos en un gesto de aspaviento que derechamente en su interior peludo redundaba en un ¡vete a la mierda carajo!
Algunos, con la vista cansada tras tanta normalidad, dirán que la fotografía es otra muestra del subdesarrollo latinoamericano y tocarán madera por haber nacido en sociedades de progreso. Otros menos contaminados creerán ver en aquella postal de las cebras urbanas una acción poética de carácter visual que tenía el mérito de no dejar a nadie indiferente. Si algún periodista extranjero condicionado por su patrón hubiera visto a las cebras aquellos días de seguro que hubiera interpretado el gesto como otro de recorte de libertades democráticas que propiciaba el indigenismo de Morales.

Desde entonces muchas cosas han pasado y de seguro que las cebras ya no siguen ahí. Lo que continúa, con sus altos y bajos, es una revolución social en constante tensión pero que consolida ya no un gobierno, sino que la idea rotunda de que el cambio social sólo es posible a través de las masas sociales organizadas que hace ya tiempo inauguraron una nueva Bolivia que ahora recién pareciera interesar al mundo.

Tren al sur

2011-12-27T09:54:00.000-08:00

A las 21:30 sale puntual de la Estació de Sants, Barcelona, el Talgo nocturno que todas las noches baja hasta Granada. Once horas en un tren al sur en clase turista donde la oruga de metal serpentea en silencio las curvas, algún chillido, pero nada que ver con aquellos ruidos ensordecedores del empalme de los vagones y el crujir de las vías cuando otro tren al sur, de un día ya lejano, salía de la estación central en Santiago de Chile. O de los colosos de metal que cruzan los andes bolivianos por el desierto de Atacama rumbo al mar, otros sonidos, olores y texturas que en estos desplazamientos están ausentes o perdidos en un vagón que se resiste a ser encontrado. Quizás sólo sea el aún no acostumbrarse a viajes sin sobresaltos, austeros en el tránsito, en donde no pasa absolutamente nada fuera del guión, y la verdad es que eso se agradece, pero a veces resta credibilidad al concepto del viaje en sí.

No me iba de Barcelona arrancando de los recortes sociales de la derecha nacionalista de CIU, tampoco iba en la búsqueda de los campesinos andaluces que cobran las prestaciones del PER y que según Josep Antoni Duran i Lleida se pasan todo el día en el bar del pueblo. Lo de ir a comprobar si los niños andaluces no sabían hablar español o que eran analfabetos lo descarté porque he vivido ocho años en el sur. Era un viaje de ida y vuelta, un simple hasta luego, pero a estas alturas de la historia y la vida que uno ha recorrido, sabe que un hasta luego puede transformarse al otro día en un simple adiós permanente. Así que días antes visité lugares de la ciudad que me producían sensación de futuro, pequeños detalles en donde reconocer que había un trazo pendiente por realizar.

En uno de esos últimos viajes por la geografía española, programado por el itinerario de las circunstancias, conocí a Abel, lo primero que me dijo cuando descendíamos por las escaleras mecánicas de Sants, fue que él nunca se había subido a un tren, era la primera vez. Lo dejé en su asiento y avance al mío pensando que la primera cara que vería por la mañana temprano sería la del policía nacional a unos pasos después de descender del tren pidiéndome la documentación, un control aleatorio de identidad, dicen, pero curiosamente siempre nos toca a los mismos.

La señora que compartía el asiento de al lado, me pidió que le cambiara el sitio; quería la ventanilla porque así podía observar las lucecitas de los pueblos palpitar a la distancia. Decía que así se sentía menos sola mientras esperaba llegar por fin a Linares de Madrugada. No hablaba mucho pero de vez en cuando soltaba un pequeño manuscrito de la vida vivida, frases como ¡la vida es muy bonita pero casi igual de cabrona, así que hay que espabilar! Me lo dijo con tono suave y una convicción que yo observaba por detrás de sus gafas.

Abel era un gitano de Jaén, de treinta y cinco años curtidos en infinidad de mercadillos andaluces, desde los 17 armando, vendiendo, desarmando y cargando la furgoneta para cumplir otra ruta o volver a casa. Ahora la crisis económica, otro amor, hijos repartidos por los ramales de la vida, lo tenían en constante movimiento entre Andalucía y Cataluña. Aquella noche en el bar nos tomamos un par de cervezas y hablamos sobre todo de costumbres y modismos gitanos, me recalcó que su actual mujer era mocita, que ahí estaba la prueba del pañuelo y sinceramente me dijo que esas cosas cada vez se veían menos. Estuve a punto de preguntarle si se refería a que se veía menos la virginidad, la prueba del dichoso pañuelo o que una gran proporción de chicas gitanas pasaran de aquel ritual hoy en día. Se despidió a la media hora recomendándome un par de buenos sitios en Barcelona para pillar caballo, se lo agradecí, sin saber porqué, y me quedé mirándome al espejo de la cafetería en su vaivén travieso esperando encontrar algún rasgo que me pudiera delatar como posible consumidor de heroína. Pese a estar en una mala racha me reconocí en la imagen y también tuve claro que quizás pegarme un buen chute no estaría mal si uno tuviera otras necesidades cubiertas. Porque hay viajes de los que a veces uno ya no vuelve, y si vuelve, en ocasiones es sólo una sombra, una silueta que ahora mismo no tenía ganas de delinear en mi vida.

Una rubia con pantalones de cuero entra al campo visual y se pide un batido de chocolate, saca la revista Hola y se sumerge en su lectura. En la portada a color Iñaki Urdangarín, justo en ese momento el tren pasa junto a una planta de celulosa y el olor a mierda invade todos los vagones. De vez en cuando la mujer coge la blackberry y sus dedos se transforman en una maquinita que va de una clavija a otra, una rapidez admirable para comunicarse y recibir la respuesta inmediata a través del pring que suena en todos los sitios públicos o privados.

Al fondo de la pequeña barra un treintañero lleva horas acariciando su iPhone y tomando café, me imagino que a veces pierde la cobertura porque se queda mirando al aparato - quizás a la manzanita que da vueltas intentando conectar- con una cara de desconsuelo que dura hasta que vuelve a tener cobertura y contacta con los amigos. Llegará un momento en que la soledad ya no será capaz de contenerla ni Facebook, ni twitter, ni tampoco el WhatsApp o cualquier red virtual que emerja.

A las dos de la madrugada se cierra el vagón de la cafetería y la posibilidad de seguir bebiendo algo mientras se lee, imposible seguir haciéndolo en el asiento, el foco que debe entregar luz esboza algo de su misión, así que es mejor apagarlo e intentar dormir. En las paradas más largas, de madrugada y con el frío calando los huesos, los fumadores nos encontramos ahí en un corrillo de chimenea oteando al andén por si los de seguridad vienen con ganas de hacer cumplir la ley o hacen la vista gorda, porque a esa hora, el andén está totalmente vacío y los pulmones tampoco son de ellos, dice una chavala de la tribu de las orejas dilatadas. Alguno pasa muy cerca como intentando oler si aquel pitillo de liar es tabaco o un porro. Se acerca el conductor del tren y nos dice que subamos, que se acabó la fumarola mientras tira su colilla a la vía y se dispone a cerrar las puertas.

Entonces tienes que transformar tu cuerpo en un rollito de primavera, en una tortilla de maíz flexible como recién calentada o estirarse como una loncha tiesa de jamón envasado y dejar que el cansancio haga el resto. Son casi las tres de la madrugada y la mujer de la otra fila del pasillo vuelve a decirme que es la segunda vez que hace este viaje en el mes, el primero fue para venir a enterrar a su padre, el de ahora, es para ir al hospital a ver su madre que le dio una hemiplejia. Conversamos de paso sobre los viajes que se reciclan en la memoria, habla de esos días en que la familia emigró a Barcelona, recuerda que había que bajarse del tren en movimiento antes de llegar a L'estació de França porque sí ahí llegabas sin contrato de trabajo te encarcelaban y luego te deportaban.

La posguerra española aparece de madrugada, de improviso, como susurrando al oído las consecuencias del olvido de aquel trozo de historia que se perdió en el camino, a veces, muchos intentan transmitir la idea de que España nació con la muerte de Franco. Es como decir que la historia de Rusia comenzó cuando cayó la Unión Soviética, o que la historia del neoliberalismo económico en las últimas tres décadas está llena de progreso e igualdad social. Me lo pregunto mientras trato de coger la postura idónea, el separador de brazos fijo no sólo dificulta la movilidad, sino que impide que dos cuerpos que lo van a pasar mal durante horas por lo menos puedan acoplarse y hacer buen uso del diminuto espacio, si están de acuerdo, claro está.

Despierto a las 8:30 en Granada. Al bajar del tren ahí están ellos haciendo un semicírculo. Camino tranquilo esperando que el segundo del perímetro se acerque a darme unos buenos días secos que en la mayoría de los casos se traducen en una simple frase cotidiana ¡documentación!, a veces va acompañada de un por favor y en la mayoría de los casos se remacha, con un seco, Policía Nacional. Entrego la documentación como otros tantos inmigrantes, algún estereotipo de perroflauta nacional y algún que otro sospechoso de más de cincuenta, andaluz y con cara de parado de larga duración. Diez minutos esperando la comprobación de los antecedentes.

Si antes habías tenido ganas de salir de la estación y gritar buenos días Granada, ahora sales mascullando palabrotas no porque te pidan los papeles sino por lo evidente y cotidiano en que se ha transformado ese mal llamado control de identidad aleatorio, que no es más que un control racista de identidad como los que hacen a la salida del metro en Barcelona o Madrid, en las estaciones de autobuses, plazas y locutorios.

2011-12-12T04:31:00.000-08:00

Esperando a Rajoy y su programa económico
Han pasado más de tres semanas del triunfo del derechista Mariano Rajoy por mayoría absoluta y nosotros aún seguimos esperando por la materialización de su programa económico aquí en la tierra. Ya sabemos que lo único concreto que este hombre ha dicho durante los últimos años es que se vienen tiempos duros y que las cosas hay que hacerlas como dios manda. A veces simplemente nos remite al oasis del depende, y en otras, la mayoría, escenifica una puesta en escena exitosa en donde habla y habla, para al final no decir nada, nada concreto que salga de la vaguedad en que siempre se mueve el líder del Partido Popular (PP). A pocas semanas de coger la bomba de relojería en que se ha transformado la economía española, el hombre sigue mudo, de nada han servido las editoriales del Wall Street Journal (WSJ) llamando a la concreción no sólo ya de las medidas a adoptar sino que trazándole el camino de la envergadura de las reformas que este tenía que llevar acabo. Al estilo Thatcher escribieron en el decano de la economía mundial sin cortarse un pelo y con seguridad ideológica.
Y mientras tanto Mariano a lo suyo; recibiendo a los banqueros españoles, alguna fotografía en su despacho atiborrado de papeles que lo capturan trabajando, otra visita al Palacio de la Moncloa para charlar con Zapatero de lo mal del estado de las cosas. La prima de riesgo subiendo, los mercados financieros internacionales nerviosos por la actitud de su candidato, mientras tanto, el hombre llamado a ser el ejecutor del modelo neoliberal al estilo español, continúa en estricto silencio. Estos últimos días en Marsella, a propósito de la cumbre europea del PP, por fin habló con Sarkozy y Merkel para transmitir lo que él llama confianza. Dicen que repitió hasta la saciedad de que España haría cueste lo que cueste las reformas para cumplir con sus compromisos. También trascendió que Rajoy esbozó su programa de recortes sin entrar en grandes detalles, las mismas fuentes, sostienen que alemanes y franceses se entusiasmaron con el calado de los recortes sociales, disciplina fiscal dicen desde el PP, sin embargo, poco fue lo que se dijo de este desconocido fuera de España, ni siquiera los más importantes líderes del PP europeo se quedaron a escuchar su discurso que le habían programado casi a última hora, también hay que decirlo.
Es probable que comience a repartir sus regalos días previos a navidad. Pero también es cierto que su prudencia política y su conservadurismo católico le pueden llevar a no querer contaminar el espíritu navideño y entregarse al simulacro de cambio de año. Aparcar así para la segunda semana de enero, un primer discurso contundente en dónde nos diga, por fin, la envergadura de los recortes sociales que proyecta su equipo económico en la sombra. O será necesario alargar la espera hasta marzo.
Tiempo han tenido para redactarlo, ahora acumulan fuerzas y sólo buscan el momento idóneo para lanzarlo por cadena nacional un día venidero. Imagino que leerán los encabezados de los recortes, darán cifras de ahorro fiscal, pondrán cara de circunstancias, volverán al papel y leerán otro recorte social, más ahorro y menos cohesión social…las consecuencias sociales de las medidas serán obviadas por la necesidad del ajuste, dirán en su defensa.
Y quizás resultaría más simple salir al balcón de la calle Génova y gritar con megáfono en mano lo que ha pensado tantas noches de insomnio y que de alguna manera ya todos sospechamos: Hoz vai a joder, pero es por vuestro bien, por el bien de España, creedme..

La nueva batalla de Chile

2011-11-26T03:53:00.000-08:00

Hace seis meses que el alzamiento estudiantil chileno se transformó en una noticia intermitente en el apartado internacional de la prensa española. Desde entonces y en la mayoría de los casos, no han dejado de aparecer análisis vacíos de contenidos que siempre comienzan con la muletilla lingüística-ideológica sobre el éxito del modelo económico chileno en la región y su ejemplo de transición a la democracia, basado en el caso español. Muchos interpretan la rebelión social como un arrastre globalizador de la corriente de indignación que recorre al planeta; se equivocan. En los telediarios de la TV se priorizan las imágenes de la lucha callejera antes de entrar a desmenuzar las causas que han llevado a un país, anestesiado por décadas, a redefinir su futuro. Los enviados especiales al otrora mito chileno del desarrollo cogen un par de testimonios de manifestantes, otro de algún dirigente estudiantil, van al despacho de algún politólogo criollo, pasan por La Moneda para cubrir la conferencia de algún representante del Gobierno de Piñera llamando al diálogo para mantener la imagen-marca país en el exterior. Luego vuelven a sus hoteles en el barrio oriente de la capital para despachar la crónica y de seguro muy pocos se adentrarán en el otro gran Santiago en donde se puede palpar la bipolaridad social chilena, que es la génesis de todo.
Hay que ir detrás de esos miles de chicos y chicas que se manifiestan en las calles para que los lleven al laberinto de sus vidas, y quizás, así intentar comprender lo que significa haber nacido y vivir en el país estrella del neoliberalismo. La desigualdad social va más allá del coeficiente de Gini que coloca a Chile en el país con mayor desigualdad de ingresos ( 0,50) frente al promedio dela OCDE que es del 0,31%. Las cifras exitosas de la macroeconomía nacional a costa de ensanchar la mala distribución del ingreso no son una pancarta estudiantil más, sino que una constante desde el inicio de la transición a la democracia (1990). Hablamos de dos décadas, de veinte años en donde la clase política (coalición de centro izquierda y neo pinochetistas) sólo han administrado y profundizado el modelo neoliberal inaugurado por Pinochet y la Escuela de Chicago en 1976.
La educación y la salud son una ruleta rusa mediatizada por la capacidad de consumo; jamás un derecho social en donde sea posible acariciar la igualdad de oportunidades. El sistema de pensiones lo administran corporaciones privadas donde especulan con la rentabilidad y tributan una miseria. Transnacionales mineras invierten en Chile para llevarse el oro, el cobre o el litio porque lo mismo en la ecuación final son tantas las regalías, los beneficios netos, que igual es posible pagar la tasa de explotación o evadir algunos cientos de millones de dólares. El estado y su clase política administran las relaciones sociales y comerciales de la sociedad desde una posición de observador ausente porque aún siguen creyendo que los desequilibrios económico-sociales los corregirá el mercado en algún momento.
Por eso a los ciudadanos los llaman consumidores, para que la gente siga creyendo que el esfuerzo personal es lo único que basta para batirse en la vida. Otra quimera neoliberal tercer mundista pero que ha condicionado el devenir de la sociedad chilena que no sólo ha tenido que asumir la derrota política y militar de 1973, sino que vivió 17 años de venganza feroz en donde el plomo y la sangre siempre estuvieron presentes, para terminar aún entrampados en un modelo económico nefasto y con una democracia a medio empezar Hoy en las calles chilenas no sólo se le planta cara al mercado de la educación pública y privada, sino que más importante aún es la posibilidad de una transformación social que va generando un movimiento social organizado, diverso y de nueva sabia, capaz de sumar a capas sociales que hasta hace algún tiempo aún creían en que sólo bastaba con su esfuerzo emprendedor para alcanzar la justicia social. Los estudiantes chilenos han dado un paso gigante en la madurez política de la movilización; no quieren otras pequeñas reformas, ni que se ajusten los presupuestos sólo para conseguir otras miles de becas. Ya hastiados piden lo imposible para muchos, una educación pública, gratuita y de calidad, que deje de ser un bien de consumo que imposibilita la movilidad social en un país diseccionado por las clases sociales. Y si bien es cierto que la fractura social causada por la liberalización económica totalitaria hace mucho que está presente, recién es hoy cuando se comienza a tener una conciencia más profunda en que ya es hora de reescribir la historia.
Mientras tanto, aquí en Europa recién se inicia aquel largo camino en donde las reformas estructurales de la economía amenazan con privatizarlo todo. En la subjetividad neoliberal va implícita la disciplina de la fragmentación social que también busca la privatización de la esperanza. Y esto no es una figura literaria, más bien, un dato histórico que ha quedado escrito en las regiones del mundo por donde ha pasado la ola destructiva del neoliberalismo y sus tecnócratas de turno.

La prima de riesgo

2011-11-17T06:49:00.000-08:00

Hace unos días a un miembro de la Real Academia de la Lengua Española le preguntaban sobre el significado del término. No respondió con evasivas y derechamente dijo que no podía explicarlo, arguyó en su defensa, que aún no estaba en el diccionario y que para que una palabra pueda descansar en él, tienen que pasar por lo menos ocho años. Menos mal que no osaron preguntarle a un miembro de la Real Academia de la historia española, que en una interpretación personalísima hubiera quizás confundido los hechos para terminar hablando de que hace mucho tiempo Franco, ya había llamado la atención sobre el asunto. En la calle, la típica muestra televisiva sin mayor certeza real comprobó que nadie tiene puñetera idea de lo que significa la prima de riesgo.
La prima de qui? inquirió extrañado un jubilado catalán mientras acariciaba la bola de petanca que descansaba en su regazo. Aquí en el barrio la mayoría seguimos siendo primas, respondió una vecina del Albaicín, a la paya reportera. Un grupo de chavales que mataba el tiempo en una plaza de extrarradio de Madrid confundieron a la prima de riesgo con la prima del Riesco y ahí los comentarios subieron de tono y el micrófono se apagó. Una pareja de cuarenta que salía de unos grandes almacenes esbozó un campo semántico económico, para luego, apresurarse a decir-siempre con semblante desafiante- que gracias a dios, ellos no estaban en crisis. Y por último, un inmigrante que currículo en mano buscaba trabajo desesperadamente para renovar sus papeles, comentó al paso que a él no le interesaba la política porque había venido exclusivamente a trabajar.
En lo que va de semana la prima de riesgo española ha subido hasta los 460 puntos y la italiana ya está en los 519. Para hacernos una idea, Grecia, o como lo que se conocía por aquel país, cayó en banca rota cuando la deuda sobrepasó la barrera psicológica de los 500 puntos, lo mismo ocurrió con Portugal e Irlanda. Por eso no es descabellado preguntarse hasta cuándo aguantaremos nosotros antes de la intervención económica. O en su defecto, qué nuevos recortes sociales de envergadura se llevarán a cabo para calmar a los llamados mercados financieros que gobiernan con total soltura la crisis económica y política europea. De nada sirvió que los mercados financieros en las últimas semanas derrocaran a Papandreu y Berlusconi, estos y su ejército de tecnócratas de todo el mundo siguen presionando por la profundización de los ajustes estructurales de la economía en los países del euro. La consigna está clara reducir la deuda pública y para ello recortar todo gasto social, inversión pública, trabajo público, reducción del estado, privatizaciones de empresas...El próximo domingo el derechista Partido Popular Español refrendará esta tesis con su triunfo en las elecciones generales.
Lo mismo se la llama prima de riesgo, deuda país o diferencial de deuda. Se podría decir que es la herramienta más eficaz en el entramado del capitalismo financiero mundial a la hora de profundizar la doctrina del shock. En términos estrictos la prima de riesgo es el sobreprecio que paga un país por financiarse en los mercados internacionales a través de sus bonos y venta de deuda pública, siempre comparado con Alemania. Ayer ese diferencial llegó al 6,34% con respecto al bono alemán, algo histórico que no ocurría desde tiempos de la peseta. Esto se traduce en que habrá que pagar más intereses a los mercados y sus especuladores. Se calcula que por cada 100 puntos de subida en la prima de riesgo, España tendrá que desembolsar 12.000 millones de euros al año y se dejan de crear 170.000 puestos de trabajo. Los llamados mercados financieros a través de sus agencias de calificación de riesgo generan las condiciones objetivas y subjetivas para ir en busca de otra intervención económica que reportará otro gran negocio para los de siempre. Y ahí va ella, en los últimos meses siempre al alza, disciplinando a la clase política en su teoría económica de que la confianza y la tranquilidad sólo llegarán a través de la reducción de la deuda pública y la desmantelación total de los rescoldos de estado de bienestar.
Quieren más y no pararán hasta obtenerlo. La hoja de ruta del neoliberalismo pasa hoy por Europa- en la década de los ochenta y noventa fue Latinoamérica con la llamada deuda exterior- no está de paso, ha venido para quedarse y poner en evidencia el mito de la Europa fuerte y cohesionada. En los pasillos de Bruselas algunos personeros avanzan entre sollozos al enterarse de que la política está subordinada a los designios de la economía y el estado de ánimo de los mercados.
Muchos se conforman con la frase llevada a axioma de que a veces es mejor no saber demasiado porque la realidad ya agobia lo suficiente; no los culpo. Son tiempos abruptos, de cesantía crónica, precariedad laboral y del miedo que va disciplinando las conciencias de los trabajadores que no quieren perder el suyo. También son tiempos del despertar social que desembocan en el 15M y aunque hasta nuestros días siga siendo un movimiento más emocional que ideológico, es sin lugar a dudas, un aporte que ha roto con el inmovilismo. Entramos en una etapa de la historia europea en qué la única dimensión de las consecuencias de la crisis que aún no se ha evaluado es la del estallido social organizado y transformador.
Hoy por hoy ya no basta con la indignación. De lo contrario la fiesta neoliberal será eterna y contundente. Europa- y los que la habitamos- no será la misma cuando termine esta crisis económica, las relaciones sociales tampoco y ahí sí que se abre una gran posibilidad de agrietar la cultura popular intoxicada de personalismo.
Millones se preguntan en la soledad del amanecer, en qué instante, en qué momento se jodio todo. Una pregunta que tardaremos años en contestar porque la ausencia de autocrítica es tan profunda como la crisis sistémica del capitalismo.

La maleta mexicana

2011-11-09T11:29:00.000-08:00

Hay maletas que jamás llegarán a destino. Otras quizás nunca debieron embalarse o se hicieron con el corazón eclipsado. Algunas aguardan bajo la cama toda una vida el momento de abandonar a algún machista. También existen las maletas que sólo prestan servicio al viajero, y donde, no caben representaciones simbólicas capaces de trastocar el simple hecho de llevar una. Cada maleta es un pedazo de uno, del viaje y sus contextos, de la alegría o pena que en ese momento inunda a quién la lleve. A través de su contenido es posible perfilar al portador, y hasta incluso arriesgarse a intuir, que más de alguno la hizo como no queriendo viajar, y otros, con demasiado esmero para no perder las costumbres que acentúan la (in)seguridad.
Y existen otras que sencillamente se hicieron al calor de la historia. Con el fascismo pisando los talones y sin tiempo para imaginar que aquella maleta que se cerraba en el estudio parisino del fotoperiodista, Robert Capa, allá por 1940 sólo se abriría casi 70 años después en el DF mexicano. Su contenido; más de 126 rollos de película fotográfica de Robert Capa, Gerda Taro y David Seymour (Chim) tomadas entre mayo de 1936 y la primavera de 1939 que pondría fin a la guerra civil española, y el inició a gran escala, de la II guerra mundial.
La llamada maleta mexicana es un artefacto explosivo para la memoria colectiva de un país que muchas veces vuelve la vista hacia otro lado, o desconoce, lo que aquí sucedió. Es la posibilidad de mirar a los ojos de aquellos milicianos que sonríen con un pitillo en los labios y preguntarse en el silencio de la sala; qué habrá sido de vos. ¿Acaso, huido a tiempo?, quizás te quedaste en el frente y la muerte te pilló luchando, o como tantos, fuiste presa de la ola de exterminio con que se inauguraba la dictadura franquista, y tus huesos están por ahí, en una fosa clandestina cartografiada pero que sigue sin ser exhumada por falta de voluntad o cobardía política.
Y también es un viaje hacía la depuración de la técnica de quienes hicieron algo más que apretar el dedo en el obturador para capturar una imagen siempre efímera. Su trabajo en centenares de imágenes, negativos, tiras de contacto, ampliaciones, encuadres, ensayo y error, son también testigos del compromiso político narrativo de estos corresponsales de guerra que se hicieron a sí mismos.
Fuera del palacio Montjuic de Barcelona literalmente sigue lloviendo sobre mojado. Dentro, lo que caen son datos del contexto de aquella fotografía ya mítica de la mujer amamantando a su crío mientras escucha tal vez por primera vez el tema de toda una vida; el reparto de la tierra. En otra, un miliciano y su mirada al horizonte desde una posición quizás indefendible. La fotografía entrañable de los barcos en la bahía de Vizcaya donde se puede percibir el mar jugando con la luz. O la de una mujer mayor que ya en sus ojos se teme lo peor. Aquí están los rostros de aquellos que combatieron en primera línea, de los que trabajaron en la retaguardia del no pasarán y de la mayoría de la población que ya solo resistía a los bombardeos interminables.
Un trozo de la historia española y de la fotografía universal que el destino no ha querido que se pierda, esperemos que nosotros tampoco.

(Desde el 6 de octubre al 23 de enero en la sala 1 del Museo Nacional D` Art de Catalunya)

Recordando a Patricia Bravo

2011-11-07T11:14:00.000-08:00

La primera vez que la vi fue a finales de la década de los noventa. Yo venía saliendo de la carrera de periodismo con ganas de comerme el mundo o siquiera darle un buen bocado. Ella estaba ahí, en la pequeña redacción de la revista chilena Punto Final, en la cuarta planta de la calle San Diego, dándole la bienvenida a los cuatro locos que nos habíamos apuntado a empezar nuestra carrera profesional en un medio de izquierda que sobrevivía desde 1965 con sus aciertos y errores. Por entonces Chile avanzaba raudo hacía el abismo social con total orgullo.La concentración de los medios de comunicación en manos de la derecha pinochetista (duopolio El Mercurio y Copesa), no era un viejo slogan de los resentidos sino que una realidad que permanece hasta nuestros días en que siguen ocupándose más del deporte- así como en la dictadura- que del conflicto social desatado después de veinte años en que la única libertad palpable que hemos vivido es la de los mercados y la democratización del consumo.
La paty lo sabía, era una sobre viviente de aquellos años de plomo, exilio, muerte de compañeros, vida fragmentada, una luchadora de la cotidianeidad en donde los contextos socio políticos cambiaban pero ella no estaba para subirse a cualquier carro, simplemente porque el que había cogido de joven era el suyo, y en ese, decidió transitar hasta el 22 de octubre pasado.
Llueve con furia en Barcelona y otra mala noticia se agolpa en el correo de los últimos días. Pienso en Patricia Bravo y me dan ganas de coger una bici e ir en busca del mar, mojado pero sosegado, frío, pero con las lágrimas calientes de lo que no se ha llorado durante mucho tiempo. Las necrológicas de la gente cercana que hizo algo se agolpan en los recuerdos y evindencian las carencias de los que hace algún tiempo nos olvidamos de luchar y nos entretuvimos en la sobrevivencia precaria y hedonista a la vez. Dice una de sus amigas que la paty no quiso malgastar sus ahorros ante un avance terminal de la enfermedad; una mujer coherente, que se fue joven pero sin lugar a dudas con las tareas hechas. No hablamos sólo de disciplina, métodos, enfoques, pautas, transmisión de experiencia profesional, hablamos de historias de vida en donde lo que prima es una coherencia de lo vivido, sin matices y seguramente con muchos flecos del que vivió los orígenes, el desarrollo, las conquistas sociales, el golpe de estado, la dictadura y el epilogo de la eterna transición de la democracia chilena que aún no se termina de escribir. Pienso en ella, en su eterno buen humor y disposición a escuchar a nuestra generación de los noventa que para ser sinceros poco aportamos en la transformación social. Era una apasionada de su trabajo y siempre con la libreta a mano para no dejar que el apunte que a ella le interesaba se desvaneciera en el aire plagado de tabaco de la redacción.
Me enseñó a cuestionarme lo que escribía, y eso ya es suficiente. Su labor fue pedagógica pero rebosó la enseñanza para adentrarse en la vida y los compromisos que se adquieren sin mayor virtud que la necesidad. Solidificó valores que a estas alturas de la vida están en extinción o simplemente lo hemos extraviado o aparcado porque quizás pensamos que otro mundo era capaz de construirse desde la huida constante, ya sea geográfica o personal. Su partida no es otra perdida más, sino que una bofetada para aquel que se quedo mucho tiempo esperando la vida venir y que reacciona, tarde, pero reacciona, para reescribir esas páginas en blanco que se llenaron de silencio.
Un beso paty

15 octubre Indignados Barcelona

2011-10-24T08:42:00.000-07:00

Indignados: 19 J - Granada

2011-06-24T09:10:00.000-07:00

Fotografías de Mar Martínez y Rodrigo Soto.

Una tarde habanera con Alberto Granado

2011-04-05T02:43:00.000-07:00

La noticia me pilló tarde-como todo últimamente- yo estaba en los pequeños proyectos a medio terminar, sumido entre más desazón que son, embarcado en una búsqueda incierta que por alguna razón, me lleva a querer desatar, siquiera encontrar, el nudo ciego y terco, en que se ha transformado mi deambular por Granada. Con el tiempo he llegado a la teoría de que la bella ciudad del desencanto no es compatible con ciertas personalidades inestables, por eso uno debiera dosificar los encuentros con ella, sobre todo, por su peculiar carácter inmovilizador. Y la culpa nunca será de la ciudad sino que de los corazones fracturados que aún no entienden que la búsqueda-huida, también necesita un poco de sosiego antes de volver a echarse a la carretera y adentrase en otro viaje que encuentre la bifurcación hacía el otro lado del abismo personal.
En eso estaba, saturado de atender despedidas de solteros y solteras los fines de semana, con los dedos agarrotados durante días, rellenando otra solicitud de empleo virtual, quizás, sólo pensando en que la debacle capitalista y la profunda crisis económica española a toda hora amenazan con llevarse lo mejor de uno, lo que va quedando. No basta con resistir, hay que dar un paso adelante, me digo en un monólogo diario con respuesta incierta. Para que nos entendamos, hay días en que la historia contemporánea y su vorágine de acontecimientos se mezclan con el mismo dolor que uno siente al intentar responder preguntas que nos hacemos al boleo.
Entre la guerra en Libia, el terremoto- tsunami de Japón, la crisis nuclear y la batalla de los liquidadores de Fukushima se me coló la noticia de la muerte en La Habana de Alberto Granado, el 5 de marzo pasado. Dicen que se fue repentinamente; sin avisos previos que esbozan la silueta del último viaje. Después de terminar de leer la noticia, encendí un cigarrillo de liar y me entregué sin freno a recordar aquella tarde habanera de 2000. Las palabras se mezclaban lo mismo con un vino tinto que con un delicioso y embriagador vino de arroz del que dimos cuenta hasta la media noche en su casa. Era un hombre dicharachero, entregado a la conversación sin el adoctrinamiento que dan los años, un viejo que con el paso del tiempo no se le había agriado el carácter más allá de lo necesario. Sus mejillas eran surcos de historia, bajo sus parpados se acumulaban las bolsas de aquel que no sólo ha visto mucho, sino que había acampado ahí, donde la mayoría pasaba de largo. Sin quererlo, sin sospecharlo, cuando aún la película Diarios de motocicleta era un guión que lo apasionaba, pero aún no se rodaba, ya para entonces, Granado era un mito latinoamericano del viaje con mochila.
Un viaje épico a principios de los cincuenta entre dos amigos que por entonces sólo iban en busca de una aventura maravillosa. Con el corazón al descubierto dejaron que aquella realidad de injusticia social se abriera paso y los marcara para siempre. Si en aquel viaje Ernesto Guevara de la Serna comenzaba a despuntar en lo que más tarde sería el Comandante Che Guevara. El bioquímico, Alberto Granado, se embarcó en otro viaje vital que lo llevaría de Argentina a Venezuela para recalar definitivamente en Cuba. Los mismos sitios en los cuáles él eligió que fueran esparcidas sus cenizas. Se ha ido otro viejo revolucionario -en el sentido amplio del concepto- que aún no tenía la vista cansada después de tanto kilometraje de historia que vivió como protagonista. Si hubiera que resumir su vida en una frase, se me ocurre un rotundo Confieso que he vivido.
Yo confieso que la muerte de Granado fue un revulsivo interior no porque se fuera el mito latinoamericano del viaje con mochila, el caminante que con el Che que se hizo camino al andar, como diría Machado. Su muerte cayó en un momento en que las placas tectónicas que me componen por fin irradiaban algo de energía acumulada, que se venía malgastando, desaprovechando, como la que producen los modernos molinos de viento y que si no se utiliza en el momento preciso se pierde. De eso, el viejo sabía mucho, pero no recuerdo que tampoco diera lecciones sobre la vida y el compromiso aquella tarde no hacía falta, la vida de Granado hablaba por sí sola.

Libia: entre la rebelión popular y la intervención extranjera

2011-02-28T11:51:00.000-08:00

Pasan las horas y la situación en Libia se deteriora en el enfrentamiento armado y la disgregación social. Los enroques políticos del exterior tampoco traen buenas noticias; algunos piensan ya en una intervención militar para poner orden, y de paso, controlar otro grifo de petróleo. El Consejo de Seguridad de la ONU ha congelados los bienes del clan Gadafi en el exterior e impuesto un nuevo embargo de armamento. Hasta hace sólo dos semanas países como España, Italia, Alemania, Francia, y la Unión Europea en general, vendían armas a diestra y siniestra al régimen de Gadafi.

Después de la reconciliación de 2003, Gadafi se convirtió en el socio estratégico en lo comercial, sobre todo para abastecer de crudo a las sociedades europeas y su alto consumo. Al mismo tiempo, se transformó en un aliado en la guerra contra el terrorismo, lo que le sirvió como excusa para barrer con los opositores islamistas y todo aquel que quisiera algo más. Entonces nadie dijo nada. Al año siguiente de volver a pasearse por el mundo con su jaima, comenzaron las reformas estructurales de la economía. Los siempre caprichosos funcionarios económicos internacionales, que hasta no hace mucho se paseaban por Trípoli alabando la contención del gasto social y felicitando a Gadafi por su apertura económica, no perdían oportunidad para ensalzar a su nuevo alumno de medio oriente que cabalgaba en el neoliberalismo. Muchos de los avances sociales se ahogaron en los últimos siete años producto de los efectos colaterales.

Gadafi supo utilizar la posición geográfica de Libia, como punto caliente en la ruta de la inmigración clandestina hacía Europa. Aquello se tradujo en una implacable represión a la inmigración -sobre todo subsahariana- que se hace a la mar para llegar a Italia, también para los inmigrantes en tránsito y los que eran relocalizados en los CIE de Libia a la espera por una respuesta a la solicitud de asilo, que nunca llegaría. Su amigo y socio Berlusconi ha puesto también fin al Tratado de Amistad Italo-Libio de 2008 que se firmó paradójicamente en Bengasi, la segunda ciudad del país que hace días ya controlan los rebeldes.

A esta hora Estados Unidos moviliza su flota en aras de una posible intervención extranjera que de existir será enmascarada como ayuda humanitaria. Muchos medios de comunicación se esmeran en incidir hacía esa resolución del conflicto. Desde los territorios arrebatados al control de Gadafi también llegan las voces de los rebeldes que no están por la vía de la invasión. La del intervencionismo ya está en marcha fuera de Libia y en las ciudades que están bajo el control de los rebeldes. Imposible saber si a esta hora en Libia hay más mercenarios africanos a las ordenes del clan Gadafi, o si son, superados por los agentes de inteligencia de occidente desplegados en terreno. Ya EEUU ha afirmado que trabaja en las ciudades que controlan los rebeldes.

Una cosa es la revuelta popular masiva del pueblo libio y sus demandas que ellos concretarán, y otra muy distinta, es sumarse a los ecos que quieren hacer de Libia otro estado fallido para la tranquilidad del bienestar occidental.

Arde la jaima de Gadafi a cielo abierto

2011-02-24T14:26:00.000-08:00

http://www.flickr.com/photos/a7fadhomar/

La rebelión popular del pueblo libanés- que hoy ya controla gran parte del noreste del país- se encamina por estas horas, hacía una más que posible guerra civil. La tenacidad de la multitud social borracha y drogada cae por las calles libias no por haberse pasado en la dosis de su sueño libertario, sino por los bombardeos aéreos, el plomo militar, la calle entregada por el estado a sus mercenarios africanos de Chad, Níger y también europeos, dicen algunos testigos desde la capital. Las cifras oficiales hablan de 250 muertos mientras organizaciones de derechos humanos, la prensa árabe internacional, los ministerios del interior occidentales manejan cifras que sobrepasan las del millar de víctimas. Muamar Gadafi asiste en persona al derrumbe de lo que una vez fue su gran jaima a cielo abierto. Lo acompañará todavía su escolta de una treintena de vírgenes entrenadas para matar? O lo mismo han desertado ya, como varios ministros y embajadores libios repartidos por el mundo, coroneles y tropas también juegan sus cartas. La comunidad internacional sanciona la represión y la violación de derechos humanos, hace llamados a la calma sin destinatario posible, para luego, sus personeros volver a los despachos a generar documentos sobre una nueva rebelión popular en el mundo árabe que los pilló de sorpresa.

Gadafi concentra a sus fuerzas (ejército, milicias, mercenarios) en la capital de Libia, Trípoli. Atemoriza y reprime con violencia casa por casa a la espera de la batalla final que se dará en sus calles. En muchos puntos del país a esta hora hay combates entre los rebeldes y los leales a Gadafi. Desde las zonas liberadas se va rompiendo el cerco informativo; hay múltiples fuentes de información que sirven para crearse una imagen más certera de lo que está pasando ahí. El armamento pesado ya no sólo está en manos de los leales al régimen furibundo de Gadafi. Las milicias populares, las tribus, los opositores espontáneos tienen armas, blindados, misiles antiaéreos y tanques militares. Si el territorio fuera otro (Sudán, Somalia, Costa de Marfil…) quizás la comunidad internacional dejaría que se maten hasta el final, pero aquello es Libia, el importante exportador de petróleo, el aliado más disciplinado en la guerra contra el terrorismo global y en la particular lucha de la Unión Europea contra la inmigración ilegal. Desde el 2003 Gadafi y su revolución verde ha torturado a diestra y siniestra a miles de inmigrantes que tuvieron la mala suerte de caer en las patrullas conjuntas con Italia. Que será de los miles de inmigrantes subsaharianos que a esta hora están en más de los 40 centros de detención de inmigrantes que se reparten por Libia. Gadafi inauguró lo que se ha llamado la deslocalización de los inmigrantes fuera del espacio Schengen. Dinero por inmigrantes fuera de Europa, esa ha sido una de las alianzas de la UE-Gadafi. El señor del botox, de la jaima itinerante por el mundo, aquel personaje errático después del eterno boicot internacional que lo volvió aún más egocéntrico, hoy culpa a Al Qaeda y al exterior de lo que ocurre en Libia. Una intoxicación informativa peligrosa, por mucho menos Estados Unidos y sus socios de la OTAN han invadido países, para luego retirarse por la puerta trasera. Qué pasará en Libia? Eso aún nadie lo sabe. Las noticias del enfrentamiento final son inminentes. Horas de angustia en que la izquierda latinoamericana y sus medios de prensa afines no han sido capaces de informar y poner en perspectiva lo que la mayor parte del pueblo libio ha decidido en la calle. Un silencio ideológico equivocado donde lo que hay no es una contrarrevolución sino la caída de otro dictador más con millonarias cuentas en Suiza y cientos de cadáveres de los mismos paisanos que resistieron los bombardeos estadounidenses sobre Trípoli y Benghasi en 1986.

Egipto: Otro que se fuga en Helicóptero (II)

2011-02-12T18:28:00.000-08:00

Después de 18 días de rebelión popular cayó Mubarak. De nada sirvió su último mensaje televisado en que anunciaba tozudamente que se quedaría hasta septiembre para administrar la transición política. No pasaron ni veinte horas, cuando él y su familia ya estaban emprendiendo la fuga desde el palacio presidencial en un Helicóptero militar. Una escena ya clásica que se viene repitiendo con frialdad desde la última década. ¿Habrá tenido cojones para observar por la ventanilla la plaza Tahir por última vez? A esta hora ya se encuentra en los Emiratos Árabes Unidos. De seguro que su preocupación ya no es por el pueblo que sometió a su antojo durante 31 años, sino que por el destino de su fortuna. El Gobierno suizo- en un lavado de imagen de su oscura banca- ha bloqueado las posibles cuentas del clan Mubarak.
La comunidad internacional se felicita por lo obrado? Los norteamericanos están más tranquilos porque el poder ahora mismo lo dicta el Ejército egipcio, que no sólo reciben mil millones de dólares anuales sino que ha formado a toda la plana mayor de la institución durante décadas. Es un hecho que los militares siempre fieles al régimen dieron la estocada final al faraón entre declaraciones, mensajes y llamadas, un golpe de estado de confianzas y piso político. Reconducir en el futuro próximo al ejército a los cuarteles y despojarlo de su posición política como garante de la institucionalidad democrática, quizás será el desafío más importante de la sociedad egipcia.
Pero este fin de semana es tiempo de celebración, de recuerdo por los más de 300 asesinados que ha dejado la represión del régimen de Mubarak; su muerte no ha sido en vano. Aquella resistencia de los primeros días en que se derrotó con el cuerpo, las piedras, los palos y los cócteles molotov a la temida y odiada policía del régimen fue el primer síntoma de que el sueño era posible y allá fueron los egipcios a su encuentro. Hoy todos los corresponsales internacionales hablan de la dictadura de Mubarak, hace tres meses la mayoría de las publicaciones y presentadores televisivos se dirigían a él con el respeto que imprimía dirigir un régimen dictatorial auspiciado por Estados Unidos, la silenciosa Unión Europea, el FMI, Tel Aviv.. Otra transición política tutelada por Estados Unidos y los poderes fácticos se pone en marcha. Por prudencia, dicen. Porque la libertad tiene que ser ordenada y bonita. Sí, pero con la venia de occidente diría Varguitas o su amigo Aznar, a estas alturas consolidados en la bisagra ideológica neoliberal hispana. Y qué dirá el Rey de España de toda esta situación! Habrá llamado al amigo que cayó en desgracia o simplemente se olvidó del número, como tantos otros. Lo único que sé, es que hoy domingo la comida familiar egipcia será inolvidable, sobre todo para ellos; los jóvenes urbanos populares y de clase media, que por fin se encontraron, ahí, en el callejón que da hacia la libertad.

Egipto: La rebelión popular en marcha (I)

2011-01-31T14:18:00.000-08:00

Ahora mismo el pueblo egipcio permanece en las calles militarizadas porque sabe que estas horas son cruciales para el éxito de una nueva rebelión popular que salda cuentas con otra dictadura árabe sustentada por Estados Unidos, la Unión Europea y los organismos financieros internacionales. Después de 31 años en el poder, Hosni Mubarak, se tambalea. La caída no será al vacío porque son muchos los intereses en juego así que en múltiples despachos del mundo ya se diseña la transición política egipcia. Un rotundo que se vayan todos recorre la plaza Tahir de El Cairo, las reformas políticas que ahora promete el régimen llegan tarde, lo mismo que los anuncios de que habrá inversiones sociales para los más de 40 millones de pobres – la mitad del país- que subsiste con dos dólares al día.
No. La noticia, no es que la dictadura haya cortado Internet y las redes sociales, cuando sólo el 23% de la población del país normalmente accede a ellas. La noticia es que un pueblo que lleva sometido a un estado de emergencia más de 30 años ha sido impulsado por el hambre, la injusticia y la desigualdad a salir a la calle pese al silencio de la comunidad internacional y los malos augurios de los llamados expertos en temas de oriente medio. Pocos se acuerdan hoy en día de los continuos ajustes de la economía estructural que ha vivido el pueblo egipcio desde los años noventa. La libertad nunca se conquistará desde Internet o las redes sociales que sólo agitan y movilizan el impacto de la acción. Lo importante de estas situaciones siempre se resuelven en la calle, en su ocupación, su defensa, y a la espera del momento justo escogido por la espontaneidad de la masa para dar el golpe final a una época que no redundará en una democracia al estilo occidental, ni tampoco en un país de extremismo islámico.
Mañana martes 1 de febrero quizás sea ese día

apuntes sobre la rebelión popular tunecina

2011-01-17T11:37:00.000-08:00

(foto AFP. 27 de diciembre)

A esta hora, se podría decir, que otra revolución popular ha triunfado en su objetivo de poner término a 23 años de dictadura solapada dirigida por Ben Ali. Son horas claves para el futuro de Túnez porque son muchos los actores que a esta hora mueven fichas y trazan planes, desde sus intereses respectivos. Por un lado la Unión Europea y Estados Unidos, aliados de la dictadura, que nada dijeron sobre la mentada libertad de los pueblos oprimidos por falta de democracia, hasta casi cuando el ex gobernante se subía al avión que lo llevaría al autoexilio. Esta ya es una imagen clásica de los gobernantes auspiciados por el neoliberalismo del FMI. Los intereses políticos a través de las primeras crónicas periodísticas ya hablan de la llegada del islamismo radical al oasis occidental del Magreb, se ha inaugurado otro frente en disputa, esta vez, a orillas del mediterráneo. Aún queda ver que sale del gobierno de coalición y las futuras elecciones, en estos casos, los organismos económicos internacionales, no pierden el tiempo, actúan con diligencia para atar las manos de los que sólo quieren pasar por el sillón presidencial administrando las desigualdades sociales. Y ahí está el pueblo tunecino que no quiere reformas sino que transformaciones de envergadura.
Lo de Túnez ha sido una sorpresa no sólo para la comunidad internacional sino que para los mismos tunecinos. Ellos, quizás sin sospecharlo, fueron transformando la rabia en rebeldía organizada que no se amilanó ante las oleadas represivas que dejaron más de 70 muertos. Ningún partido político opositor tunecino lideró las protestas, ni siquiera el sindicato mayoritario se sumó en un principio a la revuelta popular, así que sólo eran ellos y sus estructuras de poder espontáneo que se fueron fortificando en las calles y al alero de una barricada juvenil en donde se mezclaban parados con o sin título universitario, precarios sobrevivientes, mujeres y abuelos; clases medias empobrecidas, pobres más empobrecidos; coletazos de las recetas del FMI que aplicaba en su alumno aventajado del Magreb.
Sí, la economía crecía al 5% anual mientras más del 40% de la juventud vagaba por los callejones del desempleo y la escasez de futuro. El 20% de la población más rica controla el 50% de los ingresos de Túnez. Ahora toda la prensa internacional del statu quo despacha sobre Túnez y se olvidan por un momento de Cuba, Venezuela o Bolivia, por fin, dedican unas líneas al oasis turístico a orillas del mediterráneo que eclosionó en una nueva experiencia político social que sin lugar a dudas viene a robustecer los puntos de fuga que se van multiplicando en estos últimos años desde la idea de que otro mundo, otra vida, no sólo es posible, sino necesaria.
Se llamaba Mohamed Bouazizi, tenía 26 años, informático de profesión subsistía en la venta ambulante de frutas y verduras en la localidad tunecina de Sidi Bouzid. Aquel 17 de diciembre la policía le volcó el carro, requisaron el sustento económico familiar y desbordó la rabia acumulada por muchos años. Horas más tarde, en un gesto desesperado, Mohamed se quemaba a lo bonzo a las afueras del ayuntamiento dando comienzo a la rebelión popular tunecina.

Los Misteriosos Desaparecedores

2010-12-25T16:44:00.000-08:00

El Jefe Diego estuvo 220 días en manos de los autodenominados Misteriosos Desaparecedores. No era un secuestro más en el México convulso de estos últimos años; como aquel cotidiano que ocurre por algún callejón de vuelta a casa, o la levantada masiva y constante de inmigrantes centroamericanos que son ejecutados o desaparecen por las bandas del crimen organizado y la pasividad institucional, antes de siquiera visualizar el muro norteamericano. Llevarse en la noche del 14 de mayo al operador económico, legal, comunicacional y político de las entrañas del poder mexicano no podía ser obra de aficionados. Menos cuando comenzaron a llegar las primeras fotos y mensajes de corte revolucionario que se publicaban sin falta en los medios más rancios del periodismo mexicano.
Diego Fernández de Cevallos ha sido un factor clave de los últimos veinte años de la política mexicana desde su trinchera del PAN y sus estrechos y amplios vínculos con Salinas de Gortari, el PRI, el narco y la expansión neoliberal. De seguro que nunca se imaginó que un día le tocaría a él rendir cuentas por sus actos. Más de alguna vez en silencio rasguño el plato de comida calentita que le sirvieron sus captores, ¿habrá pensado alguna vez en los millones de pobres mexicanos y sus descendientes que estranguló para siempre con su Tratado de Libre Comercio?. La violencia no la viven ellos, si no los que tienen que sobrevivir equilibrando el mes y esquivando las balas de los que presuntamente están ahí para protegerlos. El Jefe Diego hasta esa noche vivía en el otro pequeño México burgués y acomodado, al alero de una colonia con seguridad privada o un rancho a toda hostia para abofetear al que nunca nació con un apellido y una conexión con vía directa al abismo del poder total.
Este 19 de diciembre saltó la noticia vía Televisa y su portal Milenio: Diego Fernández de Cevallos había sido liberado por los ex Misteriosos Desaparecedores, después de un rescate que se estima en torno a los 30 millones dólares que negoció una agencia británica. También se terminó de publicar el boletín Epílogo de una desaparición en la prensa. Doce folios encadenados en tres partes, escritas sin mesura ideológica, pero dejando muy atrás la clásica huella dialéctica izquierdista de viejo cuño. Digamos que es post 90, con una raigambre de ideas concebidas en el marco social de los movimientos antiglobalización de ahí no extraña que firmen como Red por la Transformación Global. Quizás la tesis de que se trata de un grupo político-militar escindido del EPR es la más certera, sin embargo, también es cierto que este secuestro reacomodó las piezas políticas de la derecha mexicana en su beneficio.
En fin, esperando noticias más certeras de los ex Desaparecedores nos quedamos con esta tercera parte del boletín.

A los medios de comunicación nacionales e internacionales.
El día de ayer, apelando a su profesionalismo, enviamos la parte primera del Boletín-Epílogo de una desaparición. Hoy de nueva cuenta informamos que Diego Fernández de Cevallos Ramos será liberado, por lo que volvemos a solicitar la publicación del Boletín-Epílogo.
Atte:
Los ex misteriosos desaparecedores.

Tercera de tres.
La soberanía nacional reside esencial y originariamente en el pueblo. Todo poder público dimana del pueblo y se instituye para beneficio de éste. El pueblo tiene en todo tiempo el inalienable derecho de alterar o modificar la forma de su gobierno. Artículo 39 constitucional
A estas horas
ay, amigos míos, artesanos,
pintores, astrónomos, marineros,
estamos despiertos. Es trabajo
nuestro el de arreglar algunas cosas.
Diego Fernández de Cevallos parecía intocable hasta aquella noche en que su pasado oscuro lo alcanzó. Y, muy a su pesar, tuvo que responder de algunos de sus actos y verse en el espejo de nuestra mirada… espejo que al hacerlo prisionero reflejó su hechura de corrupto, prepotente y voraz expropiador, demostrando un hecho fundamental: siempre que como pueblo nos atrevamos a luchar contra la injusticia, no habrá felonía que quede impune.
Diego Fernández de Cevallos Ramos (DFCR) es uno de los políticos que mayor responsabilidad tienen en el sostenido proceso de hecatombe económica, política y social que la elite dominante ha impuesto y desplegado en nuestro país de 1982 a la fecha, por medio de un entramado mafioso que opera dentro y fuera de las instituciones estatales; este proceso depredador vino a profundizar, bajo la criminal bandera neoliberal, las de por sí deterioradas condiciones de vida de los hombres y mujeres que viven en México, generando la mayor contrarreforma y el mayor retroceso histórico en nuestro país en lo que a bienestar social se refiere.
DFCR es uno de los políticos que más se ha caracterizado por el abuso del poder, el tráfico de influencias y el enriquecimiento a costa del erario y de los bienes de la nación, legislando en pro de los grandes monopolios (financieros, de comunicaciones, alimentos, construcción, transportes, etc.) asesorando a las mafias del poder y litigando a favor de los grandes capos del narcotráfico. Es uno de los principales cómplices y operadores del fraudulento proceso electoral que se ha perpetrado sistemáticamente en nuestro país, desde el ocultamiento del fraude que impuso en 1988 a Carlos Salinas de Gortari en la presidencia mediante la quema de boletas electorales hasta la organización del fraude que en 2006 impuso a Felipe Calderón Hinojosa. Es uno de los principales encubridores de los responsables de la guerra sucia y contrainsurgente desplegada por el régimen priista y ahora por el PAN contra los movimientos sociales, armados o no, convirtiéndose en uno más de los cómplices de la existencia de incontables perseguidos, torturados, asesinados, presos y desaparecidos por motivos políticos. Es un responsable directo de la inserción subordinada de México al bloque de países capitaneados en nuestro continente por el imperialismo estadounidense y, en consecuencia, del desmantelamiento industrial, la ruina del campo, la masiva migración, de la pauperización de la vida en general y el saqueo de nuestros recursos.
En breve, Diego Fernández de Cevallos Ramos es un operador de la oligarquía neoliberal y de la ultraderecha fundamentalista, un traficante de influencias, un mercenario de los juzgados, un legislador a sueldo, un rentista de la crisis y un defensor de los grandes capos de la droga. Por ello su aprehensión fue una actividad pensada y realizada como un acto de desagravio.
Tomarlo prisionero, exhibirlo y obligarlo a devolver una milésima de lo robado constituyó además un golpe político a la plutocracia y a sus instituciones; una demostración de la voluntad de lucha y de la capacidad operativa de los “descalzonados”, como él nos denomina; una demostración de que nadie, por poderoso que sea, puede ser intocable; una demostración de que con unidad de acción se puede doblegar la voluntad del enemigo y combatir la impunidad.
Pocas veces se había percibido el miedo, la confusión y el enojo que una imagen puede generar en la poderosa elite gobernante, como lo hizo la primera foto del jefe Diego cautivo que empezó a circular en internet, y que los medios de comunicación se vieron obligados a difundir. En ella se le pudo observar no con la prepotencia ni el cinismo de los que ha hecho gala el trasnochado encomendero a lo largo de su vida personal y política, sino en la total indefensión, casi parecida a la que vivimos y a la que hemos sido sometidos la mayoría de mexicanos, sólo que con una notable diferencia: A Diego le fue respetada su integridad física sin el desprecio que por la vida humana demuestra el poder con Nosotros.
Con base en los resultados de este acto, consideramos necesario compartir la convicción de que si quienes somos pueblo logramos organizarnos en una sola voluntad política nacional, en una colosal fuerza social organizada, podremos hacer frente común a la injusticia y a la impunidad, a fin de derrotar a nuestros opresores y acordar la organización de una sociedad verdaderamente humanizada. Y pese a tener innumerables imputaciones en su contra y de que miles de ciudadanos exigen su legítima ejecución, conscientes estamos de que la verdadera solución a la crisis que vive el país no está en liquidarlo, sino en la capacidad del pueblo para organizarse y retomar las riendas de su propio destino, recurriendo a todos los medios a su alcance.
Como parte del pueblo organizado decidimos realizar una tarea, la responsabilidad es nuestra. Creemos firmemente que reapropiarse del uso constructivo de la violencia es legítimo y hemos actuado en consecuencia.
Esta tarea es parte de un proyecto más grande e importante: participar en la construcción del poder popular para transformar este país transnacionalizado en una verdadera patria digna, libre y nuestra. ¿O es mucho soñar con que las riquezas de México sean para la mayoría de los mexicanos? ¿Es ambicioso soñar con un país productivo que pueda dar trabajo y remuneración digna a sus hijos? ¿Es un sueño guajiro pensar que somos los 90 millones de pobres quienes debemos tener la posibilidad real de tomar las decisiones importantes en el modelo económico, político y cultural que deseamos? ¿Es mucho pedir un México para todos los mexicanos?
Fraternalmente:
RED POR LA TRANSFORMACIÓN GLOBAL
¡CONTRA LA INJUSTICIA Y LA IMPUNIDAD, NI PERDON NI OLVIDO!
Invierno de 2010.

Enrique Morente

2010-12-17T04:41:00.000-08:00

El barrio del Albayzín amanece envuelto en una bruma blanca que difumina el horizonte mediato que debiera dar al palacio del Generalife y la Alhambra. Un tibio sol de otoño calienta los callejones húmedos del barrio, las terrazas de las plazas comienzan a montarse con desgano para el arribo de los turistas. Todos están en sus puestos cotidianos de sobrevivencia con la pena metida en el cuerpo y expresando sus sentimientos sin cordura moderna. Si estos pudieran cristalizarse en materia, estaríamos hablando de una riada desbocada que viene desde el corazón desperdigado del Sacromonte y sus cuevas, saltando la vieja muralla, para terminar descendiendo por los cientos de callejones blancos que naturalmente buscarían el centro de la ciudad de Granada. Enrique Morente, el maestro cantaor de flamenco en permanente innovación, el creador autodidacta que cuantas veces habrá mascado el hambre, la incomprensión y el reconocimiento- por estos mismos callejones que ahora piso- se ha ido con su cante ronco de forma repentina, quizás a iluminar otras cuevas por la vereda de enfrente. Gracias por todo.

Adiós a los 426 euros

2010-12-06T03:20:00.000-08:00

Se acabó lo que se daba. Zapatero ha anunciado que en febrero se acaba el subsidio extraordinario para los parados de larga duración. Aquellos siempre exiguos 426 euros han dado la posibilidad de que más de 600 mil personas en España pudieran equilibrarse en un peldaño del abismo, y no caer, directamente en él. Un recorte social más que se suma a la reducción del sueldo público, la congelación de las pensiones y una reforma laboral- aún en marcha- que borra de un plumazo las conquistas sociales que tardaron décadas en conquistar los trabajadores españoles en los años duros que ya nadie recuerda.
Los mercados están nerviosos y los especuladores ansían otra víctima; con Grecia, Irlanda, Portugal y otras economías intervenidas en la periferia europea del este, no basta. La crisis sistémica del capitalismo arrastra esta vez al euro y deja en evidencia que la cohesión económica y solidaria europea no es más que un espejismo en épocas de bonanza. La Comisión Económica Europea no deja de enviar señales contradictorias sobre la solvencia económica de sus miembros, los personeros del Banco Central Europeo (BCE) pareciera que hubieran hecho una buena cosecha indoor y están disfrutando de ella –faltaba más- , porque de otra manera, no se explica su silencio en los momentos claves de la crisis ni su inoperancia para poner orden al tinglado económico europeo. Ni siquiera son capaces de comprar bonos de deuda pública ante un ataque especulativo evidente. Las reformas estructurales de la economía que hoy aplican los gobiernos europeos no son más que la clásica receta neoliberal que en el caso latinoamericano se implementó a sangre y fuego desde la década de los setenta.
En la esquizo realidad concreta, digamos aquí abajo en el callejear cotidiano donde la precarización de la vida se despliega con indiferencia. Los biorritmos son otros; hace mucho que el equilibrio por la sobrevivencia se come lo mejor de uno sin darnos cuenta. La disciplina emocional capitalista a veces es capaz de penetrar también en el subconsciente del que toda una vida ha vivido en crisis, a uno y otro lado del charco ocupando memoria RAM que queda inutilizada en la inactividad.

(fotografía tomada en el Parque de las Ciencias, Granada)

y NADIE DIJO NADA!

2010-11-13T09:41:00.000-08:00

13 Nov
2010

DESMENTIMOS

RESISTENCIA SAHARAUI y THAWRA 13 de Noviembre 2010

La declaraciones que junto a Alfredo Pérez Rubalcaba, vicepresidente primero del gobierno, ha dado Trinidad Jiménez, la ministra de asuntos exteriores, con respecto a los 4 Activistas y Observadores de Derechos Humanos, Silvia García y Javier Arias Sopeña de Thawra, y Isabel Terraza y Antonio Velázquez de Resistencia Saharaui son falsas, son mentira.

Desde los colectivos Thawra y Resistencia Saharaui declaramos nuestra indignación con las declaraciones que ha dado hoy la ministra, ya que, ni conocen la localización de nuestros compañeros de forma concreta y precisa, ni mucho menos se han comunicado con ellos. La posición que asume el gobierno español con estas declaraciones nos llena de vergüenza y preocupación. La madre de Javier Sopeña, se comunicó el día 11 de Noviembre con el Cónsul en Rabat y este declaró no poder garantizar sacar con seguridad de El Aaiún en estos momentos a nadie. Los esfuerzos por garantizar la seguridad de los cuatro; creemos solo se lograra si se rompe el bloqueo informativo, si se levanta el veto a la MINURSO y si la Cruz Roja Internacional puede entrar a atender a los más de 4,500 heridos.

El sentimiento común de todos es de traición, persecución e impotencia por la sumisión y complicidad del gobierno de España, ante la actuaciones de exterminio contra los Saharauis, que realiza Marruecos en los la ciudad de El Aaiún en los Territorios Ocupados por sus fuerzas militares en el Sahara Occidental.

Marruecos no tiene la capacidad jurídica para expulsar, para negar una acreditación de prensa o bloquear ningún acceso informativo, como los recientes casos de los periodistas de Cadena Ser y Luis de Vega de ABC. Denunciamos que España está violando su propia constitución al renunciar a sus capacidades administradoras sobre el Sahara Occidental (Territorio no autónomo, en vías de descolonización). La ONU solo reconoce a España como potencia administradora del Sahara Occidental hasta que se realice el referéndum de autodeterminación del pueblo Saharaui.

Los intereses manifiestos de España, dichos por la ministra Trinidad Jiménez sobre la importancia de Marruecos en la seguridad nacional, las inversiones económicas, sus políticas migratorias y los intereses de la Unión Europea sobre el Magreb. NO pueden justificar una masacre como la que se está presenciando en la ciudad de El Aaiún.

Si los intereses económicos y políticos que sostiene España con Marruecos son más importantes que la vida de sus ciudadanos. España está fomentando un conflicto antes que dar pasos hacia la paz y la conciliación.

Firmado, Colectivo Thawra y Resistencia Saharaui:

Tisuqui Earth: Saharauis; el campamento ha quedado atrás

2010-11-09T10:47:00.000-08:00

Tisuqui Earth: Saharauis; el campamento ha quedado atrás: "Estas son las voces de los que hace 35 años vagan por el desierto argelino, mauritano y marroquí en campos de refugiados bajo el amparo de l..."

Saharauis; el campamento ha quedado atrás

2010-11-09T10:03:00.000-08:00

Estas son las voces de los que hace 35 años vagan por el desierto argelino, mauritano y marroquí en campos de refugiados bajo el amparo de la ONU, que otra vez guarda silencio, al igual que la UE, o el Gobierno de Zapatero que coletea en la debacle económica; el horno no está para bollos, así que no se abrirá otro frente de desgaste institucional. A esta hora el Frente Polisario habla de 11 muertos que se han registrado en el campamento y otras víctimas en la ciudad del Aaiún, por su parte, la oficialidad marroquí, reconoce 6 muertos, cinco de ellos pertenecientes a las fuerzas de choque y un civil. Algunas organizaciones saharauis y cooperantes extranjeros son la conexión internacional con lo que sigue ocurriendo en los barrios saharauis de la capital del Sahara Occidental. Rompiendo el cerco informativo, nunca mejor dicho.
Cantidad de periodistas internacionales continúan atrapados en ciudades como Rabat o Casablanca a la espera de una autorización que les permita embarcar al lugar de los hechos para contar una noticia más. Lo cierto es que si fuera un tema de calado ideológico que apremia definir ya estaría por ahí algún corresponsal de alguna gran cadena o prensa escrita despachando con adrenalina, un poco de tinta y mucha soltura verbal. Los que hoy día hacen ese trabajo son otros; las grandes empresas de la prensa española escrita estos días rebotan en sus páginas y crónicas las imágenes que http://resistenciasaharaui.saltoscuanticos.org/ cuelga. Lo curioso es que sólo hace una hora los últimos vídeos subidos a su página sólo registraban 14 visitas.

Resistencia Saharaui

2010-11-08T10:06:00.000-08:00

A esta hora el fuego de las barricadas no sólo iluminan a la ciudad del Aaiún, sino que delinean las siluetas y los rostros de aquellos niños, mujeres, jóvenes y abuelos encapuchados que han estado todo el día dando la pelea por la dignidad en el desierto. Ha sido un día largo, tanto como el colonialismo español y la posterior ocupación del Reino de Marruecos que ya lleva 35 años. Por la mañana temprano, la policía y los militares marroquíes, destruyen el campamento saharaui de "Gdeim Izik" en donde más de veinte mil saharauis pernoctaban desde hace semanas denunciando así las malas condiciones de vida en el Sahara Occidental. La violencia como siempre ha sido extrema y esta vez tampoco ha sido televisada. Gracias a la organización independiente española Resistencia Saharaui tenemos imágenes de lo que está sucediendo en la capital del Sahara occidental. Un cooperante mexicano con cámara en mano, despacha los primeros hitos de esta protesta social aún en desarrollo.

http://resistenciasaharaui.saltoscuanticos.org

¡Piedra, papel, tijera!

2010-10-22T06:16:00.000-07:00

El Presidente chileno, Sebastián Piñera, ha aterrizado en la vieja Europa que da el mazazo definitivo a lo que iba quedando del otrora estado de bienestar. Viene cargado de piedras y mensajes escritos con grandes letras rojas. El multimillonario empresario derechista (este año su fortuna fue evaluada por la revista Forbes en 2.200 millones de dólares) ha estado en Londres con la Reina y el primer ministro Cameron repartiendo piedras de la felicidad de la familia chilena, según él. Hoy llegará a París en la novena convocatoria de huelga General que ha arrojado a cientos de miles a las calles para luchar contra la precarización de la vida, que se traduce en los recortes sociales y una ley de pensiones que alarga la edad de jubilación. En el Palacio del Elíseo se encontrará con Sarkozy y volverá a contar los detalles escabrosos del rescate de los mineros chilenos que ahora viajarán por el mundo rentabilizando la experiencia mediatizada a nivel global. Es muy probable que el encuentro finalice con el obsequio de otra piedra de la mina San José y su correspondiente mensaje estamos bien en el refugio los 33, escaneado a la escala que amerita la ocasión.
Los neo pinochetistas bajan de las escalinatas del avión derrochando exitismo y emocionándose hasta la saciedad cada vez que suena el himno nacional. Dictan conferencias sobre el milagro económico chileno, hablan de una hipotética unidad nacional, y sobre todo, crean imagen de país, porque si hay algo que define al ser chileno es su obsesión por la imagen del país en el exterior. Y quizás esto es producto de la insularidad geográfica o de una desviación histórica que impide contextualizarse en el mundo. Así quedó demostrado también en el pabellón chileno de la Expo Sevilla de 1992. El entonces primer Gobierno democrático post Pinochet decidió que había que enviar al viejo continente un iceberg como representación simbólica del alma nacional que por aquellos días cristalizaba entre el olvido, el consumismo desmedido, la impunidad negociada y el abandono obsceno de todo proyecto económico o social que pusiera un atajo de cordura al capitalismo salvaje en que Chile se quedó enquistado.
La derecha neo pinochetista habla en voz baja de su padre político, lo canonizan en la acción y no en la propaganda. Siempre rezan por los suyos y sus empresas y si la ocasión lo amerita transforman una tragedia en la mejor campaña comunicacional que por una vez por todas los despercuda de tanta sangre que abonaron con su silencio cómplice. Aquellas piedras del protocolo chileno que hoy se quedan en los despachos oficiales de la derecha europea seguramente se erosionaran de pena. Nunca debieron haber recalado ahí, sino que en la calle, a la mano de un secundario parisino que la arroja por el padre siempre ausente y pobre de la banlieue, aquel que deberá seguir currando cinco años más para pagar las costas del nuevo orden financiero social tras otra crisis sistémica del capitalismo.

Huelga general en España

2010-09-29T05:44:00.000-07:00

Granada, esta mañana mientras avanzaban las columnas de manifestantes que abarcó desde los sindicattos subvencionados por el estado hasta los anarquistas de la CNT y los colectivos sociales. Lorca contempló la escena desde un palco en el paseo del boulevard granaíno, mientras sus restos siguen kilómetros más arriba en una fosa común.

LOS VERSOS DE MANIQUEO

2010-09-14T05:24:00.000-07:00

letras de Luis Emilio Barahona
(poeta y cronista chileno)

Respeto

El poeta de la revista no nos incluye en sus académicas letras impresas,

el juez nos cierra las puertas en su tribunal,

el Ministro no conoce a mi pueblo y sin embargo lo “desconoce”,

las matemáticas encuestas no nos preguntan nada,

la televisión nos muestra como folclore de fechas ajenas,

nos invitan a danzar solo cuando vienen sus santos vaticanos,

la escuela no comprende nuestros aprendizajes,

el traductor no sabe nuestro idioma.
Éramos los soberanos de estas tierras

y resulta que hoy… nadie nos respeta.

Pala

La pala va mordisqueando mis manos

y con sangre voy regando la tierra,

pero no brotan manos nuevas, solo espinas sin sus rosas.

El barro va pudriendo mis pies

que hasta los zapatos ha devorado

y se van comiendo las uñas, los talones, muñones de piel.

La espalda se me va cayendo a pedazos

luego de luchar con las piedras,

con la carga, con los años.

Mi pala no me quiere

y me va cortando el alma con sus aristas filosas,

la va sacando a fuerza, escarbando

y la va enterrando.

Letras

Ando como metío pa´entro

y con las letras colgando.

Pero mis manos son tan toscas y sucias por el trabajo

que mancho el papel con tierra chilena

y tuerzo el lápiz entre mis dedos

y después no entiendo la idea

entonces rasco mi cabeza mucho,

rasco mi cabeza tanto

que luego en mis uñas veo, entre la mugre

lo extraviado

y cuando estoy borracho

le doy de cabezazos al papel

tanto cabezazo

y entre los manchones rojizos

que van quedando

voy distinguiendo lo extraviado.

Cuando estoy borracho

y no tengo papel para eructar los versos

ando como metío pa´dentro

y con las letras colgando.

El diaulo

Hoy le sueño malito a la noche

mi caballo me comen

mi campo me queman

mi río me toman.

Mi llanto me traga el diaulo

y ya no lluevo sonrisas.

Me canso e´la vida perra

me duelen carajo, pesadillas.

El quejido se frota las manos

hirviendo su cardo acedo en mi pecho.

Hoy le sueño malito a la noche.

Mi pan me roban

mis zapatos me especulan

mi canto lo aturden.

Mi sueño lo traga el diaulo chileno.

Indio

Este indio no tiene la culpa

de tanto dolor que le hinchó los sesos

por eso este indio es cabezón

tampoco por tanta espada incrustada en el cráneo

y por eso este indio es pelo tieso.

Este indio no tiene culpa

por tanto entierro oscuro de sus ancestros

por ello está negruzco por fuera y al rojo vivo por dentro.

Hijito de indio huaso

Lloriquee no más hijito

que se sepa que tiene hambre

que se sienta su quejido

pues qué saco yo con consolarlo ahora

si después va darle frío

y si froto su cuerpito con mis callosas manos

va a empezar a sentir salpullío.

Y del frío al hambre

del hambre al frío.

Qué saco yo con consolarlo ahora

si su estómago no se calla

si su cuero frágil está entumío.

Lloriquee no más hijito mío,

que viene más hambre en sus futuros fríos.

Luis Emilio Barahona

Mapuche: Los olvidados

2010-09-13T09:00:00.000-07:00

Documental español de Nacho Salgado que aborda en terreno la guerra del estado chileno contra el pueblo mapuche . Otro ojo avizor que desmorona el manto de silencio y racismo que engloba al bicentenario de Chile.

Mapuches from Nacho Salgado on Vimeo.

42 días

2010-08-22T06:06:00.000-07:00

Hoy los presos políticos Mapuche cumplen 42 días en huelga de hambre en las cárceles del sur de Chile. A ellos se les aplica la ley antiterrorista, los juzgan tribunales civiles y militares, los incriminan testigos protegidos sin rostro que se coluden con la fiscalía, y esta a su vez, con ese racismo intrínseco que cruza a toda la geografía social chilena para dictar sentencias. Sus rostros sólo aparecen cuando las comunidades una y otra vez se lanzan a la pradera para recuperar sus tierras arrebatadas por el estado chileno que luego las vendió a las transnacionales de la madera o a los aún poderosos latifundistas que militan desde el partido socialista a la más rancia derecha pinochetista. Después de 20 años del fin de la dictadura de Pinochet los poderes fácticos siguen controlando los medios de comunicación nacionales en todas sus ramas. De ahí que la censura extensa y contundente sobre la huelga de hambre mapuche no aparezca en ninguna parte, o sí lo hace, sólo en una línea o en el último aliento de un locutor acostumbrado a leer comunicados políticos travestidos en noticias. No hay contactos radiales con algún miembro de las comunidades que desde comienzos de los noventa fueron madurando su lucha por la autodeterminación de la Nación Mapuche y la recuperación de las tierras ancestrales. A Fariña estos mismos censores lo entrevistaban desde Cuba incluso antes de que iniciara su mediatizada huelga de hambre.
La censura y autocensura de la prensa chilena es un ejemplo más de esta bipolaridad social en que se encuentra el país. No importa el recambio generacional del periodismo chileno porque el pensamiento crítico se diluye en el primer o segundo trabajo mal pagado para sumarse al pensamiento único y así escalar posiciones. No es posible que al 95% de los editores de noticias en Chile se les haya escapado en estos 42 días la huelga de hambre de los presos políticos Mapuche.
Una violación sistemática de los derechos humanos que incluyen persecuciones, asesinatos por la espalda, allanamientos violentos, detención y juicios a críos de trece años, militarización del territorio con tanquetas y check Pointe, racismo verbal y físico amparado por el estado chileno, montajes judiciales…… dónde está la prensa chilena?.. en los ochenta los periodistas cómplices de la dictadura cerraban las ventanas de sus redacciones para así no escuchar los ecos de la tortura de los futuros detenidos desaparecidos que arrastraba el viento calle abajo, y no era una, sino que decenas de calles.

Presos Políticos Mapuche

2010-08-22T04:55:00.000-07:00

Represión en la banlieue

2010-07-31T12:57:00.000-07:00

Chaouen, el azul marroquí

2010-07-06T10:40:00.000-07:00

Derechas de aquí y de allá (entre especuladores y neo pinochetistas)

2010-06-09T03:29:00.000-07:00

Hace semanas que la incipiente primavera española no es más que un compendio de días fríos, con lluvia, nieve y nubarrones cargados de cenizas volcánicas. Un síntoma de los tiempos que se viven, podría decirse. La crisis económica se lleva los últimos chispazos de la cordura social europea que alguna vez creyó en un estado benefactor y hoy dicta decretazos que congelan pensiones, bajan sueldos, recortan inversión social, manteniendo intactos los tentáculos del sistema que cíclicamente entran en conflicto. La reducción de la deuda pública de los países de la zona euro es la excusa perfecta para la última etapa en la contracción de los estados en beneficio del capital. Las tesis del neoliberalismo –las de Milton Friedman, los Chicago Boys hasta los neo con- y los juegos económicos del FMI vuelven a implementarse con una fuerza renovada en la Europa blindada. Hace también ya tiempo que la ultraderecha no hace más que subir en votos y acciones por Bélgica, Holanda, Suiza, Francia, para que hablar de Italia o los países escandinavos ayer receptores de refugiados políticos, y hoy, de las tesis de la defensa identitaria más reaccionaria.
Los especuladores del sistema financiero internacional están en batida sobre la economía española después de masacrar a Grecia. Las agencias de calificación de riesgo filtran rumores que facilitan el pánico bursátil y así se inicia otro gran negocio capitalista en que ganarán los de siempre, el resto sólo será parte de la estadística de los efectos colaterales del sistema.
En la barra del bar un hombre muerde con fuerza su bocadillo de tortilla de patatas en el mismo momento que la periodista del telediario, con rostro desencajado, anuncia como el Ibex español se va a tomar por culo junto a las bolsas de Milán, Londres, Fráncfort, París. El hombre le da un trago a la caña de cerveza y se arrima decidió a la máquina traga perras del bar. El vocablo crisis se escucha con más fuerza que un te quiero por los callejones del llamado primer mundo. La confusión también ha cogido por sorpresa a los poetas que se pasean por las ferias del libro y los encuentros literarios para debatir sobre el impacto que tendrán las nuevas plataformas tecnológicas en el desarrollo de la poesía. Ahí se puede ver a poetas sulfurosos blasfemando sobre los derechos de autor y la masificación de la belleza, fuera del aforo, la vida se va como siempre calle abajo.
Desde el otro lado del Atlántico siguen llegando noticias que son sistemáticamente manipuladas por razones políticas o económicas. Es prioritario apuntalar la hegemonía del asfixiante eurocentrismo que aún sigue creyendo que el capitalismo salvaje, implementado a sangre y fuego, es una exageración latina de corte realista mágico.
También son días de fiesta para la derecha neo franquista española que celebra con cava -no catalán por supuesto- el hundimiento del Gobierno de Zapatero y la resolución del Consejo General del Poder Judicial (CGPJ) que expulsó al juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón por investigar los crímenes del franquismo. La memoria histórica, es según la alta justicia, un peligro para la simbólica unidad española fundamentada en la figura del Rey y la monarquía. Más de cien mil rojos asesinados por la dictadura franquista siguen en las fosas comunes identificadas, hay un consenso tácito de las altas esferas para que la palabra desaparecidos los acompañe por siempre. Ahí siguen y seguirán.
En cada latitud geográfica las transfiguraciones de la realidad evidencian los flecos de un mal montaje corpóreo nacional. A veces es imposible saber en qué parte del rodaje ocurrió el error fatal que trastocaría la cadena de producción social de los hechos subjetivos. Solo sé, que mi memoria también se volvió inestable a la hora de asumir, por ejemplo, que los neo pinochetistas se habían multiplicado en los últimos veinte años en los márgenes del exitismo económico chileno. El neo populismo pinochetista penetró en las poblaciones del gran Santiago ofreciendo seguridad ciudadana, mientras la concertación se dedicaba a robustecer el estado policial que criminalizó a la juventud popular; abandonando a grandes masas a la autodestrucción y a reconvertir la pobreza en el enemigo interno de un país que todos los días se levantaba temprano por la mañana con otro titular que hablaba de un nuevo Tratado de Libre Comercio (TLC) u otra súper autopista concesionada para comunicar, lo ya incomunicable.
Y yo me pregunto, mientras tomo un café en la plaza larga del barrio gitano morisco del Albaicín ¿donde coño se extravió la maldita caja de resonancia chilena?, y ya que estamos, y el bullicio del mercadillo sube de tono, pregunto, en voz alta, total nadie entenderá nada, si es que alguna vez en la historia chilena llegó a existir este elemento, entendiendo por él, sólo el valor de la conciencia social cohesionada más allá que por el hambre.
Basta ya de amortizar la tristeza, pareciera gritar el gentío mientras cierro las páginas del diario El País que hoy viene con una entrevista al millonario Piñera que administra los destinos de Chile. Camino a casa reflexionando sobre el caso chileno que pesa tanto o más que la llamada patria y los cabrones civiles o militares que ha parido por doquier. Alguien por ahí me pregunta porque no sonó alguna alarma tras el tsunami. Entonces recuerdo que en Chile desde la dictadura de Pinochet las únicas alarmas que siempre han funcionado son las que chillan en la propiedad privada una noche de asalto furtivo o paranoia social provocada por el tema sociopolítico de la seguridad ciudadana. Seguramente las alarmas sociales contra la desigualdad se extinguieron a ambos lados de la bipolaridad social chilena a medida que los escaparates se fueron llenando de objetos de consumo y los corazones sintonizando la melodía del individualismo radical, pienso, mientras camino por los callejones del único barrio de Granada que resistió por un par de días a la sublevación nacional-católica de julio de 1936. Pero también es cierto que en Chile, las únicas alarmas que no se han silenciado, que yo recuerde, son las que cada cierto tiempo emanan desde la Conferencia Episcopal o de alguna organización Pro vida de los talibanes católicos alertando sobre la crisis moral.
La maquinaria reaccionaria más activa y ejemplificadora del continente latinoamericano está de vuelta para coger lo único que les faltaba de Chile. La verdad es que nunca se fueron, siempre estuvieron ahí, creando universidades privadas, fundaciones socio políticas, que junto con las del progresismo nacional muy temprano en la transición consiguieron convencer a gran parte del país, de que el problema chileno ahora que se estaba en democracia, no era la abismante distribución de la riqueza, ni tampoco la constitución de 1980, que maquillada y todo, sigue siendo la carta póstuma del dictador y sus cómplices civiles que se siguen enriqueciendo.
Pero también es preciso decir que en un país de 16.134.219 personas es preocupante que hayan más de 16 millones y medio de móviles. Para qué tantas vías de comunicación si después nadie tiene tiempo para quedar a tomar algo y desahogar el alma.
En la madrugada del 27 de febrero, cuando el terremoto de 8,8 grados sacudió el centro sur de Chile y el tsunami se gestaba mar adentro, en la Oficina Nacional de Emergencia (ONEMI) de Santiago, nadie sabe a ciencia cierta si el epicentro había sido en el mar o tierra adentro, los protocolos de emergencia no se activaron, pierden la comunicación con la segunda ciudad más importante del país, algún funcionario que ha llegado de emergencia apura un cigarrillo mientras recuerda que no hay teléfonos satelitales porque el presupuesto recorto prioridades y sólo cuentan con un par que funcionan a prepago, el problema es que no hay redes de comunicación, las operadoras se han silenciado. Las comunicaciones a todo nivel de la aldea global chilena se desvanecen en el silencio de las líneas telefónicas y las páginas web. Las blackberries se transforman en chip asiático sin utilidad; la eterna radio a pilas y el paquete de velas guardado desde los apagones subversivos contra la dictadura militar vuelven a escena.

حياة اطفال فلسطين Palestine Kids Life # Palästina Kids Leben

2010-06-02T02:15:00.000-07:00

Esta era la flotilla humanitaria atacada por Israel

2010-05-31T05:07:00.000-07:00

A esta hora aún se desconoce la cifra real de muertos, algunos medios ya hablan de 19, que ha dejado el ataque israelí a la flotilla humanitaria que tenía como destino Gaza. Los israelíes, para ser preciso, lo más sionista de aquel país una vez más comete otra matanza bajo la impunidad silenciosa que siempre brinda la comunidad internacional. Este vídeo es del cooperante español Manuel Tapial, miembro de la ONG Cultura, Paz y Solidaridad, quién estaba embarcado en el Mavi Marmara atacado violentamente esta madrugada. El vídeo es de unas horas antes del ataque y ahí se puede observar el ambiente que se vive en el barco. Para más información visitar Crónicas desde Gaza

Un soplido de aire fresco

2010-05-29T13:21:00.000-07:00

Daniel Cohn-Bendit, eurodiputado franco-alemán por Los Verdes, se despacha un discurso lleno de pasión y lucidez en Bruselas... los asistentes escuchan en silencio esperando que al desubicado del estrado se le acabe ya su tiempo democrático.

Redadas racistas en España

2010-04-30T14:45:00.000-07:00

Redadas racistas en Granada
Puede ser a las afueras de una oficina postal, en la estación de RENFE, en las calles del barrio del Zaidín un viernes o sábado por la tarde, en Plaza Nueva, fuera de uno de los cientos de locutorios que germinan por la ciudad. A mí el control policial racista me cogió en la estación de autobuses de Granada una noche que esperaba a mi pareja que venía de Madrid. No suelo ser puntual, pero llegué veinte minutos antes así que me senté en la sala principal y me dispuse a leer la última edición de El Jueves. Y mientras me descojonaba de la risa, de repente mi vista se clavó con los cinco policías nacionales que miraban hacía uno y otro lado antes de descender por las escaleras y así cumplir con su misión de cazar inmigrantes ilegales. Hace más de un año que el Ministerio del Interior español implementó la política de redadas masivas exclusivamente hacía el colectivo inmigrante, del mismo modo aceleró la deportación Express saltándose la misma Ley de extranjería reformada una y otra vez por el Gobierno de Zapatero. La orden es clara; detener, si es posible a los tres días enviarlo a un Centro de Internamiento de Extranjeros (CIE), y en el peor de los casos, dejarlo en libertad con su orden de expulsión en la mano para que le sea aún más difícil buscarse la vida.
Primero cogieron a tres subsaharianos que minutos antes habían descendido del autobús. Después fueron a por el grupo de bolivianos que tenían su macuto de trabajo en los pies. La noche estaba floja para la poli y sus cupos de inmigrantes; ya habían controlado a más de veinte latinos, subsaharianos, marroquíes, hasta a un negro afro lo hicieron identificarse pero cuando sacó el pasaporte de United States los agentes ni siquiera se molestaron en verificar su identidad, es probable que alguno haya soltado un sorry andaluz que dejaría perplejo al guiri. Uno de ellos se paró frente a mí. Identificación, balbuceó con mala leche. Sospeché que en ese momento si le hubiera dicho que no tenía, una sonrisa se le hubiera dilatado en su rostro parco, una simple arruga de felicidad porque la noche comenzaba a dar buenos frutos para sacar de circulación a los sin papeles, no sólo era una orden sino que un servicio al país en estos tiempos de crisis económica.
Y ahí me retuvieron diez minutos a la espera que desde la centralita policial le confirmaran la mala noticia; que mi NIE era legal y que no estaba en búsqueda y captura, pero si bajo sospecha eterna.

2010-04-24T13:29:00.000-07:00

Sebastián Piñera y el juez Garzón

2010-04-23T12:46:00.000-07:00

Refrescando la memoria

Una noche que pintaba tranquila

2010-04-15T08:14:00.000-07:00

Es el ocaso de la tarde de un martes cualquiera en un bar perdido de la calle Navas. La barra esta desierta y los cristales de la puerta se empañan con las bocanadas de calor que expulsa la trompeta de Jerry González y sus piratas del flamenco, vía spotify. No espero la llegada de algún sicario económico de la SGAE, que allanan peluquerías, bodas, funerales, partidos de fútbol, bares, representaciones teatrales infantiles y cualquier lugar en donde emane una nota musical para estampar su canon artístico vía tribunales. Tampoco esperaba la visita de algún islamista radical entrando con un cinturón de explosivos para inmolarse en nuestra soledad. Al que menos esperaba era al Arzobispo de Granada, Francisco Javier Martínez, el mismo que no hace mucho declaró que toda mujer que aborta merece ser violada y abusada sexualmente. A este personaje se lo suele ver por los restaurantes de la plaza de toros degustando los buenos banquetes que provee el dinero, los contactos y la blasfemia divina. Afuera llovía a discreción y la temperatura bajaba. Dentro del bar no esperaba clientes sino que sólo pasajeros en tránsito que hicieran un alto para tomarse un riberita con la clásica tapa, como la pareja de belgas que estaban en la primera mesa con labios color tinto y contemplando como el agua se convertía en nieve tras el cristal.

Cuando escuché el chirrear de la puerta desde el pequeño zulo transformado en cocina, supe que llegaban clientes. Habían cinco pasos desde ese lugar y la barra en donde se tenía una visión plena del bar, en esos segundos descarté que fuera Mamadou o algún otro joven senegalés ofreciendo música y películas porque desde hace mucho le tienen pillada la maña al chirrear; son delicados hasta en los momentos más pedestres del callejear. Pensé en el paquistaní y sus rosas, pero recordé que ya había pasado hace una hora y que no volvería hasta las diez y pico para hacer un último barrido, antes de moverse hacía el Realejo. Cecilio tampoco podía ser el visitante porque su voz ronca se hacía notar, seguramente en otro sitio del cuadrante central de la ciudad proseguiría con su batida diaria y particular por recuperar la mayor cantidad de cigarrillos que le fueran posibles. A Pepe, otro eterno personaje de la calle Navas, lo habían enterrado hace no más de una semana, con la soledad como testigo de fe.

Lo que pintaba para una noche tranquila se transformó en una hora y media de pesadilla verbal a la cual asistí en calidad de oyente detrás de una barra de la cual no podía escapar. A mí no me interesaba volver a escuchar la clásica frase de que en el franquismo se vivía mejor, para luego seguir con Zapatero, la crisis económica socialista, para rematar con un brindis por el ascenso de la extrema derecha que gana terreno no sólo en España sino que en Europa entera. Eran egresados de derecho de la UGR y no tenían más de treinta años; pijitos vestidos con su camisita- aún planchada por la madre o la criada de esta- y polos del estilo de las nuevas generaciones del PP; colores opacos rancios o chillones amariconados para llamar la atención. Su conversación no era privada sino que amplificada con soltura a todo el bar. No estaban borrachos, pero si en evidente estado de intoxicación popular después de haber asistido el domingo pasado al multitudinario mitin de Rajoy en Granada. Sospecho que las banderitas azul y blanco con su gaviota llevan algún tipo de acido que al agitarse en dirección a sus líderes provoca ese sopor de éxtasis verbal que a esa misma hora se reproduce en Chile en boca de los neo pinochetistas de ayer y de hoy.

Comenzaron brindando por la última encuesta del fin de semana que confirmaba la tendencia de que el PP hoy ganaría las elecciones no sólo en España sino que en Andalucía, para luego desvariar sobre los carlistas, los muertos rojos de la guerra civil, los inmigrantes y su impacto en el cambio climático, el papel de las cofradías en estos tiempos en que España se desintegra…. Recordaron con nostalgia surrealista- aprendida quizás en algún cortijo granaíno de la familia rancia - las historias de los vencedores de la guerra que seguían extrañando el franquismo. Alguno afirmó categóricamente que España en 1975 era la octava potencia mundial? Me acerqué al grifo de cerveza por una caña y mientras esta descendía al vaso me percaté que los ojos de los kamikazes verbales tenían ese brillo beligerante y vacuo que lo mismo había visto en la extrema derecha reaccionaria del oriente boliviano, como en Cualquier callejuela chilena o barrio acomodado de Quito, Roma, Lima, Madrid o París.. Los fachas de aquí y de allá no es que estén de vuelta, sino que sencillamente nunca se fueron.

Cuba,las damas de blanco y la manipulación informativa

2010-04-07T08:43:00.000-07:00

Breve resumen político del Reino de España

2010-03-30T13:28:00.000-07:00

Si hay algo que definen a estos tiempos de severa crisis económica es la ausencia sostenida de autocrítica en la sociedad española. Cuesta encontrar alguna voz que escape fuera de los contornos del pensamiento único que no hacen más que crear pánico social que acrecienta la desesperación de los cuatro millones de desempleados que se acercan al INEM para cobrar su subsidio por desempleo o alargar una prestación social que ayude a mitigar la recesión, de la ex estrella de la pasarela económica mundial. Veinte por ciento de desempleo, déficit público del más del once por ciento, recesión sostenida que aún es incapaz de elevar anclas porque el problema no es de forma sino de fondo. Antes de hacerse oficial el comienzo de otra debacle financiera capitalista a nivel mundial, España asistía al estallido de su particular burbuja inmobiliaria que había desbordado los márgenes de lo imaginable. Un sistema productivo basado en el desarrollo urbanístico descontrolado que se tradujo en la especulación del negocio de la vivienda. Un sueño social delirante que había nacido en los noventa y que después de quince años estallaba en pedazos y con ello la fuente laboral de más de un millón y medio de obreros del mercado de la construcción. Las hipotecas gobiernan hoy a millones de cuerpos que se disciplinan en la cotidianeidad de un compromiso que subsiste, entre el sueño siempre efímero de la propiedad privada y el condicionamiento integral de una vida, para llevarlo acabo.
Sí, son tiempos de crisis económicas reales para más de cuatro millones de desempleados y también de parodias sociales para los que sacan beneficios económicos y políticos de la situación. No es aventurado decir que hoy con más orgullo que nunca los derechistas del PP y tantos otros asisten con satisfacción al hundimiento del Gobierno de Zapatero. Después de cada dato económico que jode aún más la psiquis económica se les dibuja una sonrisa y algunos son capaces de llegar al orgasmo después de contar parados. Ahí están, esperando con las mandíbulas tensas el momento del abordaje desde el galeón Español embarcado en una doble realidad que cree en la llegada de un mesías llamado Rajoy; el señor de la eterna derrota política que ahora llena los corazones nostálgicos de no pocos españoles que extrañan no sólo a Aznar sino que al caudillo y su régimen. Es común escuchar por estos días la frasecita cansina de que con Franco se vivía mejor, de que los sueldos valían más y de que había más seguridad en las calles. Algunos piensan en silencio en que la posibilidad de la criogenización llegó demasiado tarde para el generalísimo.
El Tribunal constitucional está a un paso de suspender al juez Garzón por investigar los crímenes franquistas después de una querella judicial interpuesta por los residuos de la Falange Española que está vivita y coleando. En Valencia los políticos del PP se atan las manos para no seguir robando y dan rienda suelta a su reinterpretación de la reciente historia española a través de cuadernillos ideológicos que van destinados a los inmigrantes para su integración. El representante de la patronal, Gerardo Díaz Ferrán, dueño de Air Comet, y que ha estafado a centenares de trabajadores y miles de viajeros tiene la desfachatez de seguir sentándose en la mesa de diálogo social junto a sindicalistas comidos por la burocracia y un segundo Gobierno de Zapatero que está a punto de acoger las tesis de la abaratación del despido y de la ultra flexibilización laboral. El empresariado aplica su solidaridad de clases con los suyos y los demás que se jodan. Los balances de los grandes bancos españoles hablan de utilidades pese a la debacle: ¡jodete tú, yo vivo bien!, mascullan los mismos que a esa hora embargan otra casa de algún desempleado. Ya no hay crédito para la masa social que se acostumbró a vivir sobre sus posibilidades, no hay amortiguadores financieros ni esperanza en la movilidad laboral de otros tiempos. No sólo se acabaron los huevos de las gallinas de oro, sino que ahora la gallina está con diarrea y salpica todos los pliegues sociales.

cápsulas de la memoria

2010-01-12T14:38:00.000-08:00

Protocolos de navidad

2009-12-28T11:13:00.000-08:00

La mayoría de los viandantes no se percatan de esta pieza gráfica estampada en la cabina telefónica. Por la mañana, tarde y noche van de aquí para allá con el espíritu navideño grabado en las bolsas que se acumulan tras cada tienda que visitan. Son muchos años de clavar el ojo avizor sólo tras lo que se expone al otro lado del escaparate o en los cuatro pilares fundamentales de su vida privada; por eso vagan en manadas, para no perder el rumbo y quedar extraviados en algún callejón del centro histórico y poco comercial en donde sólo hay una farola que desdibuja siluetas perfectas. El discurso comunicacional del terror que acrecienta la crisis económica desde principios de año, se apacigua y hace del gordo de la lotería española el caudillo de la esperanza nacional por estos días.
Las colas fueras del INEM siguen recibiendo a los efectos colaterales de otra crisis del capitalismo para recibir su prestación por desempleo, mientras desde la orilla de la parodia empresarial se exige el despido más barato y fulminante. Hace unos días el presidente de la patronal española, Gerardo Díaz Ferrán, mandó a toda la plantilla de su aerolínea Aircomet a la puta calle, ya llevaban más de seis meses sin cobrar y ahora ni siquiera pueden ir al paro porque no están finiquitados, siete mil pasajeros sin un ala de metal vagan por Barajas desde hace días en otra estafa de cuello blanco.
No quedan plazas en otros vuelos para poder embarcarlos a todos, hay asientos comprados con mucha antelación por el Estado español a las líneas comerciales para deportar a los inmigrantes sin papeles que fueron cazados en alguna plaza de Madrid a media tarde cuando se volvía del curro, o cuando tuvo que ir al locutorio para asegurarse de que había alguien al otro lado del auricular que seguía esperando por su voz entrecortada. Otros esperan su repatriación forzosa en las cárceles de la libertad de movimiento que tienen el nombre de CIE (centro de internamiento de extranjeros) y que se multiplican por la Europa moderna.

Una pequeña huída virtual

2009-11-30T10:59:00.000-08:00

El problema para la periodicidad de un blog nunca debiera estar dado por la imposibilidad de la conectividad a la llamada red global, ni por el clásico apagón tecnológico que lo mismo afecta a las plantillas o programillas de la autorrealización.
Por el contrario, todo blog debiera dejar de actualizarse cuando uno siente que las palabras más que contenido y musicalidad se transforman en una nota sostenida de necrosis que se come los contornos internos-externos de lo que uno intenta resignificar. La necesidad de escribir -como acto primario- debiera siempre aspirar a ser ejecutada con la candidez del primer manoseo a las afueras del instituto una tarde lluviosa en que los parroquianos huyen despavoridos por las calles tras el halo otoñal que recién comienza.
Las nuevas territorialidades virtuales no dejan de mejorar sus prestaciones mientras los contenidos que generamos se van constriñendo en el espacio vacío de un folio ya damnificado; la palabra en su dimensión más concreta ha sido infectada por el virus de la inmediatez posmoderna con su coraza individualista y su portátil bajo el brazo.
Después de más de cinco meses de silencio este pseudo blog- que nunca ha querido serlo pero ocupa aquella plataforma sin mayores reparos morales- vuelve a la actividad espasmódica no porque los tiempos lo requieran, sino porque los latidos interiores vuelven quizás a dar la nota dentro de un silencio abismal que se padece de vez en cuando.

Otro atardecer en el Albayzín

2009-06-22T14:21:00.000-07:00

En algunas tardes es la voz de Camarón con su Leyenda del tiempo la que desciende por las laderas y murallas del barrio del Sacromonte para terminar amplificándose en los recovecos del blanco Albayzín. En otras, la llamada a la oración para los musulmanes desde el minarete de la mezquita de San Nicolás quiebra el silencio de una tarde calurosa y se hace escuchar pese al repicar de las campanas católicas y su mecanismo automático que genera sonido pero no movimiento. De vez en cuando el chirrear de un ciclomotor se deja sentir mientras los estorninos comienzan a revolotear en bandadas zigzagueantes y ruidosas; alejados del centro de la ciudad y sus plazas en que a esa misma hora comienza a sonar la banda sonora de los cernícalos. Una frescura con olor a hierba buena avanza entonces por los callejones. Lentamente las persianas de las casas que han estado cerradas por la tarde comienzan a recogerse y sus moradores salen a dar un paseo o a buscar una terraza en donde tomarse unas cañas y retomar la conversación que quedó pendiente la noche anterior.
Gitanos, payos, moros y guiris se encuentran en el atardecer multicolor que cae en línea recta más allá de la estrecha vega granaína que se resiste a desaparecer pese a tanto concreto y ensanche de la circunvalación que trocea lo más verde de la ciudad. Arriba, en el barrio patrimonio de la humanidad los especuladores inmobiliarios continúan trabajando en la sobre valoración de la vivienda, perfeccionando sus técnicas del asusta viejas y beneficiándose del dejar hacer por parte de las reparticiones públicas. Es otra tarde tranquila en el barrio.

¿Y tú, cuándo te vas?

2009-06-03T08:09:00.000-07:00

Apuntes sueltos para un futuro manifiesto inmigrante I

El comentario en tono de pregunta emana de la barra de un bar que podría ser cualquiera de la geografía española a eso de las ocho o nueve de la noche. No es un amigo, un colega, siquiera un conocido, a lo sumo, un espontáneo más que por alguna circunstancia se ha colado en una conversación siempre con la puerta entre abierta. De madrugada, de vuelta a casa, caminando un poco borracho por el bulevar y escuchando a Camarón, la pregunta sin respuesta concreta se transforma en una bomba de racimo de la cual hay que dar cuenta sin mayores obstrucciones mentales. Una pregunta quizás motivada por la crisis económica real que se vive y el aumento del paro con su 18 por ciento que dobla la media de la Unión Europea, el bombardeo diario de malas noticias económicas se multiplican como los casos de corrupción política de alto nivel popular que se han normalizado en el sentido común callejero, pocos ya se sorprenden con las utilidades de la banca que ha cortado el grifo del crédito y todos los días ejecuta embargos de casas sobrevaloradas por la resaca de la especulación inmobiliaria que también saltó por los aires hace más de un año. Y sí a esto le sumamos una dosis de política real que se ha trazado la misión de criminalizar a la inmigración no es casual que el inmigrante ante los ojos de algunos haya pasado de figura fantasma productiva a enemigo interno que lo mismo te lo encuentras en alguna cola del INEM o en un espacio cerrado antes de una cotizada entrevista de trabajo.
La respuesta a el tú cuando te vas se alzó entonces como una provocación a la cual contestar desde una perspectiva interna sin contemplaciones y tan amplia como los sentidos de los viajes migrantes imposibles de resumir en una frase o testimonio personal; porque el territorio corporal ya está mezclado con los nuevos pliegues sociales en multitud de puntos de fuga que sobrepasan el diseño político-social de la arquitectura inmigrante enmarcada exclusivamente en su valor de uso productivo. Una respuesta construida por una multitud de voces silenciosas fragmentadas en cuerpos que se rotulan eufemísticamente desde las relaciones de poder como legales e ilegales. O sólo quizás un espasmo motivado por el silencio eterno en que se ahogan los gritos inmigrantes que siempre viajan de un lado a otro en los trenes de cercanía que no llevan a ninguna parte.
Todo viaje es una huída; una búsqueda consentida o empujada por la realidad de la sobrevivencia tras tanto desastre capitalista que ha fomentado la creación de un mundo bipolar arraigado en la desigualdad patológica. Los viajes migrantes son incertidumbres en donde lo único plausible es la fecha y hora del billete de ida, el resto siempre está en construcción. Otros ni siquiera tienen esa posibilidad y luego de dejar a la familia extendida africana llorando y con un nudo en la garganta en el portal de casa se hacen camino al andar en viajes de meses o años, algunos morirán en la travesía, otros serán atajados por larga mano de la política migratoria europea y sus controles de flujo que ahora pretende deslocalizar a los inmigrantes –sobre todo solicitantes de asilo- en campamentos instalados en el Magreb o África en la línea política consensuada desde la social democracia, pasando por los populares y la ultra derecha europea por robustecer la Europa Blindada.
Son días en que las leyes de extranjería de los países miembros de la Unión se endurecen lo mismo para limitar la reagrupación familiar de los residentes legales que para alargar el confinamiento de inmigrantes ilegales en algunos casos 40 días, en otros sesenta, y en más de alguno, la consigna es el tiempo que haga falta con tal de lograr la deportación del indeseable que ya no comete una falta administrativa por carecer de documentación sino que ahora se arriesga a penas de cárcel tras criminalizar la libertad de movimiento. Es el tiempo de las cacerías policiales en el barrio de Lavapies en Madrid, o quizás en Roma, luego de toparte en algún callejón con las patrullas ciudadanas de Berlusconi que ya no cazan gitanos sino que inmigrantes para limpiar la bella Italia con toda esa fuerza xenófoba de la Liga del Norte que comparte poder con Il Cavaliere. En Francia ahora que se aproxima el fin de curso escolar la policía visitará con más insistencia los domicilios de los indocumentados y así cumplir con la cuota anual de expulsiones que Sarkozy ha impuesto.

“Vals con Bashir” y algo más

2009-05-02T10:11:00.000-07:00

Durante semanas esperé en vano la posibilidad de ver en algún cine granadino el filme de animación Vals Con Bashir que venía avalado por la crítica y su éxito en festivales internacionales y que era proyectado con buen público en pocas salas españolas. Nunca llegó la película porque las últimas salas que proyectaban cintas independientes en Granada cerraron en los últimos años para transformarse en recintos dedicados exclusivamente al ocio nocturno de la marcha. Hoy lo que existen son multicines, siempre amparados en la catedral del algún templo del consumo, y sus decenas de salas que tienen la misión de homogeneizar la oferta cinéfila a contenidos masivos. En contadas ocasiones se cuela alguna pieza que por méritos propios logra romper el cerco de la industria cultural y su multitud de intereses que no hacen otra cosa que alimentar el pensamiento único.
Cuando faltaban pocos minutos para la descarga de la película vía Ares todo se fue a la mierda porque me habían desconectado de la World Wide Web vía conexión telefónica. Esta vez no era uno de los tantos problemas de una u otra compañía con sus costosas redes de banda ancha que en la práctica son más angostas que la figura de un chanquete chino clandestino. Esa tarde me desconectaron el servicio de estar globalizado por falta de pago, pero por sobre todo, me jodieron la posibilidad de volver a encontrarme con ese septiembre negro de 1982 en que las tropas israelíes invadieron Beirut y la llamada comunidad internacional asistió en silencio- como siempre- a una nueva masacre en los campamentos de refugiados palestinos de Sabra y Chatila que ha quedado impune; como la última ocupación israelí en territorios palestinos que bombardeo con fósforo blanco a la población civil de Gaza.
Hace unos días caminando por la Fuente de las batallas me encontré con que la Feria del Libro de Granada este año se celebraba ahí, en pleno centro y no en el parque Federico García Lorca en donde hay una pausa entre el tiempo y el silencio reflexivo que invita a interrogar lo impreso. Una relocalización forzada por el Ayuntamiento del Partido Popular (PP) que también por los mismos días sacaba su bando municipal coercitivo contra la prostitución callejera en la ciudad provocando una deslocalización del trabajo sexual que ha tenido que trasladarse a zonas más apartadas, con menos seguridad y con desconocidos callejones violentos por descubrir. Por largos minutos estuve sumergido en aquella analogía entre prostitución y literatura, hasta que por una de las casetas el piloto automático que todos llevamos dentro encendió su alarma vital, que lo mismo una noche de borrachera total nos conduce a casa casi sin darnos cuenta, o en otras, sencillamente activa la posibilidad sensorial de encontrarte quizás con lo mejor de estas ferias literarias cada vez más prostituidas. Cogí el libro de Ari Folman y David Polonsky, y subí hacía la terraza de el “22” en el barrio del Albayzín para por fin dar cuenta de la historia de Vals Con Bashir.
Una ráfaga de recuerdos inconexos acecha la memoria de un hombre después de veinte años. Son dos semanas de un espacio temporal concreto - septiembre de 1982, el Líbano, Beirut Oeste - en que los recuerdos no brotan y se transforman en una página en blanco que él mismo siempre sospecha que estuvo teñida de rojo. Folman se lanza a indagar entonces que cojones hizo él durante los días de aquella matanza, un puzzle personal de flashbacks que va organizándolos a medida que contacta con algunos camaradas de armas de aquel entonces que le refrescan los recuerdos de aquella memoria que se bloqueó o sencillamente no quiso recordar nada después de comprender que la historia familiar de la masacre nazi de Auschwitz tenía su encadenación histórica-familiar con él y su participación a los 18 años en la ocupación de Beirut y la posterior matanza de Sabra y Chatila. Esta es la mirada de un protagonista de aquellos hechos; un provocador para los ortodoxos que hoy están en el poder, un desmemoriado comercial para el recalcitrante de izquierdas que no está dispuesto a sumergirse en el laberinto gráfico- moral del ocupante que descargó plomo en la ocupación y sirvió de apoyo para que las Brigadas cristianas falangistas del Líbano desataran toda su furia tras la muerte de su presidente y líder, Gemayel Bashir. Vals con Bashir se transforma entonces en un puñetazo a la conciencia particular y un punto de fuga para robustecer la memoria colectiva que se acostumbró a descatalogar las fechas malditas del calendario global.
Los fotogramas de aquella historia adquieren vida a medida que se entrelazan en el tobogán cultural de la eterna guerra israelí que bautiza con fuego y sangre a todos sus retoños adolescentes que un día de ayer, o de hoy, y mañana serán siendo movilizados por la fuerza a hacer patria sionista con la ayuda de sus aliados occidentales que no dejan de proporcionarle la tecnología necesaria para sus armas letales de última generación y sus carros blindados y gases más que tóxicos que fabrican a pedido, para cualquier democracia histérica marginal que necesita la represión callejera para sobrevivir y crear identidad. Luego exhiben su particular modelo de desarrollo en cualquier feria armamentista internacional con el sello de garantía de que todo lo que se vende ha sido probado con éxito no sólo en medio oriente sino que en el mundo entero. Algunos de sus chicos y chicas después vuelven a casa con los ojos inyectados en sangre, las palabras entrecortadas y el corazón haciéndose un nudo en la boca que imposibilita siquiera transmitir a la novi@, familia y amigos el horror del cual se ha sido parte. Será por eso quizás que la mili los premia con salir a conocer el mundo y por eso uno se los encuentra en cualquier pensión del Cuzco (Perú) con su compartimentación agria, en donde sólo se comunican entre ellos y con la televisión satelital y sus series norteamericanas. Esperar un saludo cordial de ellos al entrar o salir de los espacios compartidos se transforma en una bofetada silenciosa que cruza miles de kilómetros no para conocer o empaparse de una nueva realidad social sino que para olvidar su servicio a la patria y la promesa insulsa de la tierra prometida.

* nota al pie de página: Le hablo a un colega de esta historia, me sonríe y se acerca a su escritorio para coger una copia pirata de Vals con Bashir. Nos fumamos un porrito y terminamos repasando los conflictos internacionales con la compañía de un globo terráqueo singular en el cual no aparece el estado de Israel como tal sino que paradójicamente una leyenda con el número cuatro que trae como referencia los territorios palestinos. Por la noche asisto a un encuentro de amigo@s y de repente salta el tema y más de alguno me hacen la observación de que hoy a partir de las once y cuarenta y cinco de la noche están poniendo la película en una sala perdida de Granada. Tengo en la mochila la copia pirata del filme de animación, en la mano una copa de gin tonic con la costumbre heredada del medio limón exprimido; se hace un silencio exquisito y después de ello los vasos suenan por penúltima vez en una noche en que el cielo nocturno está encapotado, cerrado, sin posibilidad alguna de hacerle una finta a la frágil memoria que ya está configurada.

Semana santa en Granada: habitación 202

2009-04-11T09:47:00.000-07:00

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Desde el domingo pasado llevo en la mochila el pequeño cuadernillo con los horarios e itinerarios de las procesiones que en semana santa se toman Granada desde 1909. Es fundamental contar con este callejero improvisado porque la ciudad y su tránsito vehicular y peatonal se trastoca por completo durante estos días, de poco sirve la experiencia del callejeo de años, si no se presta atención a los horarios y recorridos, y se confía demasiado en la intuición, puedes terminar cansado después de intentar durante horas romper el cerco humano para cruzar hacía el barrio del realejo donde seguramente ya no queda nada de la barbacoa que auguraba una buena tarde. O encontrarte atrapado en calle Navas luego de unas cervezas de más porque ya nadie sale o entra de la calle por donde pasan todas las procesiones, porque al final de la calle esta el ayuntamiento y su plaza del carmen convertida en palcos que se transan a 266 euros y siempre están a rebosar.
Ante la perspectiva de salir al encuentro del gentío fervoroso que propina codazos o insultos para todo aquel que osa traspasar el cordón humano en busca de alguna bocacalle que deje atrás el incienso y los tambores. Preferí aceptar la invitación de mi amiga y subirme a una habitación de la hostal para fotografiar desde otra perspectiva el rito cristiano de carácter popular que encuentra su máxima expresión/depresión en Andalucía. Aquella tarde noche contemplé a través del lente a “Los dolores de la Real cofradía de nuestra señora de los dolores" y sus decenas de nazarenos con sus túnicas blancas al estilo del Klan. Antes había pasado bajo el balcón El cristo del trabajo de la honorable hermandad de caridad del santísimo cristo del trabajo y nuestra señora de la luz con capucha estilo Rioja tempranillo. Para entonces yo había abusado un poco de las cervezas 1925 pero aún quedaba el Jesús del Rescate de la cofradía de nuestro padre jesús del rescate, por un hecho obvio, fueron las peores fotos de la tarde y ni siquiera mis llamados silenciosos para que me rescatara de los placeres del pecado ansioso dieron fruto.

Entre lazos blancos y condones

2009-04-01T10:04:00.000-07:00

Esta semana santa como marca la tradición un ejército de “hermanos” cofrades saldrá de su mundo particular y se echarán a las calles durante días con sus cruces, pasos, crucifijos, velas y esa amarga tradición cristiana de querer exculpar los pecados ajenos en donde estos no existen, porque el concepto no logró nunca cuajar. Este año no sólo irán sobrecargados de fe y dolor sino que con un brazalete blanco de carácter político en el que expresan su oposición a la reforma de la Ley de aborto del Gobierno de Zapatero que amplía (y garantiza legalmente) a catorce semanas la interrupción voluntaria y da la posibilidad que las chicas de hasta 16 años puedan interrumpir un embarazo sin el consentimiento de sus padres. Algunas cofradías han decidido no portar el brazalete, para según ellos no mezclar la fe con la política, y se han dedicado a sacar manifiestos, leer declaraciones y a marchar el último domingo de marzo por Madrid contra el aborto acatando así el llamado de la Conferencia Episcopal Española -que es la verdadera oposición política que hoy tiene el PSOE- y su campaña comunicacional que ha sembrado de vallas el país comparando los derechos de un niño con la protección del lince ibérico en extinción. Primero fueron los matrimonios homosexuales, después la protección de la familia, el divorcio, educación para la ciudadanía, ahora la guerra valórica- de un tema ya zanjado desde los ochenta por la sociedad española- se encamina por el aborto, aglutinando a los mismos de siempre que lo mismo se crecen en la puerta del sol o en el puente de Vallecas la tarde anterior.
Hace unas semanas Benedicto XVI aterrizaba en Camerún condenando el uso del condón entre la población africana, no contento con ello, sembró dudas sobre la eficacia de este para prevenir la transmisión del VIH. Sólo en el África subsahariana hay más de 25 millones de personas contagiadas. A los pocos días un alto representante del Vaticano se dejaba caer en la sede de la ONU para denunciar un complot internacional contra la Iglesia Católica y su papa Benedicto XVI que era ridiculizado a diario en los medios de comunicación europeos. Mientras la intransigencia católica, de derechas y conservadora agita en la vieja Europa la batalla valórica, al otro lado del charco- llámese Latinoamérica o África- su injerencia en la toma de decisiones políticas es un hecho y sus discursos valóricos no sólo incendian pulpitos y micrófonos sino que terminan siendo cómplices de los embarazos adolescentes, de las muertes de mujeres en los abortivos clandestinos, son cómplices de cada nueva infección porque torpedean el uso del condón y limitan la posibilidad de que las chicas accedan de forma sencilla y expedita a la anticoncepción de emergencia.

2009-03-24T07:23:00.001-07:00

ERE

2009-03-12T09:06:00.000-07:00

Se diseñan en silencio, en las altas esferas de las empresas, transnacionales o locales, que hasta hace poco tenían a sus contables trabajando horas extras para contar excedentes y utilidades y ahora tienen la misión de cuadrar números rojos en los cuerpos de los trabajadores que son y serán despedidos por sorpresa una mañana cualquiera de invierno. Cada día brota uno nuevo en la geografía española. Lo mismo en el puerto de Santa María o en el cordón industrial catalán, algunos liquidan a la mitad de la plantilla, eternas vacaciones sin paga y otros sencillamente echan el cierre total; de un plumazo muchas familias sobre todo del sector obrero que durante años trabajaron en el sector automotriz, de ensamblaje a gran escala, o en medianas fábricas que dependían exclusivamente del boom inmobiliario y del ánimo social español que se acostumbró de necesitar casi siempre una reforma en casa. Ahora lo que está de moda son los Expedientes de Regulación de Empleo (ERE) que se multiplican en las oficinas del trabajo, sin ir más lejos, la propuesta de la patronal en el llamado diálogo social pide sin sonrojarse despidos más baratos para poder cuadrar su caja chica que recibe dinero público y además piden incentivos para contratar a desempleados por media jornada precarizando aún más la vida.
Muchos son los que se van por la mañana al curro con la barriga apretada, apurando el último pitillo a la entrada de la fábrica, la oficina comercial, el bar, o el descampado de la carretera a Jaen o los aledaños a la estación de autobuses de Granada donde también se nota la crisis entre las piernas congeladas de las prostitutas que trabajan en el comercio sexual que ha tenido que rebajar tarifas y soportar un nuevo despliegue moral-policial. Las crisis del capitalismo no golpea a todos por igual y esta vez, como tantas otras, son los trabajadores de todo el mundo quienes deberán corregir con el sudor de su frente otra catástrofe económica del delirium neoliberal que siempre globalizara las pérdidas; jamás las utilidades. Una crisis de está envergadura desata toda su rabia neoliberal precisamente ahí donde se ha ido instalando, la mayoría de las veces a sangre y fuego, como es el caso de Latinoamérica y África en donde muchos países desde la década de los ochenta fueron rematando el estado y privatizando el acceso a la educación y la salud, en Chile las cotizaciones de los trabajadores fueron entregadas a corporaciones privadas para que las administraran y especularan con ellas, herencia de Pinochet que se mantiene después de 19 años de socialdemocracia liberal. Día a día los cotizantes pierden dinero en la bolsa, dinero que ellos nunca vieron ni supieron donde iría, sólo saben que les ha tocado perder de nuevo en aquel país perdido a orillas del pacífico.
Son malos días para ir a repartir curriculums esperando una llamada de vuelta; son buenos tiempos para retomar las rutinas saludables que un día se diluyeron en la máquina global de lo etéreo.

Apuntes sobre Afganistán

2009-03-02T10:33:00.000-08:00

(para Fran)
La última vez que lo vi fue de madrugada. Él se acercaba a la barra con decisión por otro gin tonic con medio limón exprimido y yo seguramente me tambaleaba al otro extremo del Son. Era otra larga noche que venía arrastrando el diciembre granadino que veía llegar a sus vástagos desde París y el medio oriente caliente. Otra noche más de cariños y rituales para los que se van y vuelven, para los que un día llegamos y nos fuimos quedando, otra noche de todos, en que te perdí de vista y cobertura. Quedaron cafés pendientes, es cierto, pero nunca una despedida, porque la despensa del alma a estas alturas ya está llena de retazos de cariños repartidos por el mundo que están fracturados, y lo que es peor, con tratamiento siempre pendiente.
Hablamos de la guerra, de la reconstrucción efímera bajo bombardeo indiscriminado de los norteamericanos en multitud de pequeños pueblos, del avance de los talibanes y su imposición del burka que aún cubre el cuerpo completo de la mayoría de mujeres de Afganistán. Nos adentramos en aquella mirada profunda de sus gentes en donde la dureza de lo que la retina ha acumulado en las últimas tres décadas se traduce en una mirada limpia que amplifica otro mundo insospechado para nosotros. Muchas discusiones sobre la paradójica misión de reconstrucción en Afganistán amparada por la ONU y la guerra contra el terrorismo que llevan a cabo las tropas norteamericanas, concordamos en la debilidad de la comunidad internacional y del dinero internacional que se pierde en el camino y en las contratas y sub contratas (entre un 40% y 60%) y del nuevo despliegue militar que salé de Irak, no para volver a casa, sino que para ir a la última batalla por controlar un territorio cada día más hostil para los ocupantes y la mayoría de la población civil que ya está demasiado curtida en la violencia de unos y otros.
Te fuiste raudo y en silencio –como siempre- a principios de enero para volver a sentir en la comisura de tus labios la sequedad de un desierto que seguramente te recibió con arenilla fina golpeando el rostro. Como en el desierto de Atacama aquella mañana de unos años atrás, ¿recuerdas?, después de sobrevivir arriba de una cuncuna de metal añeja a más de 3.500 metros de altura, cruzando de Bolivia a Chile, y con demasiados grados bajo cero en el cuerpo aventurero. Hay corazones que están condenados a hacer uso de los puntos de fuga para seguir sobreviviendo ya no en territorio geográfico alguno, sino que en el más violento de todos con el que cargamos de aquí para allá toda una vida. Imposible abstraerse a la coordenada lógica que te sitúa ahora mismo –por opción- en uno de los lugares más peligrosos del mundo en otra búsqueda-huída totalmente válida amigo mío porque así son los caminos de la vida que a veces no te llevan, sino que uno va solito. Por aquí siempre se te extraña, se te añora en silencio con el convencimiento de tu justa labor particular que construye para otros desde la complicidad precaria que hace mucho asimiló un rotundo nosotr@s universal.
En estas fotografías que nos dejaste los tópicos reales sobre Afganistán que versan sobre la violencia, la pobreza amarga y extendida, la muerte, el opio, el Kalashnikov colgando del hombro, los señores de la guerra y los ocupantes de hoy y de ayer, quedan eclipsados ante la mirada de niños, mujeres y hombres que quizás ya han visto demasiado y por eso a veces su mirada es infinita o en otras sólo se presenta como una bella inquietud que va al encuentro del otro.

AFGANOS (crónicas visuales de Afgansitán, fotografías de F.O )
http://www.flickr.com/photos/tisuquiearth/sets/72157614698137174/show/

QUILTRO MAYOR

2009-02-27T03:55:00.000-08:00

Aquellas mechas al aire que su gorro de lana ya no puede cubrir, siempre ondean seguras mientras se mueve por entre los coches con la mano derecha empujando el carro de supermercado y la izquierda revoloteando en el aire para señalizar la vía que debe seguir la caravana de quiltros* a su alrededor. Sus ojos claros están flanqueados por una barba trigueña espesa que resalta aquellos pliegues del tiempo esculpidos en los pómulos. La cazadora negra a medio caer, y colocándose en medio de la calle con su carro para parar el tráfico, y así, hacer del cruce de los canes, algo más seguro en aquellos contornos periféricos acostumbrados a ver sus siluetas adosadas al pavimento o pudriéndose y a punto de reventar, al costado de las grandes avenidas.
Siempre mueren de noche o por la mañana temprano cuando aún no han despertado del todo. Las gomas de caucho frenando en el asfalto; golpe seco, aullidos a la distancia que se van apagando hasta desaparecer, otro cuerpo callejero transformado en charqui tras intentar cartografiar la ciudad hostil que lo parió una noche de invierno agudo al alero de algún basurero o matorral olvidado. Culebrean la ciudad con total independencia. Son capaces de extraviar el rumbo por algún polvo improvisado a las afueras de un colegio perdido de primaria, o realizar, cada día, durante largos meses, la rutina del mínimo esfuerzo. Hasta que un día lo dejan todo, se alejan del vagabundeo solitario para incorporarse a la manada heterogénea y de medio pelo que trajina los contornos de la ciudad tras la silueta del flaco de los ojos claros.
Los vínculos de aquel pastor urbano y su rebaño de quiltros se afianzan tras el itinerario diario que se han trazado para sobrevivir. A media mañana está en el paradero 13 de Vicuña, en Serafín Zamora, recostado en la muralla del antiguo cuartel de Investigaciones con una hilera de perros disfrutando aquellos rayos del sol que a veces logran colarse por la espesa capa de humo que envuelve el invierno de Santiago de Chile. Todos duermen sobre alguna frazada roñosa o vieja prenda de vestir, se revuelcan en la calzada con una soltura que da envidia, estiran sus extremidades hasta envolver sus colas demacradas, emborrachados de pereza tierna, se saben a salvo con la figura del flaco a su lado. Su compañero de viaje, jamás su dueño. Y mientras ellos duermen, el flaco se enfrasca en una tras otra conversación con la gente que a esa hora se mueve por aquella calle de locales comerciales que desembocan en la estación Bellavista del Metro. Sensibiliza a quien este dispuesto a escuchar sobre la manutención de los perros, qué si alguien quiere ayudar, que lo haga, pero que sepan que todo es para ellos. Lo deja claro para que el rictus chileno no comience su desvarío psíquico mientras en sus brazos se acurruca un cachorro blanco que aún no abre los ojos. Y así va consiguiendo medicinas para el perro enfermo que no se mueve del carro, leche para los más pequeños y algo de abrigo para pasar el invierno, de vez en cuando alguna mano generosa deja caer algún billete que se transforma en huesos carnudos para los perros y una buena empanada para él.
Durante la tarde callejean de un lado a otro y luego se apilan en un pequeño jardín a las afueras de la Municipalidad de La Florida que el hombre ha ido cercando con algunas rejas para que los canes descansen con seguridad mientras él se ausenta por unos minutos. Y si fuera por él no los encerraría –ni siquiera un minuto- pero no le queda otra posibilidad si aquellos animales siempre quieren estar a su lado y desconocen que su figura no agrada a muchos transeúntes que caminan frenéticos hacía el Mall comercial para gastarse la mitad del sueldo en unas zapatillas Nike para el crío que tanto las necesita, o quizás, si no fuera por esa maldita camioneta blanca de sanidad que trajina las calles en búsqueda de los famélicos vagabundos. El flaco sabe que los contornos han cambiado, que para muchos floridanos de la eterna escalada social su figura maltrecha y los perros no deberían estar en el centro de la actividad comercial, que en la última década, ha permitido a los vecinos, ya no tener que viajar al centro, para consumir con distinción.
Cuando cae la noche abandona el territorio comercial para refugiarse en el pequeño descampado de calles más abajo. Siempre está en movimiento, buscando refugios, intentando torcerle la muñeca a la mano canalla que junta firmas para su expulsión porque su estampa y la de los cuadrúpedos devalúan las casas de ladrillo pareadas. Y mientras el flaco sueña entre los cartones con la posibilidad de un pequeño terreno para él y los suyos, algún buen vecino arroja un pan con vidrio molido a los perros. Aquellos quejidos del perro envenenado lo despiertan de madrugada, lo devuelven a la triste realidad del asesinato impune de la ciudad mientras corre desesperado por un poco de leche para contrarrestar el efecto de aquel bocado, que ya para entonces, ha hecho mierda el interior del animal, del flaco y de la manada que rompe el silencio y comienza a aullar.
Algunas luces se prenden en el vecindario, sombras mirando por las ventanas del salón, no se molestan en salir a la calle, sólo les basta con ver la escena del flaco agarrando entre sus brazos al quiltro inerte bajo la farola amarilla para volver a dormir.
Yo no sería nadie sin ellos. Estaba a un metro de distancia, sus ojos claros en línea recta quedaban un poco más abajo que los míos. Lo dijo con total honestidad
–siempre mirándome- mientras volvía al mostrador por sus bolsas con suficiente comida para su manada que lo esperaba fuera del local a granel. Cruzamos algunas palabras sobre la manada, la vida, deslizó la idea de que nunca había pasado por un programa de abstinencia, ni regalado su pena a las células mormonas y evangélicas que se extienden como callampas por los barrios populares del Santiago de Chile modestamente hipócrita. Yo sólo los necesito a ellos. Desde que estoy con ellos- extendió su mano en dirección a la manada con un gesto suave, que convocaba atención- ya no tomo, dejé el alcohol por ellos, estos perros ahora son mi vida.
Conocía la calle y sus vericuetos, se había entregado a ella desde aquella noche en que cerró la puerta de su casa sabiendo que no regresaría jamás. Unas buenas noches que se hicieron eternas para los que se quedaban adentro y para él, que se encaminaba a los callejones de la vida con lo puesto. Pero su figura, sus retazos de felicidad y sus hilachas de penas privadas desbordarían los tajamares de una sociedad construida en la hipocresía.
Ya no más espacios públicos ni privados para el que ha osado podar ilegalmente el árbol genealógico de la normalidad, parecieran recordarle los gélidos despertares del invierno mientras se revuelve en los cartones, y los perros, se arremolinan en aquel cuerpo de quiltro mayor.

* 1. m. Bol. y Chile. Perro y, en particular, el que no es de raza.

San Precario

2009-02-25T09:30:00.000-08:00

La primera estampita de San Precario que llegó a mis manos fue a mediados de 2005 después de la presentación del proyecto que cartografió socialmente el estrecho, a uno y otro lado de la orilla, por gente de diversos colectivos. Como no podía ser de otra manera estos eventos y cualquier otra actividad social, desde un encuentro casual a un funeral anunciado, terminan siempre en los bares granaínos que aún en época de crisis siguen apareciendo. Entre caña y caña, la conversación se fue ampliando a muchas bandas y en una de esos derroteros apareció la estampita; venía de Málaga y con ella otras experiencias del movimiento precario que se ha extendido por decenas de ciudades europeas con su carnaval que decontruye imaginarios sociales, en donde no sólo se aglutina un nuevo sujeto social sino que se articulan respuestas callejeras y teóricas que redundan en un nuevo cuerpo social consciente del estado precario de la vida a todos los niveles.
Por estos días ya se prepara el próximo May Day 09 en decenas de ciudades europeas, un desfile alternativo (street parade) que no va en la misma comparsa de los grandes sindicatos y partidos políticos de izquierda con viejas ideas. Los precarios van por libre, interviniendo el espacio público o privado en la acción, información y movilización. Ya lo decían allá por el 2005 “Emplearemos los métodos de acción directa y guerrilla comunicativa que estén en nuestras manos para apoyar huelgas, piquetes, paros, boicots, bloqueos, sabotajes y protestas por toda Europa. Acordamos formar una red transeuropea de movimientos y colectivos dispuestos a luchar contra los liberalizadores para conseguir derechos sociales válidos para todos los seres humanos que viven en Europa”.

Oración a San Precario

¡Oh San Precario!
Protector nuestro, de los precarios de la tierra
Protégenos a nosotros, estudiantes, precari@s,
migrantes, cuidadoras y amas de casa,
becarios y cognitari@s, trabajador@s sin derechos,
sin futuro ni garantías

Danos hoy la maternidad pagada,
los días festivos, las pensiones y la casa.
Y no permitas que trabajemos los domingos,
Tú que apareces donde más te necesitan
Ilumínanos en el camino a la ciudadanía
universal y la renta garantizada.

¡ OH San Precario!
Libéranos de la inseguridad, la inestabilidad y el
Miedo y danos la fuerza para luchar tod@s junt@s,
Contra los avaros de la explotación flexible
Y sus credos neoliberales.

Ilumínanos de esperanza y alegrías
Por los siglos de los siglos
¡ Mayday! ¡ Mayday!

Rayitas de invierno

2009-02-17T11:37:00.000-08:00

La primera siempre entra como un huracán desbocado; carente de sentido, haciéndose camino al andar. Entonces se anestesia la garganta, la lengua palidece y nuestros labios secos esperan a que alguien se los coma a besos para calmar la eterna sequía de ese algo más que buscamos desde algún día prematuro. Y ahí nos vamos, sin controladores de billetes que pregunten por el destino final del viaje o por la estación de arribo, esta es una búsqueda- huída en donde el billete del viaje continuamente permanece abierto; como los caminos de la vida que brotan a medida que la noche avanza y los trasiegos hacia el baño se multiplican. El tiempo se desborda en un minuto y la peña de amigos se abre paso por el garito a reventar para poder llegar al punto donde consumar otro ritual enderezado de afectos, palabras y polvo blanco que ahora cae en forma de nieve tras el cristal de la habitación, esta noche de invierno andaluz. De la calidad de la substancia siempre dependerá el ritmo de la fuga corporativa. Entonces el baño se multiplica de cuerpos mixtos, en donde creemos ponemos al día de la vida después de meses sin vernos mientras alguien se dedica a la labor de ir señalizando la vía de evacuación con una tarjeta y el clásico rulo que siempre termina perdiéndose en el trajín de la noche.
Recuerdo que tenía 17 años, una mochila demasiado cargada y el corazón fracturado por el primer largo amor que te abandonaba en alguna vía de servicio de la carretera de la vida. Luego vendrían otros, pero ninguno dolería como aquel, sobre todo, por ese primer encuentro frío y dramático con el palidecer del desamor. Crucé la frontera de Chile a Bolivia con una autorización notarial por ser menor de edad, escaso de dinero y convencido de que esta vez abandonaría el destartalado tren en Uyuni y torcería desde el altiplano hacia el oriente boliviano. Aquello fue descubrir el placer de viajar solo y no dejar de hacerlo, de improvisar siempre en el camino, y de aprender a reconocer a los compañeros de ruta que surgen y probablemente no verás nunca más. Mi primer viaje iniciático por la Bolivia profunda fuera de las comodidades de las casas y el status de los familiares que se asentaban en La Paz y que visitaba de vez en cuando. Aquel fue el primer palpito consciente de que los marginados y excluidos de rostros indígenas darían la vuelta algún día a la tortilla política en la que ellos siempre serían el relleno. Drogas alucinógenas y tratadas químicamente también aparecerían en el viaje, abriendo otro abanico de posibilidades para la interpretación de una realidad que era tanto o más dolorosa que el primer espasmo en la barriga tras sorber la dosis del cactus san pedro que un par de chicas argentinas venían preparando con dedicación desde Potosí.
La primera rayita de cocaína que me metí en la vida fue en Santa Cruz de la Sierra, era el año 93 y aquello era una ciudad en ebullición económica en donde por sus calles no había más espacio para tanto todo terreno de cuatro puertas que inundaban los primeros anillos de la ciudad en donde residía la beatifule people. Del cuarto anillo hacía afuera la pobreza urbana y las villas miserias de la masa indígena que había migrado del campo a la ciudad, para no morir de hambre, salían a trabajar a la ciudad y luego volvían a su espacio territorial en que los tenía confinados la clase política boliviana que por esos mismos días no paraba de firmar leyes de capitalización que profundizaban las desigualdades. Llegaría un momento en donde ya no quedaba nada más tangible que vender, si acaso, una ilusión neoliberal que esta vez no alcanzó a privatizar los sueños de un pueblo que tímidamente comenzaba a despertar.
Los clásicos carretes de fotografía reemplazaban por entonces a las bolsitas de plástico en las noches cruceñas. No se vendía a granel sino que por carrete pero no eran más de 20 dólares y nosotros muchos así que el saldo siempre resultó positivo. Cocaína de alta pureza y bien cortada en donde la amargura entrando por la garganta era un placer sensorial que pocas veces más he vuelto a sentir; el colocón era fuerte y sostenido con la segunda raya trazada con mesura. Nada de ansiedad desbocada a por otra línea tras veinte minutos de ingesta, era coca recién elaborada en los grandes laboratorios que estaban en el Chapare donde se libraba un largo conflicto de baja intensidad (CBI) contra los campesinos que cultivaban la hoja de coca, mientras en Santa Cruz se cerraban los grandes acuerdos de exportación de cocaína boliviana al mercado mundial. No era casual la abundancia de dólares frescos en la ciudad ni esa opulencia estéticamente narco latina que se veía y respiraba en ciertos lugares de la ciudad, por entonces nadie hablaba de autonomía y si mucho de las playas y centros comerciales de Miami.
Hoy las rayitas recortadas de cocaína están de moda en Europa pero por sobre todo en España que tiene el consumo más alto de la Unión Europea. Llegó para quedarse tímidamente a principios de la década de los ochenta, en los inicios de la transición española. Después de tanta dictadura militar, moral y católica muchos se entregaron a la labor de colocarle un poco de libertad personal a tanto cambio político que se venía dando. La estela destructiva del consumo sostenido de heroína arrasó multitud de barrios y condenó a muchos a la exclusión social del silencio, otros coqueteaban con la cocaína de forma esporádica, pero la mayoría se decantó por el cannabis y el hachís. La cocaína se masificó a finales de los noventa y desde entonces su precio se mueve entre los 50 o 60 euros el gramo, de la calidad del primer corte ya no queda mucho y abunda la que los narcos de medio pelo amplifican con anfetaminas y su familia parental. Cada vez más chavales consumen con desenfreno entrando en un espiral destructivo que siempre tendrá la misma fachada lúgubre a uno y otro lado del charco. Viejos recuerdos en un nuevo escenario de amigos que se van diluyendo, ya no en un ritual, sino que un monólogo insostenible en que esta controla todos los espacios de la vida.
La estela del consumo de cocaína con carácter sostenido y a grandes dosis avanza por la pendiente transformando muchos carnavales en procesiones del abismo sin retorno. Otros la siguen administrando con pausa hasta que surge la ocasión de compartirla en una larga conversación entre amigos a media tarde o en una larga noche de marcha fortuita. En tiempos de profunda crisis económica dicen que la gente comenzará a drogarse más para evadir la realidad precaria que se presenta en el horizonte mediato. Que saldrán en masa algún día cercano rumbo al polígono de la zona norte y sus barrios donde se concentra el trapicheo con cocaína, para arrebatarles a los gitanos e inmigrantes la mercadería que venden y se jala en todos los rincones de la España diversa. Seguramente más rayitas de cocaína se dejarán caer este invierno- por semanas eternamente gris- pero eso será todo, lo demás es exagerar porque si esa máxime fuera cierta, más de la mitad del mundo que nace, vive y muere en eterna crisis económica estaría en un eterno colocón histórico.

2009-02-09T11:36:00.000-08:00

PÁJARO CHUCAO

2009-02-09T10:51:00.000-08:00

Apareció una tarde de invierno. Sus bototos estaban cubiertos de barro seco y una cazadora negra le caía hasta la cintura, dentro, un grueso chaleco artesanal y en la espalda una mochila donde llevaba atada una pequeña hacha de la cual sobresalía el mango. Nosotros estábamos a media reunión, a medio camino entre la política y la literatura, la vida y sus sin sentidos, siempre a medio camino, pero con la certeza exquisita de seguir estando de pie después de la estampida social que había provocado el inicio de la transición a la democracia chilena en 1990. La cita de los sábados a las cuatro de la tarde para preparar los números siempre atrasados de la revista o alguna actividad sacudida por el infortunio, era una finta colectiva al barranco de la década de los noventa que ya casi terminaba.
Nos saludó y buscó sitio en la alfombra del salón, abrió la mochila y sacó una bolsa plástica con premura, tenía una prisa veloz por saber si lo que llevaba en aquella bolsa aún estaba intacto. Había bajado la vista pero seguía hablando sobre el sonido de las aguas del río Bío-Bío al nacer en la alta cordillera Pehuenche del sur de Chile, de los amaneceres con el cantar del pájaro Chucao, de los piñones de las ñañas y del ruido que producían las retroexcavadoras que avanzaban río arriba y pronto llegarían a Ralco Lepoy; el punto neurálgico de la resistencia contra la Central Hidroeléctrica Ralco que levantaba Endesa España. Por fin de la bolsa sacó unos géneros envueltos; eran tres títeres con la cabeza de madera, de un momento a otro comenzó una función que hizo resplandecer la habitación mientras afuera el cielo cubierto de Santiago decidía si llover a discreción o lanzar su furia clásica de invierno.
La primera vez que llegó a Ralco supo que se quedaría. Volvió a Santiago, cogió sus cosas y se fue. Atrás quedaba el largo callejear por el asfalto sur de la capital, la cesantía precoz que se lleva lo mejor de uno, los amigos del barrio que se niegan a desaparecer y los que emergen, los puntos de fuga que se había construido, las pequeñas certezas. Para los Pehuenches del alto Bío-Bío era otro voluntario más en la lucha por conservar sus tierras y el entorno de sus parajes naturales, se las arregló para sobrevivir durante meses a la intemperie o en algún fogón de los peñis y ñañas de las comunidades, trabajaba la tierra, adquirió responsabilidades y por sobre todo, lo más importante, aprendió a escuchar, a medir los tiempos, dejó que su cuerpo y mente fueran esculpidos nuevamente por la vida, pero esta vez dejó atrás las bofetadas de los callejones de la ciudad y se entregó al sonido del viento y las aguas, a las manos de los hombres y mujeres de la tierra y a sus sueños que estaban colmados de hombres de un solo corazón.
El conflicto de Ralco llevaba ya casi una década pero su resonancia en la opinión pública de la capital era baja, la respuesta colectiva estaba acotada a los múltiples grupos de izquierda o de carácter anarquista, a ONG, ecologistas, marginales activos, desencantados haciendo algo e indígenas urbanos que desfilaban por las calles de la capital con orgullo, mientras danzaban con los pies descalzos, y la trutruca se quejaba no ya de dolor y esperanza, sino que de alegría y autodeterminación. Las cárceles del sur de Chile se fueron llenando de presos políticos mapuches acusados de terrorismo tras una y otra vez intentar recuperar sus tierras ancestrales que les había arrebatado el estado y ahora estaban en manos de las grandes empresas forestales. La policía se acostumbró a allanar las comunidades en la madrugada; golpeando a mujeres y niños se deslizaban por los rincones de las pequeñas casas mientras insultaban a las familias pehuenches, mapuches y pobres, porque en el racismo nacional hasta el más miserable es capaz de poner a los mapuches y los inmigrantes bolivianos, peruanos y ecuatorianos como el peldaño más bajo de la escala social por sentido común.
En los cuarteles de la Policía de Investigaciones y Carabineros se volvió a torturar con soltura luego del consenso alcanzado sobre el tema indígena por el gobierno, la clase política, el empresariado pinochetista y sus medios de comunicación. Cientos de efectivos policiales, tanquetas, equipos de investigación policial expertos en subversión, planes sociales de emergencia para atender a la multitud indígena que desde la llegada de Colón ha transitado siempre en el vagón de lejanías, por esa piel, no, por esa carga frustrada del mestizaje chileno que quizás por un pelín pudo ser blanca, blanca y luminosa como las piernas de los gringos que suben al cerro San Cristóbal con sus bermudas beige una tarde de domingo para contemplar desde la altura el gris Santiago.
Los gobiernos de la concertación- de la esperanza democrática que devino en depresión- se limpiaban el culo con la Ley Indígena que protegía las tierras de los Pehuenches de Ralco. En los momentos más álgidos del conflicto los abogados del ministerio del Interior, los de las reparticiones económicas del gobierno y los abogados de Endesa España trabajaban juntos para buscar algún resquicio infame que permitiera seguir construyendo Ralco. Luego desde la sala de prensa de La Moneda algún dinosaurio de la palabra ilusa intentaba explicar al país porque una simple normativa de la Ley Eléctrica podía valer más que la Ley Indígena que tenía un rango superior, o lo que es lo mismo, porque un tubo de pvc con cables o un empalme eléctrico tenía más valor que un puñado de hombres y mujeres que llevaban en esa tierra una eternidad.
Los enfrentamientos con la policía se multiplicaron en las comunidades mapuches y en el Alto Bío-Bío, las carreteras del sur se cortaban intermitentemente, los jóvenes mapuches transformaron los albergues universitarios en puntos de resistencia y creación, ardían camiones forestales, fincas de algún oligarca chileno, se saboteaban actos oficiales y se tomaba alguna intendencia del sur. En uno de esos actos el pájaro Chucao descendió en bolas desde la azotea de la intendencia de la octava región desplegando un gran cartel que decía ¡ni por un puñado de oro, Ralco no se vende!, algunos canales captaron el momento en que descendía por una cuerda leyendo una declaración, tenía la cara pintada de negro y una cartuchera de enormes piñones cruzaban su pecho. Su activismo político era tan amplio como los bordes de hormigón que construían la represa de Ralco, a principios de 2000. Después de pasar por todas las aristas de la militancia, por todos los bordes de buenas intenciones pero aún hoy plagadas de mezquindades, su rostro seguía siendo el de aquel niño pleno, pese a ello, un halo de preocupación comenzaba a nublar aquella sonrisa.
La cordillera del alto Bío- Bío, los Pehuenches, el fogón de doña Berta, el cementerio indígena lleno de colores a un lado del camino, el sonido del agua que baja acariciando los bordes de la roca, su nueva vida llena de tierra, poesía y felicidad estaban a punto de extinguirse. De estallar en mil pedazos a medida que en los tribunales se acorralaba a las últimas siete familias pehuenches para que permutaran de una vez sus tierras.
Una tarde llegó a mi casa con el rostro pálido. Me pidió que revisara un artículo en Internet sobre la quema de unos camiones en Ralco. En aquel centenar de líneas se resumía la investigación de la quema de camiones, mencionaban tres nombres y uno era el suyo, había datos sobre algunas de sus actividades y lugar de origen, datos filtrados por inteligencia de carabineros a la prensa de derecha para construir perfiles del nuevo enemigo interno. Después de unos minutos llegamos a la conclusión de que había que recabar más antecedentes sobre la situación, asesorarse por algún abogado de confianza, agotar los cartuchos y luego él debería tomar una decisión. Las malas noticias se agolpaban; habían detenido a los peñis más cercanos, registraron la ruca que había construido en Ralco, un testigo sin nombre y rostro aseguraba haberlo visto arrancando por los bosques minutos después de ver a dos camiones con maquinaria pesada ardiendo en el camino de Ralco. La policía civil visitaba la casa de sus padres en Santiago para dejar citaciones judiciales que se iban acumulando.
Durante largas semanas no se supo nada de él. No había que buscarlo sino dejar que él te encontrara o enviara señales que iban de chasqui en chasqui hasta dar contigo, en aquella posta de la información siempre se extraviaba algo o se agregaban nuevos episodios al relato original pero aquello era un detalle, una insignificancia al lado de saber que el pájaro Chucao seguía revoloteando en libertad. Imagino aquellas semanas de espera y siempre se me antojan alegres pero con una nostalgia en alza, por alguna razón sé que ha estado en alguna urbe, lo veo sentado cerca de alguna ventana que da al patio, está sereno, se fuma algún porro para bajar la ansiedad mientras contempla por la ventana las hojas de un sauce seco. Entonces vuela a la distancia para abrazar los pliegues del Alto Bío- Bío que sacó lo mejor de sí, revolotea los predios de las ñañas Quintreman por última vez, hacia el fondo la cordillera aparece más alta y tiene los picos nevados mientras kilómetros más abajo las barracas de los obreros a sub contrata que construyen la represa están plagadas de antenas de televisión satelital. Así es Ralco peñi- parece decirle el viento que golpea sus mejillas a media altura mientras sus lágrimas se cristalizan en la soledad del frío invierno.
Hasta que por fin un día llegó la noticia de que había volado lejos para eludir la injusticia del estado de derecho chileno que quería recortar sus alas. Él no estuvo dispuesto a correr el riesgo de un juicio negociado tras bambalinas, no habían pruebas pero aquello es un detalle cuando se juzga a algún mapuche o Pehuenche, y en este caso era peor, el juzgado era un santiaguino devenido en peñi, en fin, un extremista agitador que ponía en peligro a la joven pero ya tan desgastada democracia chilena. Hizo bien al irse, sus movimientos estaban condicionados; no podía moverse con libertad a ninguna función de títeres en las comunidades, ni siquiera ver a toda la gente que quería, o estar en algún acto público. Aquel gesto fue quizás su poema más maduro, la vida sigue, los presos políticos mapuches y los de siempre, todos ellos, no necesitan a los cuerpos rebeldes compartiendo la celda, así que sí se podía volar por un tiempo había que hacerlo, por respeto y consecuencia, porque el valle de la dignidad está lleno de muertos, memoria y sueños aún por realizar.

Nota al pie de página
La represa Ralco de Endesa España se inauguró el año 2004, desde entonces el río Bío-Bío baja más silencioso que nunca y lejos de los oídos de todos los peñis y ñañas que resistieron hasta donde pudieron. Hoy en el sur de Chile recrudece el conflicto de baja intensidad que se cierne sobre las comunidades Mapuche en su lucha por recuperar sus tierras arrebatadas por el estado chileno y sus socios privados. Hoy en Chile existen más de un centenar de presos políticos mapuches acusados por testigos sin rostro que una y otra vez utiliza la fiscalía de la vergüenza que confunde resistencia con terrorismo. Jóvenes comuneros muertos, tortura sistemática, persecución y allanamientos, represión policial con balas de plomo y todo bajo un manto racista que cubre de buena salud a un país de ficción democrática.

Entre huelgas xenófobas y bandos fascistas avanza Europa

2009-02-05T10:13:00.000-08:00

Desayuno en una cafetería de la plaza de la Romanilla mientras repaso la prensa seria, que por cierto, ya se ha olvidado de Gaza. Fuera sigue lloviendo sobre mojado, en el periódico las siluetas del temporal económico se resumen en datos y cifras que configuran un escenario de aguda recesión económica europea y sobre todo española. Sólo en el mes de enero casi 200 mil personas perdieron su empleo en todas las comunidades españolas, España hoy dobla la cifra de paro de la Unión Europea se empina por sobre el 16 % y es probable que a fin de año se llegue a los 4 millones de parados. España ya no es lo que era, dice un hombre de mediana edad colgado a una copa de sol y sombra que ilumina su mala follada granaína; nadie recoge el guante y su comentario se ahoga en su garganta que quizás nunca gritó la palabra libertad en la calle.
La ultra derecha española y la agitación también Popular de que los españoles primero son consignas viejas que se rentabilizarán políticamente en los próximos meses a medida que la crisis social se profundice. Pese a ello, dudo que el grueso de la sociedad española y sobre todo su conciencia trabajadora actuaría como hoy lo hacen los trabajadores ingleses y sus sindicatos llevando acabo una huelga xenófoba contra los trabajadores extranjeros, que esta vez no son africanos, ni latinos, o de la serie B de Europa que se engloba en el Este, esta vez son trabajadores italianos y portugueses los rechazados.
El Partido Nacional Británico (PNB) de corte racista sin complejo, agita la disociación del parado de clase media obrera que cree ver en el vecino inmigrante a su enemigo económico, si antes compartían una caña ahora muchos comparten incertidumbre económica, y ser tan iguales en una situación límite, a muchos no les gusta. Quizás porque ahí comprenden lo insignificante de los grandes conceptos como patria o globalización, cuando en un abrir y cerrar de ojos todo se va al carajo porque sólo era un sueño más del delirio capitalista global que se resumía en buenas dosis de consumo desenfrenado, especulación financiera, pero por sobre todo, en ese barniz cultural moderno que amplificó la imagen cultural del exitismo personal que se traducía en un piso nuevo a estrenar, un coche a pagar y una hipoteca que los acompañaría por lo menos treinta años, siempre con un Euribor variable, como las emociones de la vida misma, pero esta vez con saldo negativo a pagar en metálico cada fin de mes.
Desde hace un par de años que a Granada siguen llegando jóvenes italianos que van en búsqueda de un poco de oxígeno ante tanto neo fascismo real en que está envuelta la bella Italia desde hace ya tiempo. Silvio Berlusconi y su ministro del Interior, Roberto Maroni -otro señor ácido que ha parido la historia moderna- día a día avanzan en su cruzada católica y xenófoba para hacer de Italia un país limpio de gitanos, inmigrantes, homosexuales, izquierdistas….se hace fuerte el discurso oficial descaradamente racista que alimentan sus socios también racistas y violentos de la Liga del Norte. Por estos días saldrá del senado el Decreto Ley de Seguridad contra los inmigrantes sin papeles que es la joya panfletaria de Berlusconi en su campaña de tolerancia cero para hacer de Italia un país más seguro, aplicando lógicamente el binomio: inmigrante = delincuencia. Se calcula que en Italia puede haber entre 400 y 500 mil inmigrantes sin código de barras. Ahora a cualquiera de ellos se les negará la posibilidad de registrar matrimonios o nacimientos, multas de hasta diez mil euros caerán sobre sus espaldas y también está abierta la posibilidad de pasar un año y medio en la cárcel a la espera de una expulsión por el sólo hecho de una estancia no reglada. Los médicos de los hospitales deberán dar el chivatazo a la policía cada vez que llegue algún sin papeles, se perseguirá y castigará con dureza a aquel italiano que alquile su casa a alguno de los perseguidos del nuevo siglo.
Pago la cuenta y cruzo la plaza esperando que la lluvia me sacuda un poco el rostro, que enjuague los poros cargados de malas noticias para todos nosotros, los eternos pasajeros en tránsito de la aventura inmigrante. Son días para la resistencia y la movilización ante el retroceso de los derechos sociales conseguidos en Europa, son días para cargar de besos la mochila y echarse a la calle a buscarse la vida y no amargarse en el intento, son días de furia capitalista en donde la banca privada mundial nuevamente gana mientras nos disciplinan con el miedo. Y así estamos.

Postscripts de Barcelona

2009-01-22T03:29:00.000-08:00

Después de doce horas arriba de la cuncuna de metal me despierto a la altura de Tarragona; el sol despunta sus primeros rayos sobre un mediterráneo invernal. A medida que voy recuperando la movilidad agarrotada de clase turista crece mi agradecimiento a la repostera francesa que por casualidad había aparecido la noche anterior en un bareto de Granada con su canastito de bon profit. Ella los llamaba pasteles chistosos, yo diría que son el pasaporte seguro y tranquilo para despertar por la mañana en la estación de Sants con una sonrisa y apurando los pasos para el encuentro con Barcelona. Un viaje sin prisas, mapas, ni itinerario cultural que marque el ritmo del tiempo que necesita desahogarse de deseos y coger un poco de sobredosis mega urbana que despliegue con furia su campo semántico en este soporte fracturado, siempre a medio camino, un largo medio camino, es cierto, pero en donde no existe el concepto de que algún sitio en especial espere por uno.
Así que me dejé llevar por sus grandes avenidas y diagonales que cruzan la ciudad. Me alejé por los callejones oscuros al aire libre, terminando en el barrio de la Barceloneta con la ropa multicolor colgada hacía la calle agitándose con el viento que de un sopetón posa el sabor a mar en los labios del que va hacía el encuentro con el mediterráneo catalán. Ni siquiera pensé en aparecer por el ex recinto del Forum de las culturas porque estas están en Santa Eulalia, I`Hospitalet de Llobregat, en todos los rincones de la Barcelona de postal modernista que persigue a la ciudad desde las olimpiadas de 1992. Una ciudad con espíritu arquitectónico de vanguardia y arquitectos de la urgencia que ahora sólo piensan en la construcción vertical y que se mezclan con los puristas lingüísticos que quieren blindar el catalán con normas y sanciones obsoletas que este no necesita para sobrevivir, históricamente lo ha demostrado. Pese a la crisis económica por las tiendas exclusivas del Passeig de Gràcia no dejan de entrar y salir clientes, el Mercat de St Josep a un costado de las ramblas capea el temporal con zumos naturales o macedonias de frutas a un euro para comérselas quizás cerca del puerto; tumbado en una de esas grandes butacas de piedra sin ángulo recto en que sólo hay que encontrar la coordenada precisa que el cuerpo necesita.
Hay que viajar en metro porque ahí hay un latido fundamental para incorporar en la cartografía sensorial de cualquier gran ciudad. Siempre será un placer ver a la gente agarrada con furia a un libro y con soltura al pasamano, o sorprenderte en mitad de un paseo de dirección aleatoria, con la síntesis de una gran verdad humana colgando desde la publicidad exterior de un autobús urbano: Probablemente dios no existe deja de preocuparte y disfruta la vida. Una campaña de carácter ateo, agnóstico o apostata que ya ha recorrido otras ciudades europeas y que se inscribe en la articulación de un cada vez mayor grupo de ateos que se cansaron del silencio y hoy quieren debate y avance en los espacios sociales y políticos, porque ahí está la batalla valórica contra los ultra clericales de España que siguen abonados a la teoría del creacionismo. Hace unas semanas, en Roma, Benedicto XVI marcó la pauta del catolicismo extremo colocando en una posición estratégica a KiKo Argüello fundador del camino Neocatecumental y su movimiento los KiKos, un nuevo ejército de jóvenes y familias dispuestos a ir a cualquier sitio para evangelizar desde una férrea e inquisidora moral cristiana.
Juan Pablo II hizo lo mismo con Marcel Maciel Degollado y su obra Los Legionarios de Cristo. El fundador y director, hasta hace poco, del ejército de cristo en la tierra terminaría recluido en Roma bajo el silencio protectoral vaticano después de una vida entregada al abuso de menores, al dinero y a las jeringuillas con morfina.
Desde la cima del Park Güell Barcelona se amplifica desembocando hacía el mar, desde el tejado de una casa okupa cuelga el lienzo Stop Genocide in Palestine, en días pasados más de cincuenta mil personas han salido a la calle para protestar contra el terrorismo del estado israelí. Barcelona siempre está en movimiento, con los alquileres siempre en ascenso haciéndolos inalcanzables para los mileuristas que además de vivir en la precariedad son sometidos a un bombardeo diario de malas previsiones económicas en otro capítulo de la campaña del terror que ha desatado la crisis económica mundial y la particular española de la burbuja inmobiliaria que se fue a la mierda. Por estos días en Barcelona se atochan los ERE (expedientes de regulación de empleo) de grandes multinacionales y medianas empresas que de un plumazo quieren despedir a centenares de trabajadores. Huyen con la producción a otros puntos del planeta en donde la mano de obra sea más barata y las condiciones políticas económicas de preferencia. Otras, como las automotrices, siguen reduciendo empleos y jornadas de trabajo mientras se benefician de las ayudas gubernamentales anti crisis.
La Sagrada Familia eternamente en construcción dilata las pupilas que hasta ese momento sólo la conocían de la memoria visual del aprendizaje. No me puedo resistir a la obra vanguardista de Antoni Gaudí. Pese a los 16,50 euros de un ticket desproporcionado, cruzo la puerta a media tarde para sumergirme en el universo espacial -de quizá su obra más acabada- la casa Batlló en el Pg. de Gracia. El que vaya en busca de ángulos rectos que se de media vuelta o coja una de las miles de bicicletas públicas que pululan por la ciudad, pedalee recto con dirección Montjuic o la Rambla Litoral. Traspasar aquella puerta significa entrar en una cosmovisión arquitectónica de vanguardia plagada de puntos de fuga estéticos funcionales. De la primera planta a la azotea nada ha quedado al azar. Vestigios culturales de la Barcelona aristocrática y su carácter europeo.
En una cafetería al lado del Arena tomo unas cañas mientras repaso, El Periódico, en catalán, no es una soberbia lingüística sino más bien un intento por comprender aquella lengua llena de buenos escritores y otros muchos malos que venden más de la cuenta. Barcelona me sienta bien, los pasos cogen el ritmo perfecto y el ojo se desprende de la cámara porque este también necesita su espacio para reflexionar o sencillamente desconectar las vías de escape que impidan otra huída. Después de cinco días volví a Granada; el tren llegó por la mañana temprano y el viaje fue eternamente incómodo. Me dormí pensando una y otra vez que en la cafetería del tren en vez de tanto sándwich mixto o bocata de tortilla o de jamón con tomate, nos harían un favor a todo el pasaje si le pidieran la receta a la repostera francesa del bon profít. Con un pastelito de aquellos el TALGO se convierte en un AVE risueña y todos pasan sin duda una bona nit.

Al coger la puerta de salida de los andenes tres hombres de civil y mediana edad nos cortaron el paso a los pasajeros y enseñando sus placas fueron seleccionando a quienes debían someterse a un control de identidad y algo más. Curiosamente no me seleccionaron para el control, me pareció extraño porque mis viajes siempre están salpicados de aquel coñazo policial. Cogí la mochila, sonreí mientras veía los cielos cubiertos sobre la ciudad y encendí un cigarrillo.

2009

2009-01-07T10:18:00.000-08:00

Se inaugura con otra sobredosis de miseria moral. Con otro largo silencio internacional, que nada, o muy poco dice o hace, para parar una nueva barbarie militar israelí contra la población Palestina. Bombardeada por aire, mar y tierra desde hace doce días. Ahora la incursión terrestre judía va casa por casa y dispara a todo lo que se mueve, como sus aliados políticos-militares norteamericanos lo hacen en Irak o Afganistán. Las cifras de muertos aumentan a medida que la ira desplegada por la vertiente sionista del conflicto histórico pone en práctica sus últimos juegos de guerra con tecnología local o exclusiva de su socio gringo; los cuales- con Obama o sin él- no dejarán de brindarle una impenetrable cobertura diplomática. Otra negociación más de última hora para ponerle un alto al fuego al apetito asesino se resuelve en la ONU con final incierto o carente de valor.
Mientras tanto la franja de Gaza agoniza. Mujeres, niños, viejos y jóvenes, todos ellos milicianos de la sobrevivencia, corren de un lado para otro dentro de la ratonera geográfica este martes 6 de enero huyendo de los regalos bombas que los reyes magos sueltan sin contemplación. Ya no basta con destruir la escasa infraestructura de la zona sino que también hay que bombardear los colegios bajo protección internacional en donde centenares de desesperados buscan cobijo. Tras cada bomba o bala trazadora se iluminan los callejones de la historia canalla contra el pueblo palestino y al mismo tiempo la silueta de la resistencia, que más pronto que tarde, como un designio de esta vieja historia, repetirán las nuevas generaciones de niños y jóvenes palestinos. Otro ciclo de violencia se sella por estos días y todos nosotros somos testigos de aquello, no lo olvidemos. Porque la memoria histórica del ser humano es muy débil, selectivamente canalla, programada para conectar la imagen con el concepto, pero rehacía a explorar en los vértices del abismo de nuestra memoria RAM. Y yo aquí, en la soledad de una medianoche bajo cero me preguntó en que momento la memoria del pueblo judío- perseguido y sobreviviente del holocausto nazi- extravió el concepto de la vida para transformarse en una marioneta de la muerte revanchista contra los fantasmas de un pasado que algunos sectores quieren eternizar bajo el concepto político-cultural-militar de la seguridad de Israel. Son días de furia, de llantos desconsolados, de niños moribundos en brazos de sus padres que corren desesperados en búsqueda de algún coche que los transporten a un precario hospital también bajo fuego y saturado de heridos y cadáveres, que sólo podrán certificar otra muerte prematura.

2008-12-10T11:53:00.000-08:00

Dos tiros secos y luego ardió Grecia

2008-12-10T10:57:00.001-08:00

Son las diez de la noche del sábado 6 de diciembre en el barrio de Exarchia, en el centro de Atenas. Mientras algunos toman un café caliente tras el cristal de una cafetería, en la calle, un grupo de jóvenes estudiantes se encuentran con dos policías que patrullan aquella manzana en donde muchas iniciativas políticas de carácter izquierdista o antisistema tienen encuentro, además de la movida griega de fin de semana. Los agentes y los estudiantes se insultan mutuamente, y algunos testigos señalan que estos últimos le lanzan botellas de agua - plástico o cristal da lo mismo- otras vecinas aseguran que uno de los agentes increpaba a los jóvenes mientras se agarraba los genitales. Una mujer, desde quizás una octava planta, coge el móvil y comienza a grabar la intersección de una esquina en donde se oyen voces altas, pero en donde nada de lo que pasa se ve porque la noche está muy cerrada y los copos de los árboles muy tupidos. De pronto dos tiros secos sobresaltan la mano de la vídeo aficionada; la cámara se mueve, se oyen gritos, y luego se ve a dos hombres corriendo calle arriba, quizás ya intuyendo que la han cagado.

A los quince minutos del gatillo fácil fallece a los 16 años el estudiante de bachiller, Alexandros Grigoropoulos. La noticia se esparce por toda Grecia con más rabia que resignación, espontáneamente la gente sale a la calle a ocuparla y ganar posiciones con la acción directa mientras lentamente comienza a fracturarse la información gubernamental, que repite una y otra vez, que Alexandros y otras decenas de jóvenes habían intentado quemar el furgón policial y de ahí la reacción preventiva de los policías. Nadie se imagina por entonces que aquellas primeras barricadas y masivos enfrentamientos contra la policía son sólo el comienzo de una revuelta social juvenil que pone en jaque al ya debilitado Gobierno del conservador derechista, Kostas Karamanlis. El plomo policial encendió la mecha de jornadas violentas que ni la detención de los policías implicados en el asesinato ha logrado amainar.

Son días agitados, por la muerte de Alexandros, por la cesantía juvenil griega que se empina por sobre el 20% precarizando aún más el futuro. Muchos salen a la calle hastiados de la nueva moda europea de represión policial enfocada sobre todo a los grupos anarquistas y de autogestión, lo mismo ocurre con la población juvenil francesa e inmigrante de la zona norte de París después de su rebelión de los coches ardiendo, ahora a ellos los vigilan con pequeños aviones no tripulados para seguridad de La France.

La acción directa de grupos anarquistas y otros muchos surgidos en el marco del movimiento antiglobalización que nació formalmente en Seattle (noviembre de 1999) ha dinamizado y organizado subjetivamente el enfrentamiento territorial. Los grupos griegos están a la vanguardia europea en torno al tema de la acción directa, son dinámicos y capaces de transformar la espontaneidad en resistencia organizada ya sea para bloquear un desalojo de un CSO (Centro Social Ocupado) o como por estos días para mantener activa una revuelta no anunciada que ya lleva cuatro días.

URGENTE DESDE ATENAS (, martes 9, 17:19)

2008-12-09T09:30:00.000-08:00

En Atenas hay enfrentamientos en la zona del Parlamento y del Instituto Politécnico. Increiblemente los antidisturbios han aparecido en el funeral de Alexandros. Miles de personas acudieron al cementerio de Faliro y desde el silencio despidieron al jóven asesinado. Repentinamente escuadras de antidisturbios aparecieron en los alrrededores del cementerio. Algunos jóvenes los increparon verbalmente a lo que la policía respondió con cargas en las puertas del camposanto y uso de gases químicos !!! El funeral estaba siendo cubierto en directo por los mass media y algunos canales de TV, incluso desde helicópteros. Mas de 5000 personas han sido rodeadas en el cementerio. Durante la última hora y media la gente ha intentado romper el cerco DIFUNDE ESTA NOTICIA, ESCRIBIMOS DESDE DENTRO DEL CERCO Y NO TENEMOS TIEMPO DE ENVIARLA A MAS MEDIOS. :: Fuente UK IMC
http://www.nodo50.org/La-policia-asesina-a-un-joven.html

“Tirando la manta en Granada”

2008-12-04T04:02:00.000-08:00

Siempre salen de casa con la sonrisa en los labios, la mochila en la espalda o la bolsa cuadrille de mercadillo en la mano; nunca voltean la cabeza para mirar a lo que se deja atrás porque la aventura inmigrante así lo requiere. Vienen del barrio del Zaidín, de la Chana, algunos se descuelgan desde la estigmatizada y olvidada zona norte de Granada, otros sólo caminan unas cuadras para copar con sus películas y CD de música pirata interrumpidamente las aceras del casco histórico de una ciudad que siempre transita entre la desazón y el son. Se despliegan en grupo e instintivamente cada uno asume una actitud vigilante ante los continuos embates de la policía local que no quieren que lleguen por la noche al piso compartido. Cada día se vende menos y se camina más para intentar cuadrar la caja chica de la sobrevivencia.
Los que no tiran la manta en la calle, recorren bares y restaurantes ofreciendo la mercancía pirata que ya tiene a decenas de sus compañeros en las cárceles españolas, tras aplicarles no una sanción administrativa sino que una condena judicial con pena efectiva de prisión. Una exageración del sistema judicial español que se entretiene en joderle la vida al subsahariano inmigrante sin papeles, mientras en sus narices es asesinada otra mujer por la violencia machista. La presión de lobby de las transnacionales de la música para reprimir a la piratería y la descarga de archivos P2p va dando sus pequeños frutos político-policiales que se mezclan con los discursos exclusivamente mercantilistas que agita la Sociedad General de Autores y Editores (SGAE) para salvaguardar, según ellos, la creación del artista.
Después de años en contacto con la inmigración africana uno sabe que la venta callejera de CD y DVD es el último eslabón comercial en la trama de las falsificaciones. Aquella actividad es la primera forma de ganarse la vida y pagar la manutención diaria; la solidaridad africana es extensa y generosa, pero también anda con los bolsillos estrechos. Algunos después de meses saldrán de la venta ambulante hacía otros derroteros, otros permanecerán años en aquel laberinto que lentamente va frustrando a la nueva savia africana. Y Mamadou, musta, Aliou y tantos otros con que me topo cada día en alguna esquina o bar recurrente, lo saben, no son ajenos a esta realidad tan concreta en que los proyectos de vida se van cristalizando en la máquina del tiempo.
En esos momentos de tensión, en donde la soledad aprieta y las perspectivas económicas se desvanecen, tanto en la tierra como en el aire, emerge nuevamente el guerrero urbano de ébano que se echa a la calle decidido a ganar esta partida. Lo mismo hace Yousaf, el adolescente paquistaní que otra vez ha cogido con fuerza su ramo de rozas para salir a recorrer una Granada bajo cero.

Redadas racistas en Lavapiés

2008-11-26T08:11:00.000-08:00

El hombre lector

2008-11-25T16:57:00.000-08:00

Un hombre lector con su cuerpo saturado de noticias está sentado en el centro histórico de Málaga. Cuando cae alguna moneda en el tambor con ranura, cambia de pierna y página, sumergiéndose nuevamente en ese mar de letras que no son exclusivas del Mediterráneo sino que del mundo entero. Las noticias; tendenciosas, falsas, alarmistas, que anuncian otra tragedia, que lo mismo informan o intoxican, todas ellas se dan cita en esta intervención económica- estética que tiene el mérito de pasar de un hombre estatua bien logrado a una provocación reflexiva sobre el papel y lo que aguanta este. Algún transeúnte distraído seguramente pensará que aquella imagen es una campaña publicitaria subliminal de alguna repartición pública del área de cultura o del grupo Vocento y Prisa, en conjunto, animando a leer los delirios de aquello que hoy se interpreta como prensa seria. Otros sólo dan un repaso visual al hombre lector y siguen su camino pensando –como hace meses- que hacer con la cuota de la hipoteca del piso que se compró una mañana de no hace mucho, ilusionados por la tenencia de la propiedad con veinte y pocos, embriagados por ese consumismo democrático español que enseñó a los críos que tenían que saltar de la casa de sus padres a piso nuevo a estrenar y sobre ruedas. Algunos nihilistas de la realidad, que siempre te lo encuentras en algún bar con la copa bien cogida, te repetirá una y otra vez que él no lee la prensa ni ve los telediarios porque intoxican su pequeño reducto inestable que construye en soledad leyendo a los clásicos. Hace algunas semanas el Alcalde de Madrid, Luis Alberto Gallardón, anunciaba que por las calles de la capital española ya no se verían más hombres anuncio por el carácter “indigno” del trabajo y porque aquello acentuaba la contaminación visual. Molesta al liberal de derechas del Partido Popular aquella imagen de hombres y mujeres que alquilan sus cuerpos por hora para pasearse con carteles que lo mismo compran oro o anuncian que el kilo de chuletón ibérico está en oferta. En ciertas fechas por las calles de Granada se puede ver a grupos de chicas vestidas de sevillana con sus tacos y vestidos coloridos paseando en alto el cartel que anuncia otra oferta. En Santiago de Chile también los contratan con su traje típico para convertirse en uno más de los miles de soportes humanos de la publicidad. También en ciudad de México, África, Norteamérica.. Si uno hiciera un recuento de los trabajos, oficios y profesiones que pudieran catalogarse como “indignos” seguro que el sentido común de Gallardón amplificaría su contenido para reflexionar un poco más antes de dictar sentencias moralinas para la galería mediática.

¿Ecología de la imagen?

2008-11-22T09:35:00.000-08:00

Málaga esta semana

Nostalgia franquista

2008-11-21T17:03:00.000-08:00

“Destinos clandestinos”

2008-11-12T11:35:00.000-08:00

El destacado periodista francés, Dominique Mollard, zarpó por fin una noche desde las costas de Nouadhiboú en Mauritania junto a otras 39 personas rumbo a España después de dos años de intentos fallidos. El no quería escribir una vez más sobre la miseria de un continente desgarrado, ni relatar la salida de los cayucos que se echan a la mar o estar en Europa, en el punto de llegada, para contabilizar muertos y heridos. Él sólo quería ser un tripulante más de los viajes clandestinos de los inmigrantes sin puerto para documentar el día a día de la travesía. Con cámara en mano que registra y no abruma indagando, va componiendo un abrumador relato de lo que significa hoy en día –quizás a esta misma hora- encontrarse a medio camino en la desigualdad de la frontera norte-sur.
Si bien es cierto que la televisión española lleva años en un estado comatoso que satura con programas de tele “realidad” o seriales blandas de tipo comedia , a veces, desliza algo de contenido de alto nivel para siquiera complejizar un poco sobre la realidad social. Anoche por de la madrugada, la 1 de TVE emitió el documental “Destinos Clandestinos”, a la hora del culo, es cierto, pero valía la pena verlo porque aquello quizás es la prueba más gráfica de lo que sucede ahí donde la vista del horizonte se pierde y queda al descubierto el ser humano, con su instinto de sobrevivencia que no alcanza para la solidaridad entre pares.
Un viaje de días que nunca llegó a las Islas Canarias porque a la tercera noche el ruido del motor se calló para siempre, las bengalas de emergencia se consumieron ante un mercante que miró hacía otro lado y las esperanzas se diluyeron en lágrimas sobre el agua mezclada con gasoil que ni la mano más rápida lograba achicar. Un viaje que quizás hubiera terminado en otra tragedia sino es por el teléfono satelital de Dominique, que da las coordenadas para que después de horas un petrolero ruso vaya a su encuentro. Sólo el periodista volverá a Europa, a sus 38 compañeros de viaje los recogerá una patrullera marroquí para posteriormente deslocalizarlos en Marruecos, otra vez a la deriva pero esta vez en tierra firme.
http://www.rtve.es/mediateca/videos/20081108/destinos-clandestinos-informe-semanal/334930.shtml

Obama ¿y ahora qué?

2008-11-09T10:33:00.000-08:00

Hace unos días una inmigrante dominicana me decía con esperanza que el triunfo de Obama traería más progreso y libre mercado para su país. Pero, por sobre todo, estaba contenta porque un negro, como ella, llegaba a lo más alto. El mismo orgullo sienten los inmigrantes africanos que tiran la manta en las calles españolas por el paisano de origen africano que pone fin a la era de Bush. Durante una semana hemos asistido al bombardeo informativo que nos repite una y otra vez el hecho histórico de que un afroamericano sea Presidente de los Estados Unidos. La macro comunidad de los buenos deseos nos anuncia con escándalo que ahora si cambiará el mundo con la llegada de este político con alma de profeta a la Casa Blanca. Ante tanto discurso homogéneo que transforma la elección de Obama en la mejor noticia de la crisis económica mundial, queda pendiente la pregunta: ¿hacía dónde va Obama?
Soy de los que milita en el escepticismo de la realidad, por eso el triunfo de Obama lo celebro con la mesura que impone la historia norteamericana. La llegada de un afroamericano al poder no puede resarcir por sí sólo el tema de la cuestión racial aún presente en la estructura social norteamericana, es muy probable que en este ámbito de la política interna consolide posiciones. Sin embargo, en lo que se refiere a política internacional y a los puntos calientes aún no se sabe hacía donde irá. Porque una cosa es recomponer el tejido diplomático que erosionaron sistemáticamente los neocons de Bush y otra muy distinta renunciar a los objetivos globales de la Nación en donde las corporaciones financieras, el poderoso lobby sionista y las estructuras neoconservadoras tienen mucho que decir.
El ex candidato ahora presidente ya ha señalado en alguna oportunidad que sacará a las tropas de Irak para destinarlas a Afganistán en dónde desde hace siete años se sigue librando una guerra por la libertad con resultados funestos para la población civil. Consultado sobre un posible ataque a Irán ha dicho sin vacilar que el cambiaría las coordenadas de los misiles hacia territorio paquistaní, potencia nuclear políticamente inestable y con alta cantidad de espías internacionales. Sobre Cuba no levantará el embargo porque aquello es un tema de interés nacional, quizás levante las restricciones para que desde Norteamérica viajen a la isla directamente, y así dejar atrás la triangulación con México. Habrá que ver lo que le deparará la administración Obama a Venezuela y Bolivia, los puntos más calientes de Latinoamérica y que desde hace mucho están en los análisis del Pentágono como una amenaza a la Seguridad Nacional.
Y que será de Guantánamo, de los vuelos secretos de la CIA que cruzan el mundo y sus cárceles secretas en Europa, África y Asia. Las promesas no valen ya para mucho, uno necesita saber aunque sea por una cuestión anecdótica si por fin el país más contaminante del planeta rubricara su firma en el protocolo de Kioto.

Inventario público de otoño

2008-10-24T07:01:00.000-07:00

Graffiti y murales en Granada II

Galería de fotos http://www.flickr.com/photos/tisuquiearth/sets/72157608334001537/

Por nuestros hermanos en el fondo del mar, por los que aún seguimos a la deriva

2008-10-21T08:59:00.000-07:00

Manifiesto de la Asociación de Sin Papeles de Madrid leído en cuatro idiomas (castellano, árabe, francés e inglés) al terminar la marcha-homenaje del jueves 16 de octubre de 2008.

Hoy somos muchos, estamos juntos y con fuerza. En nuestro corazón están nuestros hermanos con los que empezamos nuestro viaje a España y se quedaron en el fondo del mar. También los que llegaron y han sido deportados. Los que estamos aquí compartimos con ellos un mismo proyecto que no ha terminado. Se mantienen los motivos que nos empujaron a salir de nuestro país, y aquí cada día tenemos nuevas dificultades. Pero también tenemos toda la fuerza y nuestra determinación para continuar luchando por una vida mejor.

Hoy nos hemos reunido para hacer un homenaje a los que no están con nosotros. Y para decir bien alto que vamos a continuar, con su recuerdo presente, con su viaje inacabado.

Hoy nos sentimos fuertes y estamos orgullosos de nuestro camino. Queremos hablar con nuestra propia voz. Por eso hemos formado la “Asociación de sinpapeles de Madrid”. Es una asociación de inmigrantes en la que tienen cabida todos los que luchan por la vida digna de las personas que no tienen papeles, sea cual sea su nacionalidad. Esto es lo que queremos decir:

.- Los derechos son los mismos para todo el mundo. En cualquier lugar y para todas las personas. También en España, también si no tienes papeles.

.- No nacemos “sin papeles”. Cuando nos ven en los cayucos nos llaman “sin papeles” como si ya fuéramos “sin papeles” en nuestro país de origen ¡No! Nos convierten en “sin papeles” cuando llegamos a España.

.- España no es el país de nuestros sueños, no es lo que creíamos, pero estamos aquí ahora y hemos decidido quedarnos. Vamos a convivir juntos y va a salir bien. España es también nuestro país.

.- Hemos venido para hacer lo que quiere hacer cualquier persona: ganarse la vida con dignidad. Trabajamos en lo que podemos, no buscamos hacer daño a nadie. Nadie quiere trabajar en el top-manta, pero para muchos es la única posibilidad.

.- No somos mejores, ni peores que nadie. Somos iguales, nosotros lo sabemos. No queremos privilegios, no queremos pasar por delante de nadie. Queremos vivir y trabajar con derechos y con responsabilidades, respetando y respetados.

.- Quieren meternos miedo, se nos persigue, se nos detiene continuamente cuando vamos paseando por la calle. No podemos vivir tranquilos. Así es mas difícil integrase, pero estamos decididos a ello.

.- Es necesario luchar para cambiar esto. No conseguiremos una vida digna sin un cambio en las leyes de inmigración.

.- No es una lucha sólo por nuestros derechos. Es una lucha por un cambio social. A lo mejor no conseguimos la regularización de todos los sinpapeles. Pero avanzamos. Formar parte de la “Asociación de sinpapeles de Madrid” es un compromiso con nosotros y con los demás.

.- Hoy estamos aquí también para pedir la despenalización del top-manta y para dar todo nuestro apoyo a la petición de indulto para nuestro hermano Mor Ndiaye. Es uno, pero somos todos. Como muchos de nosotros ha intentado ganarse la vida en el top-manta y ahora mismo tiene la ejecución inminente de una sentencia judicial que supondría su expulsión de toda Europa durante diez años. No es justo.

El indulto es un paso pequeño, pero importante, al que van a seguir otros mayores.

.- No pedimos nada imposible, sólo lo más básico y elemental: ¡papeles para todos!

¡POR NUESTROS HERMANOS EN EL FONDO DEL MAR, POR LOS QUE AÚN SEGUIMOS A LA DERIVA!

Mani inmigrante en Madrid

2008-10-17T10:57:00.001-07:00

Anoche en Madrid inmigrantes y autóctonos salieron a la calle para fracturar aunque sea por unos minutos la visibilidad precaria en el que vive el colectivo de inmigrantes sin papeles. Caminaron desde la Plaza de Lavapiés, (el ocho de octubre hubo una redada para cazar sin papeles, ante esto, el barrio espontáneamente reaccionó expulsando a la policía), para terminar en la Puerta del Sol. Esta vez no había grandes multitudes migrantes, ni camiones cargados de amplificadores que se abrían paso mientras arriba Daniela Mercury o los Orishas no paraban de cantar como el pasado domingo 12 de octubre. Ayer por la noche una multitud festiva, sobre todo africana, tomo el espacio público para expresar una vez más que nadie puede ser ilegal, que los sueños y necesidades no conocen de fronteras ni de códigos de barras. Bajo el lema “Por nuestras hermanas y hermanos en el fondo del mar, por los que aún seguimos a la deriva” se echaron a andar convocados por la recién creada Asociación de Sin papeles de Madrid y el proyecto social Ferrocaríl Clandestino.

“Globalizar el ZYLQRIC”

2008-10-16T09:54:00.000-07:00

Mientras allí dentro el maestro no deja de sacarle sonidos musicales a las herramientas de toda una vida; afuera los transeúntes desaprensivos tenemos la posibilidad de recrearnos con otro texto callejero que esta vez sí tiene remitente. Una provocación senil provista de mala follada granaína pensará alguno, apresurando el paso para envejecer tras el mostrador bancario o el cubículo administrativo. Otros de seguro no se detendrán siquiera un minuto porque desconfían de las fuentes independientes que multiplican los puntos de fuga en el espacio público y privado. Un efecto más de la crisis económica titularía la prensa seria en su sección de pánico social diario.
Lo cierto es que la puerta y su mensaje siguen ahí. Por el día está entreabierta y dentro se trabaja esperando que se venda todo para cerrar el chiringuito y así enrumbarse un poco más suelto a los últimos años de la vida. Aquí no se venden intangibles sino que se crean materialmente ideas, no se especula a futuro porque no hay pasta de emprendedor. La despedida entre el hombre y su taller lleva meses en curso. Me imagino un acuerdo amistoso, carente de reproches y dramatismos exagerados. Un hasta luego eterno en donde ha primado no sólo el cariño sino que la consecuencia. Un pacto en donde el viejo promete poner pieza, herramienta, artilugio..a la venta porque estas aún quieren trabajar y conocer nuevas manos. Por su parte el maestro quiere tiempo y nunca ha estado por la acumulación de cosas que no va a utilizar; huye de la acumulación nostálgica en todas sus formas. Desde aquí no emanará un Expediente de Regulación de Empleo (ERE) que día a día presentan las multinacionales para reducir costos y ampliar beneficios.

Las maletas de Corbacho

2008-10-14T13:20:00.000-07:00

Y ahora; después de casi cinco años de periplos varios por España, después de pasar de la clandestinidad del PP a la visibilidad del PSOE, después de dejarte el pellejo en jornadas de doce horas para retener tu código de barras (papeles), después de cinco años de trabajos temporales nunca indefinidos, de rodar la vida por la especulación inmobiliaria y la mentalidad popular que se ha dedicado a acumular ladrillo sin habitar y que hace más caro los alquileres para todo el grueso de la juventud española y migrante. Después de la construcción de estrechos lazos afectivos ( personas, territorios, colectivos) que van mucho más allá de la integración por decreto oficial, después de ver, estar y trabajar con los compañeros migrantes y los laberintos que han tenido que sortear para llegar, después de todo aquello y mucho más, tengo que escuchar al ministro de Trabajo y Asuntos Sociales, Celestino Corbacho, “invitando” al retorno voluntario de los inmigrantes que han quedado y quedarán en paro en los próximos meses producto de la crisis económica.
Por su boca no solo sale un discurso más duro que evidencia el giro del PSOE sobre esta materia, sino que un tufillo de mala leche contra nosotros: el nuevo enemigo interno de las economías desarrolladas a la cual paradójicamente aportamos beneficios y nuestras precarias vidas, en aras del capitalismo mundial integrado y deshumanizado en el que todos vivimos. Pues va ser que no, señor Corbacho y compañía. Que sus sueños de que me encamine con la totalidad de la prestación por desempleo bajo el brazo y con mi mochila hacía Barajas no cabe en mi concepción migrante de la vida. A estas alturas de la vida no acepto a que nadie haga las maletas por mí.

Martín Chambi (1891-1973): en Granada con su indiada

2008-10-06T09:49:00.000-07:00

El otoño ha llegado a Granada y no sólo trae un frescor necesario sino que también la narrativa fotográfica del peruano Martín Chambi; quién ha desembarcado con su indiada en el Centro Cultural Caja Granada, a pasos de Puerta Real y a un costado del teatro Isabel La Católica. …me siento como un representante de la raza; ella habla en mis fotografías” dijo alguna vez Chambi quien durante la primera mitad del siglo XX desarrolló su trabajo más interesante. Y lo cierto es que las fotografías de retratos, paisajes y la cotidianidad social que cuelgan de las paredes no sólo hablan sino que amplifican la dimensión política-cultural sobre el indígena, tan necesaria en estos tiempos de mirada hegemónica.
Fotógrafo indígena que había nacido en Puno, región del sur peruano que bordea el lago Titicaca y que termina instalándose en Cuzco, el ombligo del imperio Inca allá por 1920, buscador incesante de la mirada limpia del otro indígena que no está mediatizada por la pena ni el proteccionismo cultural. Sus fotografías amplificaron los márgenes del retrato social y desde entonces han viajado por todo el mundo en la valija de la historia. Ante él no sólo pasaron los indígenas cargando la cruz de su condición, sino que el mestizaje colonial y su nomenclatura religiosa, así como también la burguesía local, los terratenientes y sus familias. Además de sus fotografías que capturan el imponente entorno natural que esculpe a los habitantes de Los Andes, por aquellos días, lejos de la actual vorágine turística, viajó como fotógrafo (1928) en la expedición oficial a Machu Picchu. Y se fue como tantos otros en el fatídico septiembre de 1973 en su querida Qosqo en su origen quechua.

Nueva York (oficina y denuncia)

2008-09-26T03:46:00.000-07:00

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
Un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
Yo he venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros
en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, orinando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados
y distancias inasibles
en la patita de ese gato
quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas
por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer?, ¿ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera
y bocanadas de sangre?
San Ignacio de Loyola
asesinó un pequeño conejo
y todavía sus labios gimen
por las torres de las iglesias.
No, no, no, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido
por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

del libro Poeta en Nueva York (1929-1930)Federico García Lorca.

Especuladores ¿una copa?

2008-09-25T10:55:00.000-07:00

Las estrellas fugaces de la información global abren y cierran sus despachos con la crisis del sistema financiero internacional, se habla poco de los especuladores del hambre y se sociabiliza con dramatismo las malas horas de los ex gigantes bancarios que no tenían un duro siquiera en la caja chica. Economistas y analistas del sistema capitalista se echan las manos a la cabeza y anuncian la debacle de la vida, en todos los puntos del planeta un locutor de palabra lacónica o un conductor de telediario, amargado por la cantidad de cifras que tiene que leer, imaginan que esto es el final; y se entregan con pasión al relato del pánico periodístico. Sí se pudieran estrujar tantas lágrimas derramadas en la hoja suelta agrupada bajo un nombre periodístico una familia subsahariana podría tener para beber durante semanas y no tener que desplazarse decenas de kilómetros para ir en busca del agua. Los eternos esperanzadores sociales de la igualdad de mercado, o los que han vivido esperando el estallido del sistema capitalista apuran una copa en algún bar o la calle y se van a dormir con la ingenua hipótesis de que mañana sí que será un buen día.

"El País" del Eurocentrismo (o porque he dejado de comprarlo)

2008-09-20T06:43:00.000-07:00

Hoy nuevamente he llegado al quiosco de prensa y he sido incapaz de coger el diario El País que regularmente compro hace más de cuatro años en el atomizado mercado de la prensa española. No es una rabieta ideológica ni un boicot económico residual de un precario decepcionado que pretende acabar con el Grupo Prisa y su esquizofrénico periodismo, sino una respuesta vital ante el constante bombardeo informativo que no hace otra cosa que intoxicar con noticias falsas y mezquinas sobre lo que realmente pasa en Bolivia y América Latina.
No me resulta ético seguir entregando ese euro con diez a las arcas de un periódico que le está jodiendo la vida a millones de latinos que sólo avanzan en la conquista de derechos sociales básicos que hasta el día de hoy nunca han tenido. Millones de pobres, campesinos, indígenas, marginales urbanos sobreviven al otro lado del charco con ese euro que les ha repartido el modelo neoliberal más furioso que se conozca y que ahora están dispuestos a cambiar. No es la moneda pero si el rostro del sufrido campesino del altiplano o el devenir del peón del oriente boliviano; que me recuerda que en aquellas tierras los ganaderos y latifundistas cómplices de dictaduras bolivianas siguen pagando en sus haciendas sueldos de hambre o sencillamente pagan en víveres o ropa escasa, el trabajo de sol a sol no conoce de días domingo o festivos.
El autodenominado Periódico Global en Español que podría hacer carne sus principios progresistas agitados con profusión en los temas valóricos de la política española, ha tomado partido por el mercado y sus representantes del oriente boliviano que hablan mucho de cruces, de familia, anuncian una guerra civil y no dudan en sentirse cómodos con la ideología falangista y un racismo real que ha pasado de las palabras, a las golpizas y de estas a las emboscadas de la muerte como en Pando.
Y la intoxicación informativa del Grupo Prisa también la llevan acabo en Bolivia a través del diario “La razón” utilizado como pasquín periodístico virulento que un día es capaz de manipular cifras económicas para agitar la campaña del terror y al otro día apoyar con soltura el quiebre institucional para reestablecer la injusticia social. El año pasado pude comprobar durante un mes su estrategia comunicacional que no es otra que la utilizada por el diario chileno El Mercurio desde finales de los sesenta hasta el 11 de septiembre de 1973 día en que los dólares de la CIA cumplieron su objetivo golpista. Ahora la agencia USAID y la embajada norteamericana intervienen descaradamente en Bolivia pero de eso nunca se hablará en el El País porque la hoja de ruta periodística hace mucho que no la marca la realidad ni la ética periodística de editores, columnistas, periodistas que defienden ideológicamente los intereses de las empresas privadas transnacionales españolas que ven peligrar sus márgenes de ganancia en el tercer mundo.
No se puede mentir tan descaradamente en las páginas internacionales, en las editoriales, en la tinta de los eternos colaboradores latinos de alma neoliberal (Castañeda, Vargas Llosa, Edwards, Baily?...) que escriben y escriben con soltura de procesos sociales que no conocen pero imaginan, no les importa pasarse toda una tarde en alguna feria del libro firmando libros como ególatras autómatas, pero si son capaces de desatar toda su frustración generacional y política vomitando a diario, ahí donde son invitados, sus credenciales neoliberales. El día en que El País abra su abanico eurocentrista recién podrá entender que pasa más allá, mientras eso no cambie su interés en la región siempre será utilitario, básico, sin mayor significado que la palabra Iberoamérica de la que tanto hablan.
Y resulta que ahora ese borde histórico del abismo que a nadie nunca le ha interesado y que se llama Bolivia, se ha transformado en el campo de operaciones especiales de la prensa seria internacional y sus grandes corporaciones financieras propagadores de la histeria política. Ellos seguirán dándole la espalda a esa transformación social que vive hoy Latinoamérica y en especial Bolivia, a ellos nunca les importará una revolución cultural en donde en los últimos dos años los programas de alfabetización han casi erradicado el índice de analfabetismo que en pleno siglo XXI era uno de los más altos del continente.
(publicado en www.Rebelión.org)

Para la "prensa seria" que miente sobre Bolivia

2008-09-17T12:21:00.000-07:00

Así mataron a los campesinos en Pando, hasta el momento se contabilizan 30 muertos y decenas de desaparecidos. El instigador de la masacre el Prefecto, Leopoldo Fernández, ha sido detenido por negarse a aplicar el estado de sitio y por la masacre en el pueblo de El Porvenir a orillas del río Tahuamanu. Estos son los "enfrentamientos" a los que tanto se remite la prensa seria internacional cuando hablan de Bolivia y el golpe civil del 11 de septiembre de 2008 del cual también ellos forman parte.

Bolivia: “La masacre del cacique Leopoldo Fernández”

2008-09-14T10:55:00.000-07:00

Manipulación informativa- intervencionismo norteamericano-silencio cómplice europeo
En estos momentos siguen apareciendo cuerpos perforados por la pólvora racista en Pando, en el oriente boliviano. Hasta el momento se han podido rescatar 15 cadáveres de indígen@s campesinos que fueron asesinados el día jueves once de septiembre mientras se desplazaban a una localidad cercana para participar en una asamblea social. Hoy la prensa internacional continúa hablando de enfrentamientos cuando lo que sucedió fue una emboscada cobarde por parte de los grupos fascistas de derecha que han iniciado su ofensiva militar con asesinatos racistas y atentados terroristas en los principales oleoductos bolivianos. Acaso los corresponsales no han escuchado los relatos de los que por milagro salvaron la vida y que hablan de bolivianos, brasileños y peruanos armados y actuando como escuadrones de la muerte que se movilizaban en vehículos institucionales y de la prefectura liderada por el ex compinche del dictador Bánzer y hoy prefecto de Pando, Leopoldo Fernández. Innumerables testimonios afirman que los que no murieron o han desaparecido en el monte, fueron violentamente golpeados por los grupos cívicos y luego trasladados a los edificios públicos para ser golpeados y torturados. O acaso tampoco prestaron atención a que en el escenario del crimen muchas voces dicen que los asesinos habían cavado una zanja en el sector presumiblemente para el inicio de la emboscada. Ahora la ciudad está en estado de sitio y los militares han sido desplazados para asegurar la integridad de la vida; toda una paradoja en la historia boliviana
Hoy domingo es posible afirmar que la cifra de muertos seguirá creciendo, hay muchos desaparecidos y al lugar de la matanza no se puede acceder porque aún ahí permanecen las bandas armadas con cobertura departamental. Leopoldo Fernández el eterno político boliviano de alma dictatorial que se reconvirtió en demócrata y ahora se disfraza de autonomista tiene las horas contadas porque por fin Evo ha reaccionado ante la sublevación civil-prefectural que ha pasado a la ofensiva civil armada. Desde el Palacio Quemado en La Paz se informa que recién en las próximas horas se tendrá el control total del departamento de Pando y su capital Cobija que hace días están en estado de sitio. Además el ministro de la Presidencia, Juan Ramón Quintana, ha anunciado la detención del prefecto Leopoldo Fernández “por haber violado la constitución y por haber generado la sangrienta matanza de campesinos”
Ante esta realidad y las futuras batallas por defender el proceso de cambio social-cultural, que la población ha refrendado en las urnas una y otra vez en los últimos dos años, se hace necesario desintoxicarse de la operación política comunicacional que lleva a cabo en Bolivia el Diario La Razón dependiente del conglomerado español PRISA. En España su diario "El País" se encarga de manipular la realidad boliviana con el único objetivo de reinstaurar en Bolivia un sistema capitalista displicente con las inversiones extranjeras españolas.
Asistimos pues al termino de una semana negra para Bolivia y comienza otra aún más difícil en la cual los gobiernos sudamericanos movilizados por Buenos Aires respaldarán con solvencia al Gobierno democrático de Evo Morales y la legalidad vigente, dando así un respiro ante la conspiración diplomática norteamericana, sus socios autonomistas y los conglomerados de la prensa seria que escriben desde el eurocentrismo ideológico-neo capitalista. En estos momentos la suerte del Gobierno de Evo Morales y su proyecto social del cambio histórico radica en ese casi 70% de la población que ha legitimado una y otra vez la hoja de ruta boliviana que tanto la oligarquía empresarial criolla y sus grupos de choque de tinte fascista no quieren acatar.

Testimonio de una sobreviviente

2008-09-14T10:49:00.000-07:00

El último discurso de Salvador Allende

2008-09-11T11:50:00.000-07:00

A continuación el último discurso de Salvador Allende desde el palacio de La Moneda que es bombardeado por los militares golpistas. Ocho minutos en donde las palabras y el orador se revuelcan en un cambio de la historia en donde no hay tiempos para escribir un discurso político porque la urgencia del tiempo así lo requiere.

Santiago, Chile : 11 de septiembre de 1973

2008-09-11T11:48:00.000-07:00

Por la mañana temprano:
Mientras los militares sublevados copan la ciudad de Valparaíso, mi madre boliviana y su esposo chileno, asisten a las primeras contracciones de la nueva vida que se anuncia entre tanta muerte, muy cerca de Tomás Moro, lugar donde esta ubicada la residencia de Salvador Allende y su familia. Se viene el golpe militar auspiciado por la CIA, las transnacionales y la derecha fascista con una contundencia que muy pocos por entonces siquiera imaginan; el país despierta con un ojo en tinta antes de que una bala miserable agujeree los cuerpos día tras día. A esa hora mi madre que como buena boliviana ha asistido a decenas de sublevaciones militares – de estilo quito y pongo- en su país, aguanta con estoicismo el paso de las horas, esperando en vano a que todo se tranquilice en la historia republicana chilena. Ya desde temprano Allende se ha dirigido a su lugar de trabajo; el Palacio de La Moneda, los universitarios en sus facultades públicas corren de la asamblea a la radio; los obreros en sus fábricas y centros de producción esperarán por horas y horas las armas que nunca llegarían y que tanto discurso incendiario había prometido para defender las conquistas sociales del proyecto socialista que había llegado al gobierno por la vía democrática por primera vez en el mundo.

Medio día y tarde:
Una mujer de 23 continúa revolcándose en el silencio de su historia, afuera los militares ya están en las calles y disparan al que se mueve. Mi viejo ha intentado pedir ayuda, después de muchos amagos de banderas blancas y ráfagas milicas mi viejo por fin sale con mi madre desde el cité para ser trasladados a algún hospital. Interrogatorios y fusiles por debajo del vestido para comprobar que aquella enorme barriga a punto de desvanecerse es pura realidad. Ya para entonces los bombardeos aéreos a las radios públicas, a la casa de Allende de Tomás Moro, avecinaban lo que pasaría en el palacio de La Moneda. Si algo estaba claro entonces era que Salvador Allende no renunciaría, ni se asilaría. Se lo ve con su casco de combate y empuñando el fusil, se lo ve triste pero tranquilo, como aquel que se encamina al último callejón de la historia sabiendo que hasta aquí no más se llegó. Aquella tarde noche nació mi hermana en un hospital público, por las noches las ráfagas de un fusil militar agujerearon puertas y ventanas en un anuncio silencioso de la larga mano de la dictadura de Pinochet.

Europa Blindada: El salto de las historias mínimas en Ceuta y Melilla

2008-09-09T11:16:00.000-07:00

El siguiente reportaje es de septiembre de 2006 y da cuenta del abandono de inmigrantes subsaharianos en pleno desierto marroquí, esta es la historia de los que fracasaron en el salto de las vallas de Melilla y Ceuta. Esta es la crónica de otro abandono a la muerte.

Kani cruzó las vallas fronterizas que separan a Marruecos de la ciudad española de Ceuta en cuatro minutos. No sabe porque cronometró el tiempo, pero lo hizo. Echó a andar el mecanismo justo en el momento en que con más de ochocientos inmigrantes subsaharianos arrimaban las primeras escaleras- construidas artesanalmente con maderas del bosque y gomas de caucho - en la verja de tres a seis metros de altura que separan a la Europa comunitaria del caos desolado de África. La madrugada estaba estrellada en el mediterráneo y las farolas iluminaban los cuatro corredores fronterizos que había que saltar. Los sensores de movimiento estaban a punto de volver a chillar y el centenar de cámaras de seguridad se movían nerviosas al igual que la policía y los militares que reforzaban la zona a uno y otro lado del vallado. Sin embargo, todo aquello no los disuadió a dejarlo para otra vez; había que probar, que intentar cruzar la frontera económica más desigual del planeta – 15 puntos de diferencia en renta per cápita- y dejar atrás el zumbido constante de la muerte y la desesperanza que un buen o mal día los empujó a tomar la decisión de emigrar hacia la Europa desarrollada. Para así, asegurar el bienestar de la familia africana que se queda envuelta en la incertidumbre y con la sospecha de que aquella última imagen- en que se los ve alejándose con sus bolsos por las calles polvorientas del barrio- significa mucho más que un hasta luego.
Y vienen desde Malí, Ghana, Níger, Guinea, Burkina Faso, Camerún, Senegal, Guinea Conakril, Gambia, Nigeria, Benín… en un viaje transfronterizo en que no sólo se van los meses y los años, sino que la vida y los amigos del éxodo silencioso que van cayendo por el camino sin siquiera haber visto con sus ojos la maldita verja y el mar mediterráneo. Sus cuerpos quedan sepultados bajo la arenilla fina del desierto con el manto de silencio que acompaña a los viajes de la emigración subsahariana que intenta penetrar en las ciudades españolas extra peninsulares de Ceuta y Melilla: la frontera Sur de la Unión Europea en territorio africano. Los cuerpos de otros muchos (no hay cifras exactas pero organismos europeos hablan de más de nueve mil muertos desde 1998) que intentan cruzar al otro lado del mediterráneo a bordo de una patera naufragan en el intento. Cada vez las travesías marítimas de la emigración clandestina son más largas y peligrosas a medida que España extiende su Sistema Integrado de Vigilancia Exterior (SIVE) por las costas de Andalucía y las Islas Canarias. La Europa blindada en su expresión más técnica y evidente se basa en la videovigilancia, bases de datos, vallas, espacios de seguridad, helicópteros, deportaciones conjuntas y masivas, patrulleras, sensores térmicos de última generación, acuerdos de deportación, restricciones del derecho a asilo político, dilatación de los trámites de reagrupación familiar, criminalización del colectivo inmigrante a través de la prensa…, la inmigración (legal/ilegal) en Europa hace mucho que se definió como un problema a la altura del terrorismo. No hay cumbre euromediterránea, euroafricana, iberoamericana, euroasiática, donde no este presente la cruzada occidental contra el complejo tema de la inmigración que cohesiona al abanico político europeo.
Es la madrugada del jueves 29 de septiembre de 2005. Cientos de jóvenes inmigrantes subsaharianos vuelven a romper el perímetro de seguridad en la ciudad de Ceuta, han dejado atrás el bosque marroquí Bel Younech o Mariguari, donde malviven a la espera de una oportunidad y han iniciado el salto en la zona conocida como Finca Berrocal (Ceuta) donde aún la valla mide 3,5 metros de altura. Sólo en los últimos dos días más de 500 de sus compañeros subsaharianos tras saltos masivos, desesperados y coordinados por telefonía móvil han logrado penetrar en la Europa fortaleza tras saltar las vallas de Melilla (casi 25.000 inmigrantes han logrado entrar desde 1995 en Ceuta). Lo han conseguido después de años de viaje y de vivir escondidos en el monte Gurugú en improvisados campamentos que una y otra vez desarman por el asedio de la policía marroquí que no sólo los golpea, los deporta a la frontera desértica con Argelia, sino que también les roba lo poco que tienen y corta los suministros de agua al custodiar la vertiente natural que apaga la sed de los desplazados económicos1. Lo han logrado pese al ruido incesante de los fusiles Cetme con bocachas de la Guardia Civil española que disparan pelotas de goma, a los botes de humo reventando por doquier, a las porras policiales sacando brillo a los rostros y cuerpos morenos y al plomo policial que mata en la impunidad fronteriza. Ni siquiera las concertinas de espina metálica que están enrolladas en lo alto de las vallas y que cercenan la piel a navajazos pudieron detener a la muchedumbre negra y hambrienta que rompió durante semanas el perímetro de seguridad, que en pleno siglo XXI, aún delimita a la vida de la muerte.
Y Kani y el millar de historias mínimas que esa madrugada del jueves 29 intentan el salto no saben que ellos y su sobrevivencia han trastocado la agenda política, mediática y las conversaciones en los bares españoles. Se habla de “invasión”, de “avalanchas de ilegales”, de “asaltos a la frontera española”, de “nula colaboración marroquí para detener a los sin papeles”. Las imágenes de los cuerpos ensangrentados de los subsaharianos vagando por las calles de Melilla colman de histeria eurocentrista la frágil memoria histórica española que ya no quiere saber nada de pobres y calamidades del tercer mundo.
Y ellos, sólo van rumbo a la comisaría de policía por una orden de expulsión que no se podrá ejecutar porque España no tiene convenios de repatriación con sus países de origen y Marruecos- hasta aquellos días- no los readmite. Lo normal es que luego pasen a ingresar en el Centro de internamientos para Extranjeros (CETI) y de ahí esperar meses, años algunos, por un vuelo silencioso que los deposita en alguna ciudad española (el año pasado 8.716 personas) para que se busquen la vida con el rótulo de sin papeles y así inicien otro viaje también incierto.
Horas antes del salto, a las diez de la noche del miércoles 28 de septiembre, el Presidente del Gobierno español, José Luis Rodríguez Zapatero, desde el palacio de La Moncloa da la orden de que cuatro compañías de regulares y Legionarios (720 efectivos) vigilen las fronteras españolas de Ceuta y Melilla armados con sus fusiles H & K, además aprueba la construcción de otra verja “inexpugnable”, pero por sobre todo, aumenta la presión sobre Marruecos para que frene los saltos de “ilegales”; la VII cumbre hispano marroquí de alto nivel que se celebra en esos días en Sevilla se transforma así en un monográfico sobre la inmigración clandestina. Horas antes de la respuesta de Zapatero a la crisis humanitaria que estaba en proceso, su secretario de Estado de Seguridad, Antonio Camacho, advertía ante el parlamento español. “Es altamente probable que, a pesar de una diligente, profesional y proporcionada actuación de los agentes policiales, puedan sobrevenir situaciones no deseadas, no sólo en la integridad física de los asaltantes, sino también de los agentes”.
Y la premonición política- policial de Camacho se cumplió en la madrugada del jueves 29 de septiembre. Cinco subsaharianos fueron asesinados en el intento de saltar la valla fronteriza de Ceuta. Kani y otros 216 lo lograron, 46 de ellos heridos, al otro lado de la verja más de160 resultaron heridos y otros cientos fueron acorralados y detenidos por la policía y el ejército marroquí en una cacería de negros que se extiende hasta hoy. Tres murieron de lado marroquí y dos de lado español, todos por impacto de bala y postas según las autopsias. Uno de los inmigrantes subsaharianos permaneció enganchado en lo alto de la concertina de espino metálica durante horas en territorio español. De nada le sirvieron los dos pantalones, cuatro chalecos y el pasamontañas que le cubría la cabeza, ante la respuesta del plomo policial. Era de Camerún, su cuerpo no tenía más de veinte años de capitalismo periférico acumulado y murió mientras ejercía su derecho a emigrar (artículo 13 de la declaración universal de los Derechos Humanos, 1948) y rasgar con sus propias manos el telón de bienestar del primer mundo.
La historia se repitió una semana después. El jueves 6 de octubre seis subsaharianos también de madrugada mueren tiroteados en las inmediaciones de la valla de Melilla por las fuerzas policiales marroquíes. Catorce horas después de aquel salto masivo y cada vez más desesperado, el Ministerio del Interior marroquí en una breve declaración da a conocer el hecho y expresa que sus fuerzas de seguridad destinadas a impedir el salto de clandestinos “se vieron obligadas a hacer uso de sus armas en legítima defensa”. Ese mismo día Marruecos –no lo había hecho en quince años- acepta la devolución de 73 inmigrantes subsaharianos que son deportados desde España contraviniendo la normativa legal para estos casos. Desde Bruselas también llega la confirmación de que los 40 millones de euros que Marruecos espera desde hace años para reforzar la seguridad de sus fronteras serán transferidos en breve por la Unión Europea para combatir a todos aquellos hombres y mujeres que no disponen de un código de barras Schengen.
Aquel fue el último salto masivo de los inmigrantes subsaharianos sobre las vallas fronterizas de Ceuta y Melilla.
¿A donde los llevan a morir?
Los primeros testimonios de lo que verdaderamente estaba sucediendo con los inmigrantes subsaharianos, que habían fracasado en su intento por saltar la valla y habían caído en la cacería policial marroquí, llegaron también por móvil en los primeros días de octubre y de ahí no pararon hasta finales de mes.
La presión diplomática española y de la Unión Europea para que Marruecos aplacara la presión migratoria en su territorio causó efecto rápidamente. En pocos días el Reino Alahuita destruyó los campamentos de los subsaharianos, talo los bosques cercanos a la valla, realizó redadas extensivas por las zonas rurales y urbanas de todo el norte marroquí y detuvo a todo negro subsahariano fuera ilegal, legal, demandante de asilo político o bajo la protección certificada de ACNUR, no hubo contemplación ni siquiera con los heridos, las mujeres o algunos niños. Las caravanas de la muerte cargadas de inmigrantes subsaharianos se pusieron en marcha desde toda la cartografía norte de Marruecos. Iban esposados, con hambre, las heridas abiertas y el alma rota tras comprobar por las ventanillas del autobús como las luces de Ceuta o Melilla cada vez parpadeaban con menos intensidad mientras los autobuses se internaban en el desierto con destino desconocido. Hasta entonces era costumbre que la policía marroquí deportara a los sin papeles hacía la ciudad marroquí de Oudja fronteriza con Argelia. Luego los invitaban a cruzar hacía el otro lado de una frontera que permanece cerrada desde 1994 por diferencias profundas entre Rabat y Argel. Y pese a ello, una y otra vez, los deportados, los eternos pasajeros en tránsito volvían a recorrer los 120 kilómetros que separan a Oudja de Melilla. Sólo eran cinco días de viaje a pie. Esta vez todo sería distinto.
Delante de nosotros sólo hay arena, piedras, colinas y mucho sol” así describía, Phillippe Tamouneke, su situación y la de centenares de compañeros que habían sido abandonados en pleno desierto fronterizo por la policía marroquí después de recorrer cientos de kilómetros de viaje esposados y sin ayuda médica o alimentos en las caravanas de autobuses. Con su teléfono móvil que había podido camuflar, el congoleño contactó con los miembros de Médicos Sin Fronteras (MSF) que desde hace más de dos años tienden una mano mucho más que sanitaria al colectivo migrante que realiza las rutas clandestinas de la emigración africana. El 7 de octubre dos médicos y un ayudante de la organización de MSF localizan a más de 500 subsaharianos hambrientos, sedientos y en pleno desierto fronterizo con Argelia en la localidad de Ouina- Souatar. Aquellas primeras fotografías realizadas por los miembros de MSF a los subsaharianos que iban apareciendo por el desierto en búsqueda de agua y comida fueron el testimonio gráfico de que la pesadilla era una realidad y no una burda campaña comunicacional orquestada por las ONGs, colectivos sociales y los portales de información independientes que desde hace día venían denunciando las deportaciones masivas de los inmigrantes hacía el interior del desierto.
Tres días más tarde un reducido grupo de periodistas y activistas de la Asociación de Amigos y familiares de las Víctimas de la Inmigración Clandestina (AFVIC), que se habían internado en las desérticas carreteras marroquíes logran dar con los autobuses de la muerte mientras estos repostan combustible para seguir con su viaje secreto y su cargamento de seres humanos.
Y ahí están ellos nuevamente; desesperados, sedientos, pidiendo ayuda en francés, español, inglés, olof, árabe. Sus manos negras agitan las botellas plásticas vacías de agua, van esposados de a dos y con los rostros inflamados de miedo e incertidumbre. Una mujer logra sacar medio cuerpo por la ventanilla pequeña y en un trance real, entre la vida y la muerte, repite por largos minutos con desgarro help, help, help mientras socializa al mundo televisado su pena inmensa. Ella y los niños no saltan la valla sino que intentan cruzar por los peligrosos acantilados de Melilla o en patera surcando las aguas del estrecho.
Otro joven subsahariano no aguanta más y se lanza fuera del autobús mientras su compañero de cadenas queda al interior de este con su mano extendida al vació. Todos deben saber que está gente nos está matando- grita otro hombre- aprovechando la presencia de los periodistas. Miembros de la AFVIC colocan su cuerpo sobre el asfalto para impedir que los autobuses de la muerte inicien nuevamente la marcha. No lo logran.
Rabat, Madrid, Bruselas, el desierto del Sahara y el Frente Polisario
La diplomacia española y europea exige el respeto de los derechos humanos para con los inmigrantes de parte del gobierno marroquí, éste a su vez contesta que esta resolviendo un problema que aqueja a la vieja Europa a petición de ellos mismos. Finalmente desde Rabat sale la orden para que los militares vayan en búsqueda de los que abandonaron días antes para reagruparlos en ciudades como Bouârfa, Bouâname, Taouz, Oujda. Los que son ciudadanos de Malí y Senegal (más de un millar) son separados del resto porque a última hora y bajo la presión humanitaria y económica de la diplomacia sus países se han apresurado en firmar acuerdos de repatriación y ordenado a sus cónsules que dejen los despachos y vayan al desierto a localizar compatriotas.
El resto son nuevamente subidos a los autobuses de la muerte que terminan por abandonarlos en el desierto más inhóspito del sur después de dejar atrás las ciudades de Smara y Aargub, esta última a más de 1.650 kilómetros de Ceuta. Los llevan ahí donde las cámaras de televisión, ni las ONGs., ni siquiera un equipo del alto comisionado de la ONU para los refugiados y desplazados puede llegar. El mismo día en que el Vicepresidente de la Comisión Europea, Franco Frattini, alertaba a los ministros de interior y justicia de los países miembros que más de 30 mil emigrantes africanos esperaban en Argelia y Marruecos su oportunidad para entrar en la Unión Europea, se confirmaba la noticia de que centenares de ellos estaban perdidos y muriendo en la zona del Sahara Occidental, después de ser abandonados tras el muro de defensa marroquí que enclaustra al pueblo saharahui.
Entre estos dos puntos una extensa franja de desierto plagada de minas antipersonales que dejó sembradas el ejército colonial español antes de su retirada en 1976, otras miles han sido plantadas con los años por Marruecos que no acepta la independencia del pueblo saharaui y ocupa desde entonces el Sáhara Occidental saltándose las resoluciones de Naciones Unidas. Precisamente la Misión de Naciones Unidas para el Referéndum del Sáhara Occidental (MINURSO) destacada en la zona entra de lleno en la localización de los subsaharianos que cuentan por telefonía móvil como algunos de sus compañeros de travesía han muerto, mientras intentan buscar algún detalle geográfico en la inmensidad del desierto que pueda distinguir el lugar donde se encuentran perdidos. Los helicópteros de la MINURSO sobrevuelan el muro minado que separa a la zona controlada por Marruecos de la del Frente Polisario, encuentran grupos dispersos pero ninguno pertenece a quien ha originado la llamada de auxilio. Centenares de subsaharianos quedan en manos del Frente Polisario quien les brinda ayuda humanitaria y los cobija hasta que ellos mismos decidan si volver a casa o emprender rumbo al norte por una nueva oportunidad de saltar al otro lado del abismo.
Ahora es el turno de la alta diplomacia europea que está a punto de firmar con Marruecos un convenio de deportación para devolver a todos aquellos que llegan a Europa desde su territorio. Se afinan acuerdos de expulsión con los países africanos para que acepten la devolución de los que han fracasado en su intento por convertirse en emisores de remesas que equilibran las periféricas economías subsharianas post-coloniales. Muchos piensan en un plan Marshall para el continente africano, mientras paralelamente se debate en privado la idea de Tony Blair
- rechazada en 2003- de crear Centros de acogida -internamiento- de inmigrantes africanos en los países de tránsito, se intenta con esto, deslocalizarlos, atajarlos, antes de que puedan siquiera llegar a divisar la verja fronteriza de Ceuta o Melilla o embarcarse en una patera saturada de historias mínimas que zarpa desde las costas libanesas hacia la isla italiana de Lampedusa.
Las muertes de Ceuta y Melilla y la posterior deportación y abandono en el desierto de millares de inmigrantes subsaharianos dejaron de aparecer en los medios con el transcurso de los días y a medida que los primeros coches de fuego comenzaban a iluminar los barrios populares de París habitados en su mayoría por chicos franceses de origen magrebí y subsahariano que saldaban otro tipo de cuentas con el modelo de exclusión social francés.

¿ A donde los lleváis a morir?

2008-09-09T11:08:00.000-07:00

“Los equipos de Médicos del Mundo localizaron anoche a 16 inmigrantes subsaharianos al norte de Mauritania que se dirigían a través del desierto hacia la ciudad de Nouadhibou. Según las declaraciones de sus integrantes procederían de Ghana, Burkina Faso y Sudán y formarían parte de un grupo de 73 personas que habían partido en cayuco desde Nouadhibou con la intención de llegar a Canarias. Esta embarcación habría quedado a la deriva durante 15 días hasta que fue interceptada por las autoridades marroquíes y los 40 supervivientes fueron encarcelados en ese país. Según sus testimonios, las 33 personas restantes habrían muerto durante la travesía. A la luz de las informaciones facilitadas por los inmigrantes localizados, Médicos del Mundo teme que Marruecos pueda expulsar a un segundo grupo de veinte personas que formarían parte del contingente de inmigrantes que viajaba en el cayuco.
(Médicos del mundo 08/09/2008 trabajando en terreno)
Otra vez se repite la historia. Mientras escribo estas líneas desde mi comodidad, otros inmigrantes vagan en un desierto extenso, plagado de minas, con hambre y la desorientación geográfica que se transforma en terror al comprobar que la condición humana no es más que una anécdota en el transito migrante. Otra vez asistimos a una tragedia silenciosa y otra vez regrsa la pregunta ¿ A dónde los lleváis a morir?

CLUB PAPILLON

2008-09-06T09:15:00.001-07:00

(Santiago de Chile, domingo 7 de septiembre de 1986, atentado a Pinochet)
Primera parte

Nuestros padres de la infancia ochentona se han vuelto a levantar temprano para comprar El Mercurio y sus ofertas laborales. Llegan a casa con el diario bajo el brazo, pan, algo de mortadela para el desayuno y envueltos en una notoria ansiedad que no parará hasta la noche, hasta el momento en que se sienten en el comedor con un bolígrafo en la mano para marcar las escasas ofertas laborales que se presentan en el horizonte mediato. Los que han logrado romper el cerco de la cesantía crónica sufren los estragos del boom económico a través de la UF y los sueldos de hambre que sólo sirven para mitigar la vida y las deudas con el banco que no deja de remitir avisos de cobranza, embargo y remate del sueño efímero de la casa propia.
Sólo los volantines surcando los cielos populares han iluminado este domingo de septiembre que para media tarde aún es comúnmente normal. Almuerzos familiares a la chilena; carnaval de alegrías y derrotas en el brindis del tinto en los pequeños patios interiores, algunas risas y bostezos de cansancio ante la pesadilla eterna de la dictadura militar. Afuera, los críos nacidos bajo la bota milica, correteamos coligüe en mano en la búsqueda de algún papalote a la deriva o improvisamos una pichanga a media calle. De vez en cuando se interrumpen los juegos para ir en ayuda de los borrachos de toda una infancia que salen del semi clandestino los cufifos y caen abatidos a media calle producto de una borrachera de alcohol y tristeza.
Es el domingo 7 de septiembre de 1986. En algunas casas del pasaje ya han instalado la bandera chilena en los mástiles pintados de blanco que luego han encajado en una esquina del techo. La calle, la vida y la infancia están llenas de símbolos que uno va almacenando en la aún pequeña despensa de la memoria. Gestos como el de la bandera saludando a la patria milica y no ultrajada por estos, o el de tres monedas de 100 pesos que uno ha visto en la mesita de centro para que la madre invente un almuerzo familiar. O la imagen de los pacos arriba de las tanquetas dirigiendo la represión desde su púlpito; algún gol de Caszely, los primeros besos, la cortina musical de la radio Cooperativa anunciando quizás otra tragedia. Los pinochetistas del barrio y los que están en vías de serlo no devuelven la pelota, y si lo hacen, entierran un cuchillo en el balón antes de lanzarlo hacía afuera. Aquella es su manera de saldar cuentas con la chiquillada popular, con los apagones, con el insomnio que les provocan las ráfagas de su adorada disciplina que a veces sólo amainan al amanecer.
Otros se han endeudado hasta el culo con la financiera Atlas para poder comprarse un coche con el cual ir a la iglesia, al supermercado y así poder llevar a la familia a visitar a la parentela que vive al otro lado de la ciudad. Y no importa que el coche con los asientos aún envueltos en plástico se utilice sólo el fin de semana porque no alcanza el dinero para la bencina, aquellos hombres de mediana edad son felices al contemplar el fetiche comercial cada vez que vuelven del trabajo y lo ven ahí tan brillantemente estacionado en el ante jardín de su casa pareada con sus rojos ladrillos princesa. El fin de semana montan a la tropa en el coche y se deslizan por Américo Vespucio hacía arriba, rumbo al Parque Arauco. Siempre van con la vista enfocada en el asfalto y su intermitente línea blanca, sólo la levantan cuando ya han cruzado Tobalaba, les deprime la postal polvorienta y hacinada que presenta Américo Vespucio cuando se viene avanzando desde el sur de la capital. Cada vez soportan menos el caos de la Gran Avenida, el ordinario ambiente de Santa Rosa, y los peladeros eternos del parque La Bandera, el 14 de Vicuña Mackenna, Quilín, Grecia, Peñalolén..
La intuición es una de nuestras mejores armas contra el silencio de los padres que están cagados de miedo luego del golpe del 73, con sólo nombrar la palabra política estallan las alarmas y cambian el tema, a veces, indignados después de otro asesinato contra algún opositor que sale en las noticias comienzan a hablar críticamente de la situación, se desbandan, esbozan un rayado de cancha A través de pequeños gestos simbólicos van cincelando nuestra memoria infantil; llegar a casa y ver los neumáticos apilados en el patio interior a la espera de alguna protesta, los cacerolazos, el despertar madrugador de todos los once de septiembre para acostarnos en su cama y desde ahí, desde esa burbuja pasajera, oír por radio Cooperativa la retransmisión de aquel 11 de septiembre de 1973. Y así desde niño, uno sin saberlo, va almacenando esos retazos de historia que luego se convertirán en piezas indispensables para armar el rompecabezas de la historia chilena de las últimas cuatro décadas.
Pero las cacerolas del barrio se van apagando a medida que los escaparates del centro se comienzan a llenar de oportunidades para el progreso personal. La dictadura lentamente va consiguiendo privatizar el conflicto social en los bordes del Santiago frustrado, clava una estaca en el cuerpo social que se había cohesionado en algunos momentos más por el hambre que por la conciencia política.
Hoy todos los macarras del pasaje nos recogeremos temprano para ver La guerra de las galaxias en el canal nacional. Aquello es un verdadero regalo para los que no podemos ir con regularidad al cine y estamos condenados a esperar alguna película en la reducida oferta televisiva chilena que no se conforma con mentir en los noticieros, sino que también ameniza nuestras noches con un topo Gigio cada vez más viejo y cansado que nos desea con ternura las buenas noches mientras las aspas del helicóptero policial vuelven a sobrevolar los techos y remecer los vidrios mal encajados. Aquella noche no fue posible ver la dichosa película norteamericana porque alguien de la censura seguramente pensó que el horno, en este caso, las 525 líneas, no estaban para bollos de Jedi contra el imperio, menos después de lo que había sucedido a 40 kilómetros de Santiago cuando el General volvía de su residencia de vacaciones con su comitiva de seguridad.
A partir de las siete de la tarde el domingo silencioso comenzó a ser quebrado por un incesante ulular de sirenas y el razante vuelo de helicópteros que iluminaban una y otra vez los contornos del sur de una capital con alma triste que conectaba con el camino al sitio cordillerano del Cajón del Maipo. Recuerdo que mi viejo después de unos minutos encendió la radio y ya Cooperativa estaba informando sobre un posible atentado contra Pinochet y su comitiva. Recuerdo perfectamente que los primeros minutos de las primeras noticias se vivieron en casa con incredulidad y una que otra sonrisa; una imagen más cercana para intercalar en el largometraje de la represión que uno venía viendo desde que había nacido.
Yo me apresuré a encender el televisor y sintonizar el canal nacional y fue entonces cuando apareció aquel texto con la pantalla fundida en azul y negro. “Cítase a reunión a los miembros del Club Deportivo Papillon, en Colina..” Quizás aquel mensaje habrá durado un minuto, no lo sé, puede que más, lo único que imagine en aquel momento era que aquello era extraño, pero más raro aún era que no pusieran la película. Porque, que tenía que ver la guerra de las galaxias con el atentado a Pinochet que ya para entonces había aparecido en televisión con la mano vendada, envuelto en miedo e incredulidad. Parado junto a sus mercedes Benz blindado le explicaba al periodista y este a la gran familia chilena que en aquel cristal no sólo había rebotado el cohete locker, sino que ahí mismo se le había aparecido la virgen a mí general…
Después de años se supo que aquello nunca fue un problema de continuidad o una tanda publicitaria más que no se sostenía por sí misma. Aquellos destinatarios del mensaje oficial transmitido a todo un país no era más que el llamado de Pinochet y sus cómplices civiles para que los boynas negras se dirigieran al punto de encuentro para proteger al dictador y escarmentar a la población con otra ola de asesinatos, persecuciones y desaparecimientos. Aquel atentado cometido por una unidad del Frente Patriótico Manuel Rodríguez fracasó operativamente pero sin lugar a dudas dinamizó a los negociadores de la futura democracia que volvería a Chile en 1990. Aquella noche en muchas casas y pese al fracaso de la “Operación siglo XX” se brindó por todos aquellos hombres y mujeres que se habían decidido a actuar y que venían desde hace años entregando sus jóvenes vidas en la lucha contra la dictadura. Un pequeño brindis mientras la ciudad volvía al estado de sitio y el control militar.
(fotografía de Hector López, protestas populares, población La Victoria, 1986)

Garzón y el catastro de desaparecidos

2008-09-06T03:27:00.000-07:00

Hace unos días el juez de la Audiencia Nacional, Baltasar Garzón, decidió elaborar un censo nacional de desaparecidos durante la Guerra Civil y el franquismo como paso previo para proceder de forma penal. Dicho censo, según diversas fuentes, puede llevar años porque a quien se pide aquella información (parroquias, cementerios, instituciones públicas varias) nunca han mostrado un gran interés por la labor y hasta el día de hoy dilatan la entrega de datos concretos y estos no están sistematizados. De cualquier modo, las agrupaciones de memoria histórica y derechos humanos no se conforman con la justicia tardía por eso gracias a su tenacidad se van abriendo fosas comunes y se identifican a los cuerpos que albergan. Hace unos días por fin fue posible identificar a las 15 mujeres y un niño asesinados en plena sierra gaditana por el franquismo. Desde aquel verano caliente de 1936 se extendió el rumor certero de que aquella curva en la carretera donde estaba la fosa común no era otra cualquiera, sino que la Curva de las mujeres. Ahora no es un mito rural sino que una historia real que permite sacudir un poco las telarañas del olvido.
Anoche en las terrazas del campo del príncipe un hombre de quizás setenta años repetía una y otra vez a sus colegas y señoras que aquello de desenterrar a los muertos era una aventura suicida para España. En la mesa del lado no sólo había consenso de que el cazón en adobo estaba tremendo, sino que aquel revisionismo histórico era una conjura de los nuevos rojos para desviar la atención de la crisis económica en que está inmersa España. Ya por la mañana temprano y desde que saltó la noticia de que el juez más mediático e internacional se haría un hueco en su agenda judicial que bien día a día asesta golpes a ETA y la izquierda Atbertzale, o toma rumbo a Centroamérica para estar presente en el desentierro de otros desaparecidos políticos, no dejan de sucederse reacciones políticas histéricas provenientes del Partido Popular y también de socialistas. Opiniones minoritarias que, sin embargo, penetran en el sentido común y robustecen las coordenadas franquistas que en algunos rincones provinciales y familiares se extienden durante generaciones.
Pero seamos justos, a la mayoría de la sociedad les preocupa más en estos momentos la subida sostenida del euribor que tiene a las hipotecas por las nubes o el avance del paro. Los que tienen miedo de recuperar la memoria histórica viven en la descontextualización ideológica y sentimental que aún no quieren entender que la historia no puede cerrarse en falso y menos por decreto.

Fosas comunes para muchos, tumbas para pocos

2008-08-28T10:31:00.000-07:00

Después de treinta minutos subiendo desde el pueblo de Alfacar se llega al barranco de Víznar. Un pequeño parque a maltraer con el nombre del poeta y un monolito señalan el lugar donde estaría enterrado García Lorca. La localización del lugar se la debemos al historiador inglés con alma andaluza, Gerard Brenan, quien indagó y nos dejó un bello libro “Al sur de Granada”. Décadas más tarde otro huracán hispanista volvería a escarbar en la herida española siempre abierta, Ian Gibson, es su nombre y la mejor entrada para escarbar en la dualidad Granada-García Lorca.
Aquella tarde de hace años recorrimos el barranco de los fusilamientos, cruzamos los patios de las nuevas urbanizaciones, nos encontramos con la fuente de Aynadamar olvidada en su tristeza, en mi mente apareció la fotografía de la colonia, un pequeño caserío en donde los sublevados fascistas se hicieron fuertes y que hoy ya no existe. Desde aquel sitio sacaron a pasear con los ojos vendados a García Lorca y muchos más. Sus cuerpos están por estos pasos que pisamos. Acotados a una coordenada precisa pero aquello no basta para sacarlos. Según los catastros por comunidad autonómica se estima que hay más de 30.000 desaparecidos enterrados en fosas comunes identificadas en toda la España democrática que ha cerrado en falso, una parte importante de su historia.
Para uno que viene del Conosur con la mochila y la historia cargada de muertos y desaparecidos no resulta fácil entender todo aquello. Pienso en el mauro, en su abuela y su familia que tanto han esperado por un chivatazo o una casualidad que les entregué aunque sea los restos del eterno desaparecido político chileno. A mi mente acude un carnaval de rostros de hijos latinos que buscan a aquellos que un día desaparecieron para siempre bajo la bota militar y el pacto civil democrático que sencillamente rubricaron la firma del ¡Ahí te quedas!
Suelo subir al cementerio de Granada siempre caminando porque es la mejor forma de repasar la historia pasada/presente de la ciudad. Desde la cuesta Gomérez enfilo recto por el parque de La Alhambra, en los aljibes que están cerca de la puerta de la justicia se hicieron fotos históricas de Lorca y su pandilla literaria-musical con sus trajes y pajaritas. Ahora abundan los rostros globalizados y sus cámaras digítales que hacen un alto en la peregrinación turística para coger un poco de agua fresca. Hay que dejarlos atrás y enfilar siempre por el parque buscando el final del camino, que para la mayoría termina quince minutos más arriba en las boleterías de La Alhambra. Luego del parking y el centenar de buses turísticos, del calor agobiante y los descampados de la colina aparece el cementerio de Granada.
En los primeros días del levantamiento fascista de 1936 decenas de camiones militares subieron por estos mismos caminos cargados de prisioneros que posteriormente eran fusilados en las tapias del recinto. Luego volvían a bajar cargados de muerte rumbo a las fosas clandestinas que se llenarían pronto de eternos desaparecidos. Los nacional-católicos y sus muertos de Granada hoy tienen su lugar dentro de las tapias, en un patio no muy lejos de la entrada bajo un imponente “Aquí yacen los caídos por dios y por la patria”. En sus lapidas no sólo están sus nombres sino que la síntesis ideológica de los sublevados. (…) Murió lleno de fe invocando a nuestra madre santísima La virgen de las angustias. (…) Murió asesinado por los rojos, por sus cristianas creencias y recta conducta.(…) Murió como cristiano y valiente peleador contra los enemigos de dios y la patria……
Al otro lado de la tapia, en el eterno descampado andaluz y sus olivos, está la otra parte de la historia española que ni siquiera los jóvenes españoles conocen con claridad.
La memoria histórica de España ha quedado sepultada bajo el traquetear de una máquina registradora, una movida cultural snob que se recuerda con nostalgia, una multiplicación de rebajas y ladrillos, pero por sobre todo, en la necesidad a estas alturas de la historia de tener un alma pater real que unifique a la España de hoy y de entonces.

Federico García Lorca: más allá de la poesía

2008-08-23T15:56:00.000-07:00

A Federico lo fusilaron en la madrugada del 19 de agosto de 1936 entre los pueblos de Alfacar y Víznar a pocos kilómetros de Granada. Muy cerca de su amada fuente árabe de Aynadamar que el poeta más de una vez retrato con romanticismo fugaz. Aquella noche el cuerpo del poeta se fundió con el de los banderilleros anarquistas, Joaquín Arcollas Cabezas y Francisco Galadí Melgar, y el del maestro republicano, Dióscoro Galindo González. Hasta el día de hoy siguen juntos en la misma fosa común perfectamente identificada pero que muchos intereses no quieren exhumar por miedo a revolver la reciente y olvidada historia española. Así entonces Federico García Lorca y miles de españoles fusilados siguen siendo los desaparecidos que pagaron con su vida su apoyo a la última República que conocería España. Sólo en Granada se fusilarían a más de 2.000 personas en los primeros días de la sublevación nacional-católica que encabezaba el General, Francisco Franco.
Al otro día del asesinato del poeta un rumor certero y melancólico tomo una vez más Granada por asalto. Las callejuelas del barrio del Albayzín eternamente morisco y de alma gitana se estremecieron de tristeza al contemplar que se habían llevado, no el alma, pero si las pisadas de aquel joven envuelto en poesía, acción teatral y compromiso político. Aquel incansable que lo mismo sólo se decidía durante horas a recorrer los laberintos blancos o a sentarse en la mesa de una familia gitana en las cuevas del Sacro monte. Muchas veces emprendía ruta por la cuesta de los chinos para subir a la Alhambra en busca de esa Granada que se había ido después de la toma de la ciudad en 1491 por los Reyes católicos y la expulsión de los moros.
“Fue un momento malísimo, aunque digan lo contrario en las escuelas. Se perdieron una civilización admirable, una poesía, una astronomía, una arquitectura y una delicadeza únicas en el mundo, para dar paso a una ciudad pobre y acobardada; a una “tierra del chavico” donde se agita actualmente la peor burguesía de España*, diría el poeta dos meses antes de su fusilamiento.
Federico no sólo era poeta, dramaturgo o músico, sino que un español más trabajando/creando sin descanso en Granada, Madrid, Nueva York o La Habana por un mundo mejor. Un poeta comprometido y desbordado por la multitud particular y global que no conocía de mezquindades políticas ni sexuales, un hombre que participaba activamente en la construcción de la segunda república que sería aniquilada durante la cruenta guerra civil. Que se escuche bien fuerte después de tantos años de interés poético-político que sigue poniendo en tela de juicio o enmascarando su asesinato como un desliz de la represión fascista a manos de la falange granadina. A Federico lo mataron por rojo, por maricón, por desclasado social que encontraba su razón de ser al otro lado de la orilla, por venganza política que ejemplificaba el futuro español a través de su desaparición que se ha convertido en eterna.
Lo mataron por todo aquello, pero sobre todo, por el miedo que les producía el canejo Lorca que agarrado a su pluma y al desconsuelo seguro se agrandaría. La historia volvería a repetirse en 1973 con el asesinato del cantautor chileno, Víctor Jara, a manos de los militares que derrocaron a Salvador Allende.

un poco de memoria histórica

2008-08-15T14:03:00.000-07:00

Bolivia : ¡Ahora es Cuando carajo!

2008-08-15T06:57:00.000-07:00

La nueva Bolivia ha ratificado su decisión de avanzar en el proyecto social y político más interesante que ha conocido Latinoamérica en la última década. Con el casi 100% de los votos escrutados el Presidente, Evo Morales, ronda el 68% (en 2005 ganó la presidencia con el 53,7%) de los votos a nivel nacional y de paso tumba a los gobernadores derechistas de dos puntos estratégicos como son La Paz y Cochabamba. El Presidente indígena gana en seis de las nueve regiones : La Paz (83,2%), Cochabamba (70,9%), Oruro (83%), Potosí (84,6%), Pando (52,5%) y Chuquisaca (53,8%). El oriente boliviano ratifica a sus prefectos que han convocado un paro social para el 19 de agosto, en un berrinche oligarca más que se escuda en el discurso de la autonomía y que cuenta con el apoyo de los grandes conglomerados de la prensa internacional que ahora se cuelgan a los datos de Santa Cruz, Beni o Tarija para afirmar dramáticamente que la sociedad boliviana está dividida en dos, cuando la realidad salida de las urnas, es que dos tercios de la población apuestan por esta revolución indígena que por el momento no necesita fusiles para imponerse ante la vorágine desestabilizadora.
Lo que pasa en Bolivia hoy en día lo resume muy bien el periodista argentino, Martín Sivak, autor del libro “Jefazo” que desde 1995 ha sido la sombra de Morales: “El conflicto en Bolivia es étnico; es territorial también, pero, sobre todo, es de clases sociales.
Y como me diría el amigo poeta boliviano, Jorge Campero, hace precisamente un año en el boca y sapo; ¡ahora es cuando carajo! Es el tiempo de no perder las coordenadas de un proceso parido por los excluidos que por primera vez puede convertirse en realidad. Es la hora de rayar la cancha democrática-legal a los señoritos de la tierra, de las prebendas y las consultas ilegales que atemorizan con sus grupos de choque civiles armados de bates de béisbol. Ahora es cuando se debe cortar de raíz las aspiraciones de quienes no conformes con perder en las urnas golpean las puertas de los regimientos para provocar un alzamiento militar que derroque al Gobierno legítimo de Bolivia y retrotraiga la historia a su punto más negro en donde cien familias locales, Estados Unidos y la comunidad internacional financiera dicten el futuro siempre tacaño con la mayoría indígena.
Ahora es cuando no hay que torcer la mano ante el discurso nacionalista cruceño que siempre ha querido ser blanco impoluto y cargado de dinero. Bolivia es una sola y no hay espacio para discursos autonomistas que no quieren dialogar, sino que encrespar e impedir el desarrollo socio-político de la nueva Bolivia que por primera vez en la historia ha reducido a niveles mínimos la lacra del analfabetismo. Ahora es cuando hay que avanzar con la cabeza bien en alto y los ojos abiertos ante toda la pantomima internacional que ni siquiera sospecha lo que realmente está pasando en Bolivia y lo intentan explicar todo a través del manoseado concepto del populismo.
(Fotografía: esperando a Evo, Sucre, mayo de 2007. R.soto)

Alto el fuego en el Cáucaso

2008-08-12T08:31:00.000-07:00

A esta hora se puede ya confirmar que Rusia ha aceptado el plan de paz que ha propuesto la UE. Ahora cabe esperar que los rusos dejen de bombardear ciudades georgianas, como la de Gori,que esta mañana ha vuelto a ser castigada por la aviación rusa, entre los muertos hay un cámara de la televisión holandesa que se suman a otros dos periodistas rusos tiroteados ayer en Osetia. Desde el domingo que las tropas del Kremlin venían invadiendo territorio georgiano dese Osetia del Sur y Abjazia, rumbo a la capital Tbilisi. Ahora deberan volver a sus posiciones iniciales antes de que estallara el conflicto, lo mismo deberán hacer las tropas georgianas que bastante diezmadas se encuentran. Con esta guerra Rusia ha conseguido que se entablen negociaciones internacionales en donde se discuta el futuro de las regiones separatistas y avivando una inestabilidad política que puede tumbar al Presiente de Georgia, Mijaíl Saakashvili.
Lo que empezó como una aventura política militar georgiana, que quizás imaginó que sería respaladada por Estados Unidos o la OTAN, fue la excusa necesaria para que el Gobierno de Mevédev lanzara toda su furia desproporcionada por aire, mar y tierra. Otra vez el régimen soviético neoliberal gobernado por los grupos de poder lanzan su mensaje de fuerza avisando que no están dormidos ante el futuro movimiento de fichas que se cruzarán en el tablero internacional.
(Gori, fotografía de AP/Sergei Grits, publicada en Le Monde.)

Guerra en el Cáucaso: Georgia, Osetia del Sur, Rusia, Abjazia

2008-08-09T11:14:00.000-07:00

En la madrugada del viernes tropas del ejército de Georgia comienzan un ataque con artillería pesada sobre la región separatista de Osetia del Sur. Tras intensos bombardeos y enfrentamientos con los separatistas en las calles de la capital logran hacerse con el control de esta, Tsjinvali. Hoy devastada y con más de 1400 civiles muertos. Aquella ocupación no dura mucho porque el Kremlin pone en marcha su maquinaria militar y lanza una contra ofensiva de alto alcance para recuperar la capital y así luego adentrarse en territorio georgiano.
A estas horas aviones rusos siguen bombardeando instalaciones militares en Georgia, también ciudades, como la de Gori, donde nació Joseph Stalin causando terror y muerte en la población. Georgia ha declarado hoy el estado de guerra y sigue enviando insistentes mensajes para que sus aliados norteamericanos intervengan, por lo pronto, los dos mil soldados georgianos que están desplegados en Irak, volverán a casa para ser remitidos a la primera línea de batalla; ahora les tocará vaciar el cargador en su casa. También la región secesionista de Abjazia ha iniciado su avance con bombardeos incluidos en territorio georgiano, abriendo así otro frente de inestabilidad.
Geopolíticamente la región de Osetia del sur es importante para Estados Unidos como Rusia para el transporte de gas y petróleo. Algunos analistas señalan que el territorio georgiano será un punto estratégico para una eventual invasión por parte de los norteamericanos en Irán. Políticamente los rusos no están dispuestos a perder injerencia política, económica y militar en la región que se viene desmembrando desde principios de los noventa por eso no dudan en entrar en acción. En clave interna, el presidente ruso, Dmitri Medvedev, se estrena en el cargo con otra guerra. Su antecesor y hoy Primer Ministro ruso, Vladimir Putin, también lo hizo cuando decidió volver a invadir Chechenia.

Video tropas de Georgia disparan a civiles en Osetia del Sur

2008-08-09T08:52:00.000-07:00